La tua mano mi afferra, stringendomi salda. La gente chiacchiera, nessuno ci guarda. Sei possessivo, ruvido, forte. Mi piace sentirmi tua. Ti ho lasciato infrangere il mio sigillo, concedendomi alle tue brame.
Posi le labbra su di me, dischiuse. Sei dolce. Se quella ragazza con cui giri sempre, se quella saccentona insopportabile sapesse cosa si perde, morirebbe d’invidia. Ma quando metti piede in questo posto, sei mio. Solo mio. Di nessun’altra.
Lasci che riversi in te tutta me stessa, ogni goccia della mia anima. È come una danza, un ondeggiare ritmico, un toccarsi e sfuggirsi. Attento, stai attento. Quanta irruenza nel tuo richiamo. Quanto desiderio.
Le tue dita scivolano via, soddisfatte. Mi fai appoggiare al tavolo, svuotata. Fai un sorriso appena accennato. Conosco quello sguardo. Sai di averla fatta franca anche questa volta. Dovevi essere con tua madre, a pulire un postaccio che detesti, ma sei venuto a cercarmi di nascosto. Ti ho sentito imprecare per questo. Mi avresti condivisa volentieri col tuo amico Harry, lui però è bloccato dai suoi zii. Ma sotto sotto, non ti dispiace che sia andata così. Ti senti più adulto con la sottoscritta, anche se hai solo quindici anni.
Accanto a me lasci qualche moneta e ti alzi. Fai un cenno di saluto all’inserviente. Non dici nulla. Non ti volti. Esci in strada. È così ad ogni nostro incontro. Pochi minuti di piacere.
Ma tornerai a cercarmi.
So che lo farai, Ron Weasley.
Certe cose, una bottiglia di Burrobirra le sa.