05/08/2010
5 recensioniL'ho scritto in cinque minuti, senza neanche sprecarne uno per rileggerlo. E' un plagio bello e buono allo stile del grande J.D. Salinger, il mio personalissimo mito letterario. E a Holden. Holden Caulfield.
Forse sarà una semplice follia che non merita neanche il nome di one-shot, forse la porterò avanti. Dipende da voi, soprattutto. .. Spero vi piaccia, e forse spero anche un po' di no. Ho tante idee in mente, ma ho timore che possa diventare una cosa demenziale e pallosa. Insomma, fatemi sapere che ne pensate. Siete anche liberissimi di sputarmi in un occhio.
Ah, one last thing: questa "cosa", one shot o fan fiction che sia, sarà piena zeppa di strane e volgari espressioni. E tante parolacce, e imprecazioni varie. .. Il personaggio lo imponeva. Se vi sta bene, mi fa piacere, altrimenti girate al largo. Io ho avvertito.
Titolo: A guy named Joe. Billie Joe.
Soundtrack: 1000 hours, by Green Day
~
I
was half in love with her by the time we sat down. That's the
thing about girls.
Every time they do something pretty, even if they're not much to look at, or even if they're sort of stupid,
you fall half in love with them, and then you never know where the hell you are.
Girls. Jesus Christ. They can drive you crazy. They really can.
[Il giovane Holden - J.D. Salinger]
Every time they do something pretty, even if they're not much to look at, or even if they're sort of stupid,
you fall half in love with them, and then you never know where the hell you are.
Girls. Jesus Christ. They can drive you crazy. They really can.
[Il giovane Holden - J.D. Salinger]
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Billie Joe, è il mio nome. Non William Joseph, non Billy, non Joe, niente di tutto questo.
Billie Joe. E basta.
Billie perché mia madre pensava sempre all’Alabama, alle mucche e al caviale. E a come potesse dare da mangiare il caviale alle mucche, ma solo a quelle dell’Alabama. Perché diceva che quelle del Wisconsin il caviale non lo gradivano. Non lo gradivano, cazzo. Capisci?
.. Come se potessi distinguere una mucca del Wisconsin da una dannatissima mucca dell’Alabama. Come se ne avessi mai vista una, di dannatissima mucca.
E quindi Billie. Billie perché le sembrava di vedere un vecchio nonnetto seduto sotto al vecchio portico a fumarsi la sua vecchia pipa, con la sua voce sdentata d’emozioni che impreca contro il sole e le nuvole che gli rovinano il grano. E i polli. Billie le ricordava i polli.
Joe, onestamente, non lo so. Joe, Billie Joe. Che diamine di nome. Fa pensare alle mucche e al caviale e a tutto il resto.
Ma ora basta.
Sono seduto di fronte a quella finestra del secondo piano, una grossa, lucida vetrata che riflette qualche raggio di sole, e quel riflesso di quei corpi che saltellano e si piegano e saltellano di nuovo, come in preda alla peggiore delle follie. Peggio della mia, accidenti.
Però non sono folli. Non tutti. C’é il ballerino finocchio, e quello sì che è pazzo; per farsi incastrare così dai genitori o che so io, a farsi prendere per i fondelli a quel modo, con i tutù, le calzamaglie e tutto il resto.. Ce ne vuole.
.. Tutti. Ma non lei.
Lei no.
Lei sembra una di quelle dannatissime farfalle che ti si posano sulla spalla, con una gentilezza da non crederci, e poi scappano. Volano via. .. E ti lasciano il fantasma del loro tocco, quello che a sfiorarti la pelle ti sembra il più gentile del mondo.
E lei non salta, lei vola. Come una farfalla. Salta, e non la vedi più toccare terra finché quelle dannatissime scarpette rosa, ma d’un rosa che non capisci, perché non è rosa confetto, e non è neanche rosa fucsia, non sfiorano di nuovo terra, e poi via, di nuovo su, su in aria e via con il vento.
.. Oh. Cazzo. “Via con il vento”. .. Se mi sentissero..
.. Se mi sentissero? E se anche fosse?
Ora fa un po’ fresco, la sua testa non spunta più dalla finestra. Non la vedo più.
Tira un bel venticello, e la luna si specchia per metà nelle pozze di fango e acqua che se ne stanno tremanti a terra. Chiudo gli occhi, e m’immagino di avere in mano un mazzetto di margherite, di quelle che crescono dietro la discarica. Di quelle che hanno un profumo buono. Le stringerei forte, e forse gliele darei. O forse no. Forse scapperei soltanto.
.. Ora vado.
.. Dove?
..Voglio scappare. Ecco dove. Via. Voglio andare via. Via da queste mura che sembrano cingere in una morsa un dannatissimo postaccio schifo dove Lui, lì su, non sembra mai averci dato un’occhiata, neanche per un attimo, neanche per sbaglio. Dimenticati da Dio, ecco cosa siamo. E se avesse un dannatissimo aiutante, saremmo dimenticati anche da lui. Anche dal suo segretario, cazzo.
.. Ora vado.
Voglio imparare a vivere.