Ed era avvenuto, alla fine.

Lord Voldemort era davvero morto.

Il vecchio Tom Riddle era caduto a terra come tutti i maghi che lui stesso aveva assassinato.

Non aveva mai contemplato la morte, Lord Voldemort, non si era mai posto il problema.

La presunzione che in lui cresceva come l'unica, rinsecchita piantina in una terra arrida, gli aveva impedito di contemplare la possibilità di una sua scomparsa.

Di una sua caduta, una sua fine.

Lord Voldemort se n'era andato, e nessuno avrebbe pianto la sua scomparsa: i pochi fedeli erano morti con lui, tra la polvere della vittoria mancata.

Lord Voldemort aveva perso miseramente, schiacciato come un verme contro la parete, senza dignità, senza lacrime al suo capezzale, senza qualcuno che provasse dolore a ricordare la sua fine.

Il Mago Oscuro era morto nel modo in cui si meritava, perchè la morte che lui aveva seminato non poteva far altro che tornare dal suo seminatore.

 

 

 

Eccomi alla conclusione che questa raccolta meritava.

Spero davvero che quest'ultima vi sia piaciuta, sperando in una vostra recensione.

Un bacio a tutti coloro che hanno recensito, a coloro che hanno letto in silenzio e a coloro che hanno continuato a seguirmi.

Un bacio davvero  a tutti, ragazzi.

Ellens.