Freddo. Ansimava, mentre si guardava intorno. Lo cercava. Cercava il fratello minore. Cercava Antonio. La cicatrice sulla schiena le faceva un male assurdo. Ansimò ancora, tesa, e il respiro caldo le si condensò di fronte agli occhi. No, non era il momento di fare la femminuccia, di essere quello che era. Doveva essere forte. Lei ed Heracles avevano solo quell'occasione per salvare Antonio, per farlo tornare in sé. Sospirò una volta e infine si appostò dietro una statua, che raffigurava chissà quale santo russo ed attese. Attese finché non lo vide. Antonio. Sorrise appena e con la mano sinistra sguainò la spada, risalente alla Guerra dei Sette Anni; con la destra invece, strinse la semiautomatica, quella che portava sempre con sé da 65 anni, dalla fine della Seconda Guerra Mondiale. Certo, stonava un po' su quella divisa del 1763, quella divisa con cui aveva abbracciato per l'ultima volta Matthew, prima di cederlo ad Arthur. Matthew ora era lì, chissà dove nel monastero insieme ad Alfred. Aveva disubbidito alla sua richiesta di restarne fuori e l'aveva seguita, innamorato perso. Sospirò ancora una volta e uscì allo scoperto, fissando Antonio e Gilbert, fianco a fianco e mano nella mano. Con piacere, quasi, notò che Antonio indossava la sua vecchia divisa e il suo cuore sussultò appena. Sollevò di fronte a sé la pistola e la spada e chiamò Antonio a gran voce.