Sono passati sei mesi? Oh, fuck. Comunque la caratterizzazione non mi convince, sono sicura che Renge non sia abbastanza se stessa e così gli altri però avevo voglia di scrivere qualcosa di simile .__. In questo periodo sto scrivendo molto più del consentito eppure nulla che mi permetterei mai di postare quindi va bene anche una flash incompletissima (?) però con un che di carino.
Incomprensibile, ecco come si dice. Però mi piace, dai, ha un che di carino—o almeno spero. Cazzo. Stavo ascoltando Toxic mentre scrivevo, e anche se era la versione del Glee resta un non grande esempio di femminilità, ed ecco cosa. Però non è vero che Renge non lo è, insomma—sicuramente è più donna di quanto non sia io. Ma anche Mori è più donna di quanto non sia io, quindi fuck di nuovo e buonanotte al secchio. Si accettano consigli sulla trattazione dei personaggi.

She is (hardly) a Lady.

—Ieri mio fratello ha dichiarato di essere malato e non si è unito a noi a cena—.

Era difficile capire cosa ci fosse che non andava nel senpai Nekozawa: egli si trascinava in giro e sembrava in punto di morte, ancora più pallido del solito (se mai fosse stata possibile una cosa simile) e di tanto in tanto emetteva dei suoni stranissimi, acuti, come se continuasse a vedere cose che gli facevano paura.

«Chi—ah!»

Qualcosa di simile, esatto. Bene, la piccola Kirimi era estremamente preoccupata per la salute del suo regale fratello, perché sapeva che qualcosa non andava bene in lui e temeva di poterlo vedere ancora meno del solito a causa di quel suo improvviso sentirsi poco bene. Era successa la stessa cosa alla madre un paio di settimane prima, e il signor Nekozawa aveva cominciato a fare avanti e indietro dalle stanze della moglie in cucina come in preda a uno strano morbo che lo faceva delirare. E le coperte, e il tè, e il tè fatto raffreddare perché lei lo trovava troppo caldo, e fazzoletti, tantissimi fazzoletti di carta.
La bimba cominciava a chiedersi se non dovesse a sua volta attivarsi nell’assistere il fratello, quando si era presentata a casa loro Renge, armata di una strana e puzzolente ciotola di plastica che doveva contenere qualcosa di liquido. Kirimi si era offerta in prima persona di accompagnare l’ospite e così aveva fatto, conducendola sulla soglia della camera da letto del fratello, non azzardandosi a fare un altro passo.

«Nekozawa~senpai!»
Lei era entrata nella stanza esclamando quel nome con gioia e preoccupazione, e aveva ripreso a parlare velocemente, nella sua solita maniera: era quasi un sollievo che almeno lei fosse la solita; la luce entrata dalla porta aperta aveva disegnato l’ombra di Umehito steso a letto, raggomitolato probabilmente sotto tante coperte quanto egli stesso pesava.
Il principe la riprese, «non fare casino» le domandò quasi implorante, «ho mal di testa...»
«Non preoccuparti, l’illustrissima me ti ha portato del, tada-da, brodo di pollo!»
«Sarò in punto di morte, chi—ah, però non mi serve quello schifo».
«È un peccato, Nekozawa-senpai... Di cosa si tratta, sindrome premestruale?»

—Anche se non so il significato dell’espressione «sindrome premestruale» spero che mio fratello guarisca presto: so che la principessa Renge lo curerà, e lui ne sarà felice anche se lei sbaglierà tutto, e sorriderà esattamente come fa la mamma—.