Sette campanelle colorate

Osservai queste sette ragazze. Il loro petto non avrebbe conosciuto altri respiri, né il loro cuore altri battiti.

Sembravano davvero in un letto di morte, adagiate tranquillamente sul terreno.

Loro stavano là, in quel vicolo bianco, senza vita.

Non mi chiesi come fossero morte: la morte è irreversibile. Ti lascia lì, esattamente dove sei, senza che tu possa andare da nessuna parte.

L'unica ragione per cui versai qualche lacrima fu per il mio aspetto malconcio.

Non possedevo alcun ricordo di qualcuno che mi avesse amata. Specialmente non a prima vista.

Queste ragazze avevano ognuna una campanella colorata, pegno dell'amore della loro famiglia. In tutta la mia vita, io non avevo mai avuto in dono una campanella. Eppure io ero lì, viva, mentre queste ragazze, che erano state amate incondizionatamente dalle loro famiglie, erano morte. Poteva essere stato del veleno. O magari qualche malattia. Anche io, forse, sarei stata trascinata via dal vento freddo della morte. Eppure, comunque stessero le cose, io ero viva. Una parte del mio cuore rise. “Vi sta bene. Basta osservare l'evidenza: voi mi avete deriso, ed io sono sopravvissuta. Avete pagato con la vita il prezzo della vostra crudeltà. Guardate! Io sono viva!”.

Ma per quanto urlassi, nessuna di loro aprì gli occhi. E le mie lacrime non si fermarono.

Quando presi una dopo l'altra le loro campanelle, giurai a me stessa che non mi sarei dispiaciuta per loro. Non dopo aver sofferto così tanto nella mia vita. Avevo il diritto di ridicolizzare la loro vita e la loro morte.

Le sette campanelle che non mi appartenevano squillarono in vano nell'aria, come i rintocchi delle campane di un funerale.