Harry fissava il suo riflesso con apprensione. Due estranei occhi nocciola, incorniciati da guance paffute e una matassa di ricci rossissimi, gli restituivano lo sguardo.
Non poteva presentarsi al matrimonio di Bill e Fleur con quella faccia. Non se ne parlava nemmeno. Accidenti a Fred, che aveva scelto come suo alter ego una versione pel di carota di Dudley! No, non sarebbe uscito da quella stanza conciato in quel modo. Piuttosto la morte.
«Harry? Sei… tu?».
Sussultò nel sentire quella voce. Si voltò lentamente e per poco non si mise a piangere.
Lei era così bella. E lui così brutto.
Dannazione, da quando era diventato così patetico?
«Ginny, ciao. Io… sì, io. Sono Harry. Sono… io, sì». E da quando parlare gli veniva così difficile? Poi intravide di sfuggita il suo riflesso e le parole esplosero all’improvviso, tutte in una volta. «Nonguardarmifaccioschifo». E si coprì la faccia, come un perfetto idiota.
Brutto, grasso e imbecille. Magnifico!
Ginny rise, ovviamente.
«Forse non sei Harry. Forse sei Fleur. Solo lei potrebbe uscirsene con un una frase del genere».
Rise di nuovo.
Nonostante la vergogna, Harry si sentì leggermente rinfrancato da quell’allegro scampanellio. Gli era sempre piaciuta la risata di Ginny: gli ricordava l’estate e le partitelle di Quidditch due contro due.
«Harry?».
Abbassò istintivamente le braccia.
«S-sì?».
Ginny era là, a due passi da lui. Sorrideva, ed era radiosa.
«Tu sei bellissimo».
Lo baciò così per com’era: brutto, grasso, imbecille, due guance paffute e una matassa di ricci rossissimi.
Harry si sentiva il mago più bello del mondo.