Titolo: Will you, won't you, be the one I'll always know?
Autore: Bad Girl
Tema scelto: I found a home in your eyes -Bat for Lashes
Genere: introspettivo; malinconico; romantico.
Avvertimenti: what if; one-shot; shonen ai.
Personaggi: Roy Mustang; Edward Elric.
Pairing: RoyEd
Presentazione: ambientato durante il film “The Conqueror of Shambala”, ho voluto provare a dare uno sguardo ai sentimenti di Roy rispetto alla situazione con Edward.

“Avremmo dovuto portare con noi il Tenente Hawkeye”

“Meglio che non sia venuta, non avrebbe voluto vedere Mustang in quelle condizioni.
E poi, ho la sensazione che non sia lei che, il colonnello, aspetta...”

La verità è che, noi uomini, siamo deboli.
Inutile negare l'evidenza, tentare di arginare l'ostacolo annegando i pensieri in un bicchiere di buon whisky.
Crediamo di essere perfetti, mentre, invece, non siamo altro che entità incomplete alla ricerca di ciò che, finalmente, ci può donare stabilità.
Passiamo anni interi in un perenne stato di agitazione, come tante molecole che sbattono freneticamente l'una contro l'altra, dannandoci l'anima e l'esistenza.
Bramiamo, ne siamo ossessionati...

Un sorso di superalcolico scorre facilmente giù per la gola, infiammandola, e lasciando dietro di sé una traccia del suo passaggio, con quel sapore forte ed intenso che provoca un piacevole brivido lungo la sua spina dorsale.

La solitudine è forse il peggiore dei mali.
Ma quando le nostre preghiere vengono esaudite, quando i nostri sforzi per sentirci unici trovano riscontro... è proprio quella felicità che ripaga tutto quel sentirsi inadeguati.
Un uomo innamorato brilla quasi, quasi, di luce propria.
Ma è qui, al culmine, all'apice di quella gioia, che la categoria umana si scinde in due parti contrastanti e ben distinte: chi trova la metà corrispondente e la legherà a sé per sempre, e chi invece se la lascerà sfuggire come sabbia tra le dita, incapace di gestire quella marea di sentimenti che gli si riversa nel petto come un fiume in piena.

Roy Mustang appartiene, senza ombra di dubbio, al secondo schieramento.
O, perlomeno, se ne sente lui stesso membro onorario ed ottimo rappresentante.
Non solo si è lasciato sfuggire la cosa più bella della sua vita, ma non ha fatto nulla per impedirlo.
Non un urlo, non uno strepito.
Solo un rimpianto che giace sul fondo del suo stomaco che non lo fa dormire la notte, che lo tiene sveglio, a fissare il soffitto malmesso di quella catapecchia nella quale si è rintanato per tentare di sfuggire all'uomo che era diventato.
Un uomo che non era decisamente più lui.
Si è fatto degradare, si è fatto praticamente esiliare sulle montagne innevate, come se dovesse necessariamente espiare una colpa.
Nessuno ha avuto il coraggio di domandare: tutto era già abbastanza chiaro, allora come adesso.
Quel comportamento traboccava di parole rimaste in sospeso.
Perché, ebbene si: l'Eroe di Ishibar non ha mai apertamente dichiarato il suo amore.
Può sembrare assurdo, ed infatti lo è.

Un altro po' di whisky fa bene per dimenticare, dopotutto.

Si dice che, se ami veramente una persona, devi lasciarla andare, perché solo così capirai se è veramente tua o meno.
Se torna, si.
Se non torna, non lo è mai stata.
Ma come può tornare se non sa nemmeno che c'è un uomo che muore dalla voglia di stringerla tra le braccia e che vive solo per poter contare i suoi respiri ed assuefarsi del suo profumo?
Stupida, stupida incapacità di scoprirsi, stupida incapacità di dar voce al nostro cuore al momento opportuno.
Roy Mustang ha avuto questo momento opportuno.
E, tutto sommato, anzi, forse era il momento perfetto.
Tramonto, in mezzo alla strada, un addio annunciato ed un leggero schiaffetto sulla mano.
Cosa poteva desiderare più di ciò?
Avrebbe potuto stringere le dita intorno a quel polso esile, bloccando così ogni via di fuga a quell'essere indisponente che gli stava mettendo a soqquadro il mondo.
Avrebbe potuto avvicinare a sé quel corpicino ed intrappolarlo tra le proprie braccia, così da avere le labbra carnose di lui a portata di sussurro.
Avrebbe potuto confessargli che lo amava da morire, che non gli avrebbe permesso di allontanarsi da lui tanto facilmente, che avrebbero combattuto insieme tutte le difficoltà.
Avrebbe potuto farsi uscire dalla bocca tutte quelle parole smielate e poi rimediare a ciò con un bel bacio, soffice e per nulla soffocante, mettendoci solo tutta la dolcezza di cui era capace e da cui avrebbe attinto solo per lui.
Lui, il baricentro.
Buoni propositi, questi, sono, ora che tutto è sfumato.

Forse si sta esagerando con il whisky, ma fa davvero troppo male.

E chissà, forse avrebbero potuto anche fare l'amore, quella notte stessa.
Mandare a quel paese per un attimo tutti problemi e dedicarsi l'uno all'altro, accarezzarsi sin nel profondo.
Far incontrare i loro corpi e compiere la più bell'alchimia di tutti i tempi.
Il periodo ipotetico di questi asserzioni fa capire perché, Roy Mustang, sia al suo quinto bicchiere ed ancora non sia sazio.
L'alcool in circolo nel proprio sistema, purtroppo, non sembra sufficiente ad annebbiargli la mente, non è neppure lontanamente brillo.
Indi per cui, vuol dire che sta uscendo di testa autonomamente.
La pazzia si raggiunge piano, è un processo graduale.
Sarebbe troppo facile se conquistasse l'encefalo in un colpo solo.
No, è qualcosa di più infido: prima il diretto interessato deve ripercorrere, in un lungo calvario di ricordi, tutti gli errori compiuti; in seguito, il senso di colpa, deve logorargli le interiora, portarlo all'esasperazione per il dolore; la rassegnazione è il penultimo stadio della malattia.
L'ultimo non c'è nemmeno bisogno di citarlo.
I sintomi per l'approccio definitivo sono ormai evidenti sulla pelle del moro, persino lui ha imparato a conoscerli ed a conviverci.
E' pronto ad essere un pazzo, sa già come ci si sente.
Prima è stato un pazzo di guerra, un deterioramento folle di nervi quasi fatale.
Poi è stato pazzo d'amore, la pazzia più genuina e confortevole di tutte.
Ed ora...
Che follia è questa?

Fa freddo, ancora un poco di whisky, solo ancora un poco, per scaldarsi.
Serve pure un po' di autoconvincimento, no?

Però è vero, fa freddo.
Non bastano le mura di legno solido a proteggerlo, neppure il fuoco scoppiettante nel camino e nemmeno il giaccone pesante che indossa.
Niente di tutto ciò può consolare quelle ossa tanto offese dal peso delle colpe che si trascinano dietro.
E questo perché, Roy Mustang, è una senzatetto.
Tempo fa, una casa, ce l'aveva.
Era perfetta, calda e confortevole.
L'aveva trovata quasi per caso e se ne era innamorato a prima vista.
Si era sentito a suo agio, un tuffo nel passato, nell'abbraccio affettuoso di una madre che ti porta a passeggio nella campagna, in mezzo alla marea dorata dei campi di grano baciati dal sole primaverile.
Come ha potuto permettere di essere sfrattato in quella maniera?
Quegli occhi erano tutto ciò per cui avrebbe potuto continuare a vivere anche senza nutrirsi.
Con il permesso del proprietario, sarebbe rimasto ore ed ore a perdercisi dentro, visitando luoghi meravigliosi ed inesplorati.
Ma quale casa... forse era più una reggia.
Si, si, decisamente una reggia.

Il fondo del bicchiere rispecchia troppo il suo animo, così arido e vuoto.
Meglio riempirlo.

L'Eroe di Ishibar è già pronto a servirsi nuovamente, ma qualcuno interrompe il suo piccolo brindare solitario.
E' più un mezzo grugnito che un sospiro stanco, quello che gli esce dalle labbra mentre si alza svogliatamente, pronto però a dimostrarsi un ottimo umile soldato, nei confronti di chi è venuto a fargli visita in quella landa dimenticata da Dio.
Si da una sistemata alla meno peggio, stirando una tantino le pieghe antipatiche del cappotto, prima di aprire la porta.
E' già pronto a sfoderare un educato saluto militare, ma si blocca sull'uscio, la mano a mezz'aria e la bocca leggermente spalancata.
Quella figura incappucciata per coprirsi dal freddo è anonima, ma quel fuoco che si sprigiona nel petto del moro basta.
Basta a vedere nuovamente quei campi di grano, a sentire quel calore sulla pelle, a rivedere quel sole che bacia la terra.

Sono scappato dal sole e mi sono venuto a rifugiare nella neve perché non volevo che nessun'altro raggio, che non fossi tu, potesse sfiorare il mio cuore.

Non può evitare il pugno che lo colpisce, prima ancora che due forti braccia si stringano al suo collo, facendo crollare tutti e due sul pavimento.
Per un attimo, tutto è confuso, nessuno parla.
Solo il legno che scoppietta, la bufera che soffia lì fuori ed i loro respiri irregolari, per quel loro ritrovarsi troppo frenetico e, decisamente, nel loro stile.
In quel marasma generale, il cappuccio è scivolato via, liberando quei fili dorati e permettendogli così di sfiorare il collo del moro, che si bea di quella presenza stretta a sé e di quel profumo di buono.
Parole di rabbia gli fendono il petto, è parecchio furibondo il suo fagiolino cresciuto.
Si sfoga tra le pieghe della sua giacca, lo insulta in tutte le maniere possibili ed inimmaginabili , ma l'Eroe di Ishibar non fa nulla per fermarlo.
E' troppo impegnato riempirsi le orecchie della sua voce.
E quando tutta la frustrazione è esplosa, lasciando solo una leggere puzza di bruciato, le labbra finalmente vengono impegnate in ben altra attività, più piacevole e sicuramente più appagante.
Ed il sapore del biondo è, indiscutibilmente e senza ombra di dubbio, più buono del miglior whisky in commercio.
Un bacio disperato e ricco di passione, un incontro tanto atteso quanto temuto, ma che racchiude al suo interno tutte quelle parole taciute.
In questi casi, il linguaggio del corpo vale più di mille dichiarazioni d'amore.
Dura secondi, minuti, forse ore.
Un rito d'unione che celebra il ritrovo delle famose due metà, rimaste anche troppo a lungo spaiate senza possibilità d'incontrarsi, si compie sul tappeto di quella casetta.
Il corpo di Edward diviene il suo tempio ed il moro prega affinché possa non poterlo più abbandonare così codardamente come ha già fatto, prega affinché possa divenire l'unico pastore di quel luogo sacro.
E succede quando gli occhi scuri incontrano quelli del suo amato, liquidi per il piacere, felici e amorosi, pieni di loro due, che tutto diventa chiaro.

Roy Mustang non ha conquistato una casa.
Neppure una reggia, e nemmeno un regno.
Ma è divenuto signore di un vero e proprio Paradiso.