.Work.

Quando tolse le mani la vista si aprì di nuovo sul piccolo ufficio disordinato, sfortunatamente i suoi desideri di trovarsi di nuovo a casa non erano stati esauditi, davanti a lui c’erano ancora le stesse veneziane color marroncino abbassate, sul muro che un tempo doveva essere bianco ancora era appesa la stessa bacheca che straripava di post-it, foto e documenti vari lasciati lì per poi essere bellamente dimenticati.
Con un sospiro abbassò lo sguardo sulla scrivania, fissando l’ultimo lavoro, il quale giaceva lì sopra ad altri miliardi di fogli vecchi, guardandolo per un po’ con aria più che altro schifata lo prese tra il pollice e l’indice, lasciandolo penzolare di fronte al suo viso.

Giusto un’ occhiata gli bastò a verificarne il livello, uno schifo assurdo, frasi sconnesse, nessun significato, argomento già abbandonato alla seconda riga, diciamo peggio di un articolo da giornalino della scuola; lo accartocciò e lo lanciò verso il cestino.

Perché non riuscivano più a scrivere cose decenti?
Perché nessuno comprava più il loro giornale?
Perché i tempi d’oro erano passati?
Perché?
Cosa diamine era cambiato?

La risposta a quelle domande anche oggi non sarebbe arrivata.

Con un braccio fece spazio sulla scrivania, spostando tutti i fogli da una parte in modo da poter mettere davanti a lui il computer portatile.
Con la solita melodia lo schermo si illuminò, le sue dita batterono automaticamente sulla tastiera, digitando la password, lentamente si caricò, mostrando lo stesso schermo di sempre.

Da lì iniziò la ricerca mattutina, qualche idea ce l’aveva già, cose che gli erano venuto in mente nei giorni come stupidi articoli sui parchi londinesi o sul problema dell’inquinamento, in pratica sempre la solita roba.
E fu così che anche quel giorno, spulciando nei meandri della memoria, si decise a scrivere un articolo che aveva in testa quanto meno da un mese ma che sarebbe risultato ovviamente come tutti gli altri.

Le ore passarono lentamente, lui continuava a tenere lo sguardo fisso sullo schermo illuminato, le sue dita si muovevano da sole sulla tastiera scura, lasciando impresse parole senza veri significati; solo verso l’ora di pranzo si decise ad abbandonare il computer, si alzò dalla sedia, muovendo alcuni passi in tondo per l’ufficio, indeciso se rischiare e uscire in corridoio dai suoi adorati colleghi, o starsene lì chiuso fino a che non sarebbe scoccata l’ora di tornare a casa, alla fine la voglia di un caffè vinse.

Messo un piede fuori però si pentì di averlo fatto, fortunatamente la discussione della mattina era bella che finita ma per l’ora di pranzo tutti, escluso chi era uscito nella capitale, si erano riversati nel piccolo corridoio, intasandolo e riempiendolo di futili parole.

Appoggiandosi ad un muro, sperando di non essere visto, Arthur tirò fuori dalla borsa il panino che aveva preparato per pranzo.
Addentò il pane, strappandone un pezzo, non riuscì nemmeno ad ingoiare il boccone che ecco riapparire dalla porta di ingresso lo spagnolo accompagnato dall’odioso fratello albino del direttore tedesco, Gilbert, lui un compito preciso lì dentro non l’aveva, diciamo che si credeva un giornalista ma scriveva un articolo all’anno, la teoria del ragazzo era che il suo talento si sarebbe sprecato scrivendo tanti articoli quanti gli altri e quindi per quello ne scriveva uno  ma l’inglese credeva senza indugi che fosse solamente perché era estremamente pigro, anche se doveva ammettere che possedeva un certo talento nella scrittura.
Comunque, Gilbert e Antonio passavano tutto il tempo insieme, praticamente l’albino seguiva l’iberico in giro per la città, sostenendo di aiutarlo così a scrivere i suoi articoli, e tornavano in ufficio solo per scassare i cosiddetti a lui e agli altri colleghi.

«Hey! Arthur!»
Urlarono in coro i due ragazzi appena smisero di ridere e riuscirono a notarlo.
Non ricevendo risposta e per qualche altro strano motivo a noi sconosciuto continuarono per la loro strada, scoccandogli delle occhiate miste di noia e curiosità, dirigendosi poi nell’ufficio di Antonio dopo esser riusciti a strappargli solo un gesto con la mano.

Con ancora in bocca l’ultima parte del pranzo praticamente si mise a correre verso la macchina del caffè, posizionandovisi davanti la rivendicò come sua almeno fino a che non si sarebbe degnata di sputargli fuori la sua bevanda.
Con tutta la calma del mondo inserì le sterline nella fessura poi con un dito iniziò a premere i tasti.
Un suono strano provenne dalla macchina la qualche però dopo poco fece cadere un bicchiere tra i ganci, iniziando a versarvi dentro il suo caffè.
Lo prese tra le mani, godendosi il caldo che emanava in quella giornata di freddo autunno; poi girò i tacchi e tornò nel suo ufficio.

Aprì nuovamente il documento word, non aveva il coraggio di dargli già un’ occhiata, sapeva che gli avrebbe fatto schifo, come cavolo può essere interessante un articolo sul inquinamento del Tamigi? Anche un bambino di cinque anni sapeva dirti che il fiume che attraversava la città era inquinato! Che palle.

Prima di riprendere a scrivere si alzò ancora una volta, con il caffè in mano si diresse verso la finestra, alzandone le veneziane in modo da poter vedere la strada affollata; appoggiò i gomiti al davanzale e accanto vi lascio il bicchiere di plastica mentre con gli occhi si lasciava trasportare nella città, scendeva giù tra le strade, camminava tra i londinesi indaffarati senza degnare nessuno di un vero sguardo ma lasciando sulle labbra un insolito sorriso, poi si dava la spinta con un piede e in un balzo iniziava a volare in cielo, planava sopra le teste dei suoi concittadini che lo indicavano stupiti, da lì vedeva tutto, si muoveva con naturalezza tra i grattacieli, arrivando fin alle nuvole più alte e proprio quando stava scendendo in picchiata verso il mare suo suddito ecco che la realtà spinge contro le sue fantasie per riprendere il controllo della situazione.

La porta dietro di lui si apre lentamente, entra da lì Alfred con un espressione stranamente imbarazzata, solo con un colpo di tosse riesce a farsi sentire dal inglese sognante.
Arthur si girà di scatto, scontrando con il gomito il bicchiere del caffè e rovesciandone l’ultima parte sulla moquette già di suo sudicia, dalle sue labbra uscì una bassa imprecazione, raccolse sbuffando il bicchiere e lo lanciò nel cestino, borbottando tra sé e sé.
Solo dopo quei passaggi di degnò di alzare il capo verso il ragazzo che ancora stava fermo sull’uscio, guardandolo negli occhi un velo di imbarazzo coprì i volti di entrambi costringendo il maggiore a spostare velocemente lo sguardo.

«Cosa c’è, Alfred?»
Gli chiese poi muovendosi verso la scrivania con una finta aria scocciata e facendo finta di avere molto da mettere a posto in quel casino che lì regnava sovrano.
« Ti ho portato questo articolo, dovresti controllarlo.. »
Ascoltò le parole dell’americano, annuendo quasi impercettibilmente con il capo, evitando sempre accuratamente di incontrarne lo sguardo, l’altro però sembrava non volersene andare, anzi, ora si stava avvicinando a lui, terminando le sue azione appoggiando una mano sulla spalla dell’inglese il quale sussultò visibilmente alzando di scatto gli occhi verso l’altro, incontrandone definitivamente lo sguardo.
«Volevo … no, lascia perdere.»
Alfred aveva intenzione di dirgli qualcosa ma a quanto pare non ce l’avrebbe fatta, infatti dopo essersi smentito gli lasciò velocemente i fogli in mano, borbottando un saluto quando era ormai fuori dalla porta.

Appena uscì, Arthur mise distrattamente via i fogli che gli aveva appena consegnato e si abbandonò sulla sedia; ancora con l’americano non erano ripresi i contatti, da quando la loro storia era finita nessuno dei due aveva trovato il coraggio nemmeno di salutare nuovamente l’altro, questo perché entrambi erano allo stesso tempo vogliosi di chiedere scusa, troppo orgogliosi per farlo e troppo spaventati dall’idea di prendersi delle responsabilità vere.
La loro storia era stata importante per Arthur come per Alfred, non era stata una cosa del tipo “una botta e via”, no, erano stati insieme per più di un anno, avevano appena iniziato a convivere quando tutto pian piano si era sgretolato, giorno dopo l’altro l’amore e le emozioni erano andate scemando, lasciandoli entrambi stufi di ciò che avevano costruito con grande sforzo, abbattendo pian piano il muro di ghiaccio che chiudeva il cuore dell’inglese e creando insieme una felicità che nessuno di loro due aveva mai provato. E tutto un giorno era scomparso, si erano alzati e insieme avevano detto basta, chiudendo tutto con questa semplice parola; da quel giorno le loro vite tentavano di non incontrarsi più, si scontravano più che altro, ricongiungendosi in mute memorie di momenti passati, litigando in silenzio su vecchie discussioni mai concluse, ma i loro cuori si erano definitivamente divisi, tagliando in due il filo che li divideva e imprigionando ancora una volta l’amore dell’inglese nella sua prigione di ghiaccio.

Si affrettò ad asciugare una lacrima solitaria che gli era scesa lungo la guancia, non poteva piangere per lui, doveva dimenticarlo, cancellarlo dalla sua vita, definitivamente.
Per occupare la mente riprese il lavoro, le dita infreddolite continuarono a battere sulla tastiera, lettera dopo lettera il tempo scorreva pian piano scandito dal rumore dei tasti sotto i polpastrelli.

Mezz’ora, un’ora, due ore.

Il pomeriggio così passò, lettera dopo lettera, pagine su pagine vennero a formarsi davanti al suo sguardo catturato dal candore splendente del computer.
Arthur aveva ormai felicemente perso la vera cognizione del tempo quando terminò il lavoro.
Velocemente, appena dopo aver digitato l’ultimo punto, cliccò sull’icona del “Salva”, voglioso di terminare quella brutta giornata.
Con uno scatto brusco della mano chiuse il portatile e staccandolo dalla corrente lo infilò in borsa chiudendone il fretta la zip.

Arrivato in corridoio si guardò velocemente intorno. Via libera.
Con uno scatto arrivò alla porta, posò la mano sulla maniglia e l’aprì in fretta, quasi qualcuno lo stesso inseguendo.
Spalancata la porta non si trovò davanti il corridoio vuoto con la porta dell’ascensore aperta ad aspettarlo ma un uomo che lo guardava con un’aria a dir poco stupida.

Non l’aveva mai visto, o almeno non lo ricordava.
Biondo, capelli lunghi e mossi, occhi chiari e il pizzetto.
Decisamente non una faccia da inglese.
Anzi, sembrava proprio Francese.
Si augurò con tutto il cuore di sbagliare.

E poi un lampo, quando questo aprì bocca.

Quel corpo sconosciuto disteso sul pavimento.
Gli occhi azzurri sbarrati che lo fissavano ancora con terrore.
Le sue mani pallide coperte di sangue caldo.



} Spazio dell'autore:
    Allooooora, tanto per cominciare grazie tante sia a chi ha recensito, sia a chi a messo la storia tra le seguite, sia a chi l'ha anche solo letta.
    Già questo capitolo è più lungo del primo e credo che anche i sucessivi saranno più o meno della stessa lunghezza.
    Mi dispiace per il ritardo e vedrò di essere più puntuale d'ora in avanti.
    Arrivederci al prossimo capitolo! :D {