Fandom: Supernatural.

Pairing/Personaggi: Castiel/ Dean, Bobby/Crowley, Balthazar, Sam.

Rating: Pg.

Beta: Koorime (la martire ♥).

Genere: Introspettivo, Romantico, Storico.

Warning: World War II!AU, Pre-Slash.

Words: 1663 (fiumidiparole).

Summary: Seconda guerra mondiale: Dean Winchester è un tenente dell’esercito americano, di stanza a Londra, e sta cercando l’aviatore che un mese prima gli ha salvato la vita.

Note: Scritta per il prompt Differente tempo storico della mia Tabellina Generale presa da auverse e per la prima settimana della COW-T 2 di maridichallenge, Missione 1: Guerra – Team Magic Sticks.

Il titolo della storia è tratto da Lili Marleen, la canzone che viene citata più volte nel testo. Durante la seconda guerra mondiale, questo brano venne considerato “la canzone di tutti i soldati” e la famosa attrice Marlene Dietrich la cantò per gli alleati.

Note inutili: Ho associato i tre corpi dell’esercito a Paradiso, Terra e Inferno, quindi gli angeli sono in aviazione, i cacciatori nell’esercito e i demoni in marina.

 

DISCLAIMER: Non mi appartengono e non ci guadagno nulla ù_ù

 

Aus dem stillen Raume

 

«Unsere beide Schatten sah’n wie einer aus, dass wir so lieb uns hatten, das sah man gleich daraus. Und alle Leute soll’n es seh’n, wenn wir bei der Laterne steh’n. Wie einst Lili Marleen». [1] cantava la biondina sul palco, dietro il grande microfono.

Non a livello di Marlene Dietrich, pensò Dean, ma non male. Si massaggiò distrattamente la spalla dolorante, colpita un mese prima durante un’imboscata, osservando i suoi compagni d’arme danzare con le ragazze più belle di Londra.

«Non balli?» gli domandò suo fratello, affiancandolo, impeccabile nella sua divisa da guardiamarina.

«Sai che non fa per me» rispose, senza voltarsi a guardarlo. «Ehi, Sammy, quella non è la tua crocerossina?» domandò per distrarlo, indicando la bella sventola all’angolo della sala, che chiacchierava con un’amica.

Lui arrossì, borbottando qualcosa che sembrava: «Jess non è mia, Dean».

«Oh, siamo già ai nomignoli, vedo. Avanti, fesso, va lì ed invitala a ballare» replicò lui, sospingendolo in quella direzione.

Sam borbottò un’imprecazione al suo indirizzo, ma si accostò alla ragazza ed attaccò bottone. Dean sorrise soddisfatto e si mise di nuovo a scrutare la folla. Stava cercando una persona in particolare, l’unico problema era che non era a conoscenza di che aspetto avesse. Sapeva solo che era un uomo, un capitano dell’aviazione americana, per essere più precisi, quindi stava controllando i gradi sulle giacche di chi gli passava davanti, più che le facce.

«Cerchi qualcuno, ragazzo?» chiese una voce burbera alle sue spalle.

«In realtà, sì, Capitano» ammise l’interpellato voltandosi per incontrare lo sguardo di Robert Singer, suo diretto superiore, nonché vecchio amico dei suoi genitori. «Sto cercando il tizio che mi ha salvato il culo» concluse in tono più confidenziale, non appena furono fuori portata d’orecchio altrui.

«Il Capitano Mitchell» [2] disse quindi Singer, guardandosi attorno come lui.

«Esatto, ma non so che faccia abbia» confermò Dean.

«L’Angelo dell’Aviazione» borbottò Bobby «Lo chiamano così, lo sai? Dicono che in aria sia straordinario. Un autentico soldato di Dio. Ha perfino il nome di un angelo. Castiel o Cassiel… qualcosa del genere».

«Così dicono, Signore» rispose il Tenente, con un mezzo sorriso. Nessuno dei due si fidava delle voci di seconda mano, preferivano farsi un’idea propria. «Voglio solo ringraziarlo, sa».

«È naturale» osservò il Capitano «Eccolo laggiù» continuò indicando un tizio dall’aria piuttosto anonima, in fondo alla sala.

«Grazie, Signore» rispose Dean, chinando il capo, pronto ad allontanarsi.

«Tenente Winchester» lo richiamò Singer «A prescindere dalla fama di quel tizio, sono felice che il tuo culo sia a posto».

Il ragazzo gli rivolse un sorriso sincero, prima di fargli il saluto militare e congedarsi.

Osservò meglio il suo obbiettivo, mentre lo avvicinava: aveva i capelli scuri ed arruffati, un po’ troppo in disordine per essere quelli di un ufficiale graduato, come se avesse appena terminato un volo di ricognizione; la divisa era in parte coperta da un soprabito beige, motivo per cui non gli era stato possibile notare i gradi sul petto; aveva un volto regolare, dai tratti vagamente sovietici, labbra piene e screpolate dal vento, e due occhi blu come il cielo, piuttosto impressionanti.

Stava parlando con un tizio alto e biondo che portava i gradi di tenente sulla divisa dell’aviazione. O, per meglio dire, il Tenente chiacchierava ed il Capitano sembrava sopportarlo con pazienza divina.

«Scusate,» li interruppe Dean «il Capitano Mitchell?» chiese conferma.

«Sì, sono io» rispose l’uomo indicatogli da Singer.

«Hai amici nell’esercito, ora, Cassie?» domandò il Tenente dell’aviazione, con un ghigno divertito.

Dean si accigliò, seccato. Lui non era interessato alle beghe tra i vari corpi militari; se reputava qualcuno un idiota, gli stava sulle palle a prescindere dal fatto che facesse parte dell’esercito, della marina o dell’aviazione. E quel tizio era un idiota.

Ma il Capitano Mitchell non stava ascoltando l’amico, osservava Dean con aria contemplativa. «Il Tenente Winchester» lo riconobbe, allora, e gli tese la mano.

Lui la strinse, imbarazzato. Non si aspettava che quell’uomo si ricordasse di lui. «Sì, io…» smozzicò, preso alla sprovvista «… non ho ancora avuto occasione di ringraziarla, Capitano».

«Castiel. Sono solo Castiel, per te» lo corresse questi, coprendo la sua mano anche con quella libera e trattenendolo un momento più del consueto. «Questo ragazzo è rimasto indietro per salvare i suoi uomini, Balthazar» spiegò all’amico, continuando tuttavia a scrutare Dean negli occhi «Si è preso tre colpi alla spalla, poco sopra il cuore, per dare loro il tempo di ritirarsi».

«Ah, ecco perché hai un debole per lui. Ti piacciono giovani ed intrepidi» sogghignò il Tenente, dandogli una pacca sulla spalla, a cui il superiore rispose con un occhiata tutt’altro che divertita «Be’, ora che hai trovato compagnia, vado a spassarmela» annunciò, incurante, facendogli l’occhiolino.

Castiel aspettò che si allontanasse, poi tentò di scusarlo: «Perdonalo, a volte Balthazar sa essere un po’…» s’interruppe, a corto di parole o troppo beneducato per denigrare un amico.

«Idiota» completò Dean per lui.

«Sì» ammise il Capitano, serio e compito.

«Posso offrirle da bere, Signore?» propose lui, cambiando argomento.

«Solo se smetti di chiamarmi Signore».

«Posso offrirti da bere, Cas?» riformulò Dean.

Questi frullò le ciglia – incredibilmente lunghe e scure, notò lui –, poi gli angoli della sua bocca si piegarono in un accenno di sorriso. «Non hai mezze misure, vero?»

«No, non mi vengono bene» ammise il ragazzo.

Mentre attraversavano la sala per raggiungere il pianobar, diversi ragazzi li fermarono per salutare Castiel, scambiandoci anche solo una parola o due, o un cenno di rispetto con il capo.

«Sei molto stimato» osservò Dean.

«Ho concesso ai miei uomini questa serata di svago, dal momento che domani abbiamo una breve missione» spiegò il Capitano.

«Qualcosa di pericoloso?» chiese il Tenente, non per impicciarsi degli affari dell’aviazione, ma per sincera apprensione. Ed era strano – ne era ben cosciente –, perché lì erano tutti pronti a morire; dovevi esserlo, se facevi quel mestiere.

«Normale routine,» rispose il suo nuovo amico «ma chi può sapere cosa accadrà lassù, di questi tempi, giusto?»

Se Dean fosse stato una ragazza, avrebbe pensato che Castiel stesse cercando di impressionarlo, invece gli occhi di quell’uomo erano seri ed assorti mentre si alzavano al soffitto, come se il suo sguardo potesse superare la pietra per raggiungere i palloni aerostatici che sorvegliavano i cieli di Londra.

«Beviamoci su» suggerì Dean, dandogli una pacca su una spalla. «Scotch?»

«Sarebbe perfetto» rispose il Capitano, rivolgendogli di nuovo quel sorriso appena accennato, ma che in qualche modo riusciva a sembrare più vero di tanti altri – innocente, quasi.

Poi l’avviatore gli chiese come lui ed i suoi uomini fossero caduti nell’imboscata in cui era stato ferito, quindi il Tenente si lanciò nel racconto dettagliato. Era quasi giunto alla parte più cruenta, quando, d’un tratto, l’odiato suono delle sirene riempì l’aria.

Dean e Castiel intrecciarono gli sguardi, mentre attorno a loro le donne e perfino gli uomini addestrati impazzivano, accalcandosi verso le porte della sala da ballo per raggiungere le scale che li avrebbero portati ai rifugi antibombardamento.

«Dobbiamo riportare la calma» asserì il Capitano, pragmatico «Di questo passo, qualcuno verrà calpestato nella foga».

Dean annuì e cominciò a chiamare i suoi uomini a gran voce, ordinando loro di accompagnare ognuno una ragazza e lasciare ordinatamente la sala. Più in là, vide suo fratello passare un braccio attorno alle spalle di Jessica, la crocerossina, ed accompagnarla verso la porta, e Bobby sbraitare ordini, riscuotendo i presenti dal terrore e spronandoli a darsi da fare.

Dopo qualche minuto, riuscirono a radunare tutti i presenti nel rifugio, mentre i fragori delle bombe che cadeva dal cielo iniziavano a scuotere il terreno sopra di loro. Le signore nascondevano il viso contro le giacche dei soldati o si stringevano alle amiche, gli uomini soli si riunivano negli angoli a fumare nervosamente, solo qualche gemito e bisbiglio angosciato rompeva il silenzio.

Dean notò il Capitano McLeod, il superiore di Sam, avvicinarsi alla cantante che li aveva intrattenuti durante alla festa e sussurrarle qualcosa all’orecchio.

«Io… non so se è il caso, Signore» rispose lei, con voce spaventata.

«Preferisce restare qui a tremare? Ci dia qualcosa di più carino di questo casino da ascoltare» insistette.

«Musica, Crowley? Non mi sembra il momento di ballare» lo riprese bruscamente Singer, usando il suo soprannome.

«Se dobbiamo morire, Robert, tanto vale farlo con un sottofondo decente» rispose l’interpellato con un sogghigno.

«Fergus…» ritentò in tono più duro, quasi un ringhio. Di solito tanto bastava a spaventare i suoi uomini, ma Crowley non era tipo da lasciarsi facilmente impressionare.

«Rawr, anche a te, tesoro» replicò, infatti, noncurante.

Bobby sbuffò dalle narici, forse nel tentativo di trattenersi dal prenderlo a pugni – e Dean non lo biasimava affatto –, ma intanto la ragazza si alzò e domandò qualcosa ad un ragazzo, che il Tenente riconobbe come un sassofonista. Questi prese il suo strumento e cominciò a darsi da fare, mentre la cantante a poco a poco ritrovava la voce.

«Deine Schritte kennt sie, deinen zieren Gang alle Abend brennt sie, doch mich vergaß sie lang und sollte mir ein Leids gescheh’n wer wird bei der Laterne steh’n mit dir, Lili Marleen?» [3]

Una mano gentile si poggiò sulla spalla di Dean e lui si voltò per ritrovare gli occhi blu di Castiel.

«Ti avevo perso di vista» gli disse questi.

«Mi stavi cercando?» chiese il ragazzo, sorpreso.

«Ero preoccupato» ammise Castiel, le sue labbra si strinsero per un leggero imbarazzo e sviò lo sguardo, cosciente che non ci fosse davvero motivo per la sua apprensione; Dean era un soldato addestrato, sapeva cosa fare.

Lui non riuscì a trovare una risposta adeguata, a dispetto della sua lingua sempre pronta. All’improvviso fu solo molto cosciente che da lì a qualche ora – o domani, o tra qualche giorno, che differenza fa? – sarebbero potuti essere morti, ed il tempo non sembrava abbastanza.

Abbastanza per cosa?, si chiese. Non lo sapeva, ma non sembrava avere davvero importanza. Strinse un lembo del soprabito di Castiel e si addosso leggermente a lui, con discrezione, spalla contro spalla. In silenzio, nascosto dalle pieghe del cappotto, il Capitano strinse la sua mano e Dean chiuse gli occhi.

Al momento, quella stretta gentile e decisa sembrava l’unica cosa importante al mondo.

«Aus dem stillen Raume, aus der Erde Grund hebt mich wie im Traume dein verliebter Mund. Wenn sich die späten Nebel drehn werd’ich bei der Laterne steh'n wie einst, Lili Marleen». [4]

 

FINE.