Un Pallone.




Una palla da basket cade sul pavimento, rimbalzando ed avvicinandosi alle tue gambe incrociate.
La raccogli lentamente, sentendo quell'odore di gomma e magia. Rigirandola tra le mani, ti abbandoni solo per qualche secondo.
Ti guardano male. Loro non capiscono, loro che sono costretti a quell'ora di educazione fisica.
Non capiscono il senso di quella malattia che t'opprime, togliendoti persino il respiro.
Quella corsa verso il canestro, con il vento contro che ti scompiglia i capelli tenuti assieme da un leggero codino, con le urla dei compagni che t'incitano a vincere quell'inutile gara, solo per la voglia di essere la più brava per una singola volta, solo per il senso della competizione.
Quella corsa verso il canestro è uno dei tuoi desideri più grandi.
Semplicemente alzarti e iniziare a correre veloce, sudando, stancandoti solo per sentire la sensazione di potere.
Poter correre, danzare, saltare, volare nell'aria piena di energia.
L'unica cosa che fai, però, mentre senti l'impellenza delle tue gambe, è girare quel pallone da basketball tra le mani, mentre senti il fuoco colpirti la schiena.
Respiri, mentre c'è solo una parola che ti salta in mente.
« Malattia.»