Buonasera, o popolo delle fanfiction! Una piccola sorpresina
per voi, soprattutto per le nutrite seppur deluse schiere
degli Harmonians, in particolare quelli che sanno poco
l'inglese e non sfruttano l'ENORME materiale di Portkey,
continuo calderone di sempre più struggenti, divertenti e
folgoranti storie di qualità....con la speranza di trovare
più HHr su questo sito!!!
Spero che la mia traduzione sia corretta, che la storia vi
piaccia, che incuta in voi l'improvviso irrefrenabile
desiderio di volare su Portkey e di impararvi l'inglese...e,
perchè no, farvi apprezzare lo stesso le luminose frasi di
LittleCreek e Musca anche se non siete Harmonians...
Baci!!! Snivella
Four points-LittleCreek
and Musca
Traduzione
Without – Senza
Come riescono a stare seduti così
vicini senza nemmeno notarlo?
Non se lo chiedono neppure?
Se –
Cosa se –
Loro due –
Forse no. Forse è come, quando te ne
stai steso a letto di notte, pronto a dormire, chiudi i tuoi
occhi e guardi al di sotto delle tue proprie palpebre, e ti
domandi dove se n’è andato il mondo. Non c’è niente lì
perché è troppo vicino per vedere qualcosa. Lo spazio più
vicino a te, eppure il più cieco.
Sono stanca. Abbiamo negoziato
un’intera estate con sorrisi prudenti e insipide
conversazioni. Ci siamo curati di non essere soli l’uno in
compagnia dell’altra. Ci siamo curati di mantenere lo
sguardo diretto, tutto ciò che preferivamo non vedere l’uno
negli occhi dell’altra nascosto dietro gli argini. Ci siamo
curati di essere normali.
Ma sono stanca.
Voglio ritornare ad essere la sorella a
malapena notata del migliore amico.
Voglio ritornare a guardarlo da
lontano, aspettarlo a distanza, perché adesso che gli sono
stata tanto vicina quanto ho voluto, so che l’idea è
deludente. Ho potuto toccarlo e baciarlo a vederlo
sorridermi come se fossi il suo mondo. Ma non ho mai potuto
togliere quello strato nuvoloso dai suoi occhi e scrutarvi
sotto, verso di lui, all’Harry che non è né un eroe né un
leader, né il più affascinante capitano di Quidditch che
abbiamo mai avuto. Harry, solo Harry.
Ma lei lo fa.
Lei lo vede ogni volta che l’uno
guarda l’altra. E lui glielo permette. Senza sapere, senza
pensare, senza paura, lui glielo permette.
Posso dirlo ora che sono dietro dove
avrei dovuto stare, a guardarlo da lontano.
Il mio sospiro si perde nel fruscio di
tessuto e nastro che mi circonda sul pavimento. Con solo una
settimana prima del matrimonio, mia madre e Flebo si sono
trasformate in tiranni gemelli. Hanno accollato a tutti noi
lavori da certosino che sono premiati con schiene doloranti
e dita intorpidite, specialmente quando li devi fare senza
la magia. Non è giusto, ora che sono l’unica nella casa che
è troppo giovane per usarla, ma per una volta, non mi
dispiace. Mi tiene occupata. E maschera ciò che realmente
sto facendo, da giorni e giorni, fin da quando loro tre sono
ritornati.
Guardare.
L’abito che indosserò per il matrimonio
ha un’irragionevole numero di anelli di nastro e volute di
organza. È carino, se vuoi assomigliare ad una flottiglia di
balze color pesca. Dopo giorni passati fingendo di non
sentirmi, mamma finalmente mi ha permesso di togliere un po’
degli orribili nastrini. Abbandonati ritagli di satin
nuotano in una piscina di luce intorno a me. Non ho idea se
il vestito adesso sembri migliore. Non stavo neppure
guardando le mie dita.
Stavo guardando loro.
Sono stati insolitamente misteriosi
quest’estate, ma non ne sono sorpresa. So che nessuno di
loro ritornerà a scuola. Ron ed Hermione andranno con lui. È
stato lui a chiederglielo? Non credo. Sono sicura che si
sono offerti.
Perché io non mi sono offerta di
andare con lui?
Perchè lui non mi avrebbe mai permesso
di farlo.
Perché Ron non mi avrebbe mai permesso
di farlo.
Perché mamma e papà non mi avrebbero
mai permesso di farlo.
Almeno questo è quello che dico a me
stessa.
Questo è quello che mi dico quando la
voce, la voce che dice sempre la verità, dice no, Ginny,
è perché se lui avesse detto di no, e l’avrebbe fatto, tu
non saresti stata in grado di accettarlo.
Strappo un altro nastro e mi appoggio
al muro.
Harry sembra stanco. Al di là di
questo, non riesco a distinguere le ombre che gli scuriscono
il volto. Sta passando una quantità incredibile di tempo
serrato nella stanza sua e di Ron. È strisciato di sotto
circa mezzora fa e da allora loro tre se ne sono stati a
confabulare rannicchiati su quel divano. O almeno, Harry ed
Hermione lo hanno fatto.
Povero Ron.
Rasentare i margini, cercare di
raccogliere le fila di una vita che non gli appartiene.
La gente può chiamarli il trio ma se tu
guardi più da vicino, sai che non c’è più stato un trio da
lungo tempo. C’è Harry ed Hermione, e poi Ron.
Ron realizza quanto stretta sia la
maglia? E quanto sia forte? Si allunga e tira in direzioni
diverse, qualche volta fino al punto della rottura, ma non
si disfa mai. Loro discordano e litigano, lei lo tormenta
fino alla distrazione e lui la ignora fino all’oblio, ma
finiscono sempre in quel nodo che ho visto un milione di
volte da un angolo della sala comune.
Harry ed Hermione.
Mi chiedo se Ron se ne preoccupa.
Diavolo, probabilmente non ne ha idea. È troppo preso da
Hermione per realizzare che lei se lo è lasciato alle spalle
molto tempo fa. O preso dall’idea di Hermione. Proprio come
io lo ero di Harry.
Proprio come lo sono ancora.
Dovrebbe essere facile lasciare andare,
adesso che so. Ma qualche tipo di strana cosa persiste,
qualcosa che ferisce ogni volta che lo guardo, ogni volta
che li guardo.
È curvo in avanti coi gomiti sulle
proprie ginocchia, la mani nei capelli. Lei è inclinata
verso di lui, le sue ginocchia toccano le sue, la mano sulla
sua spalla in equilibrio per trattenerlo dallo sprofondare
ancora di più in se stesso. Non riesco a vedere la sua
espressione, ma posso vedere quella di lei, e questo è
abbastanza. Per sapere come lui si senta, basta solo che tu
guardi lei. Loro sono come le parole impresse su quella
carta carbone babbana che ho visto usare ad Hermione; di
qualsiasi umore lui sia, questo lascia impressione su di
lei.
Forse questo è ciò che voglio.
Non solo Harry, ma l’Harry di Hermione.
L’Harry per il quale lei è un Incanto
Quattro Punti perpetuo.
L’Harry che lei può calmare con una
parola, rimproverare con uno sguardo, guidare con un tocco
sfuggevole.
L’Harry che ama lei.
L’Harry che ama lei.
Ma come posso io avere quell’Harry
quando a mala pena riesco a vederlo?
*
Periphery – Periferia
Sono invisibile?
Onestamente, qualcuno deve aver
bloccato il mantello di Harry sopra di me mentre non stavo
guardando, perché ogni volta che penso che lei mi stia dando
un’occhiata, realizzo che in realtà sta controllando le
scale. O guardando Ginny.
Ha tenuto quel maledetto libro fra le
mani tutto il giorno ma non credo che abbia girato una
pagina negli ultimi trenta minuti.
O sentito una parola di quello che le
ho detto da ieri mattina.
Le sono passato davanti quattro volte,
urtata una (di proposito) e le sono montato su un piede.
Quello, almeno, ha generato un “ouch, Ron, quello era il mio
piede.”
Lo. So.
Decido di farmi un’altra passeggiata e
trascinarmi a stento verso il punto in cui è seduta sul
tappeto.
“Roba da pazzi, non è vero?”
“Mmm…”
Improvvisamente sento mamma squittire e
Fleur battere le mani. Donne.
“Il matrimonio, è – Hermione, mi stai
ascoltando?”
Lei nota le mie scarpe da ginnastica
prima di vedere la mia faccia e lentamente chiude il libro e
guarda in su, un’espressione irritata sul viso.
“Ma certo, Ron.” Rotea gli occhi. Ah,
quanto bene conosco la sua esasperazione.
Annuisco semplicemente. “Bene, allora.
Perciò – “
“Povera Ginny, le ci vorranno anni per
togliere quei nastri,” dice, mordicchiandosi il labbro. “Mi
sono offerta di toglierli, sai. Un semplice Incantesimo
Districante sarebbe bastato. Ma lei ha detto che l’avrebbe
fatto da sola.” Alza le spalle, perplessa.
Bene, sembra che non solo sono
invisibile, ma anche ignorato e sorpassato per discutere dei
vestiti di Ginny. Classico. Stringo i denti per bloccare la
secca replica che ho sulla punta della lingua; piuttosto
valuto la mia abilità nel camminare.
“Beh,” tento “mamma per prima non
avrebbe mai dovuto prendere quei vestiti per lei. Voglio
dire, quando mai Ginny indossa fronzoli e fiocchi?”
“Beh, la perspicacia non è la vostra
più grande risorsa di famiglia, giusto?” Rotea gli occhi
verso di me. Di nuovo.
“Di che cosa stai parlando?”
L’incredulo lo faccio bene.
So che è una domanda stupida. So perché
sta stringendo gli occhi verso di me con lo sguardo più
hermionesco che ho visto da giorni. Contrariamente a quello
che crede la gente, non sono così ottuso.
Eccetto quando si tratta di lei.
Essere attratto da Hermione è come
giocare una partita di Scacchi Magici, provando di continuo
a calcolare la mia mossa contro la sua ed evitando di venire
colpito nel processo. Sono bravo a scacchi, posso fare
questo. Salvo il fatto che preferirei venir tagliato a pezzi
da un altro cavallo che vederle mandare di nuovo quello
sguardo nella mia direzione. Basta solo che tu sia più
furbo dell’altro giocatore, Ron.
Ogni passo in avanti mi porta più
vicino a lei, ma c’è sempre qualcosa che non riesco a
toccare.
Io provo e penso a cosa potrebbe essere
per afferrarlo, per fare una mossa, e mi chiedo se dovrebbe
essere così difficile.
Veramente confuso sul da farsi – oh,
com’è stato facile al funerale di Silente – decido di
prendermi una chance. Cazzo, ho pomiciato con Lavanda di
fronte a tutti i Grifondoro. Non può essere così difficile
toccare Hermione mentre nessuno sta guardando.
Patetico.
Afferro la mano che è scattata verso un
cumulo di libri sul pavimento, e la stringo. Mi piace lo
shock che registro nei suoi occhi. Non è spesso che puoi
sorprendere Hermione Granger. Scacco matto, Weasley.
Lei sta per parlare, le guance un po’
arrossate, quando i suoi occhi si muovono verso il vano
della porta e la sua mano abbandona la mia. Seguo il suo
sguardo per vedere Harry muoversi come un’ombra verso il
divano nell’angolo.
“Oh,” mormora lei. I suoi occhi non si
staccano dal bersaglio e lei se n’è andata prima che io
possa formulare una risposta.
“Oh?” Oh, cosa?
La osservo muoversi per il labirinto di
fiori, nastri e risme di stoffa bianca senza problemi. A
volte penso che sarebbe in grado di trovare Harry al buio.
È stato silenzioso da quando abbiamo
lasciato i Dursley, perciò lei è preoccupata che ci sia
qualcosa che non va. Come potrebbe esserci? Non ha forse
aspettato tutta la vita di sbarazzarsi di loro? Non ha –
abbiamo – problemi più grossi fra le mani? Tu-sai-chi con la
sua anima setti-partita sembra un po’ più sconvolgente di
quel suo cugino porcino.
Comunque, cosa io pensi veramente non
importa al momento perché Hermione è accanto a lui sul
divano.
Paura segreta? I momenti in cui mi
chiedo se sono solo il babbeo con lo sguardo da
dietro-le-quinte verso la coppia di cui tutti
ucciderebbero per essere parte.
Sbarazzatene.
Sospiro. Anche se loro non hanno ancora
notato la mia assenza, so che ci si aspetta che li segua.
Taciuta regola di conduzione del trio: Hermione galleggia
sulle acque agitate di Harry sempre prima di me.
Lui ha appena finito di dire qualcosa
mentre li raggiungo. La sua testa è appoggiata contro lo
schienale del divano e lei è protratta verso di lui, la
testa rivolta di lato, le labbra serrate mentre lo studia.
Conosco quello sguardo. È riservato ad Harry soltanto.
L’unico posto nel quale posso sedermi è
una sedia da una parte. L’afferro frettolosamente
inserendomi nel cerchio.
Prima che mi accomodi, gli occhi di lei
ritornano su Harry.
“Vuoi dire che non lo dirai a nessuno,
allora?” chiede con calma.
Ovviamente mi sono perso l’inizio della
conversazione. Come al solito.
“No,” Harry sospira. I suoi occhi sono
di sfida.
Io annuisco. Sembra appropriato.
Hermione guarda in basso verso le
proprie mani e le unisce insieme.
“Allora lo farò io.”
La testa di Harry scatta in su.
Ovviamente, non si stava aspettando quello.
“Hermione –“
“Harry, ascoltami. Ci sono tre di noi
coinvolti qui. Qualcuno deve sapere cosa ci sta
accadendo, non importa quanto segreta sia la nostra
missione.”
Come lo fa? Come riesce sempre a dirgli
esattamente cosa non vuole sentirsi dire? Preferirei
farmi un giro su uno Schiopodo Sparacoda che fronteggiare
un’Harry arrabbiato, ma non Hermione. Gli Schiopodi siano
dannati.
“E che farai quando proveranno a
fermarci?” Harry spara indietro.
“Già, esattamente,” dico io e me ne
pento immediatamente per lo sguardo di fuoco che lei mi
lancia.
“Zitto, Ron. Cercheranno di fermarci,
Harry, ma non possono farlo. Siamo maggiorenni, possiamo
fare tutto ciò che vogliamo.”
Harry improvvisamente diventa
taciturno. “Ne sei sicura, Hermione?” fa una breve risata.
“Perché io conosco qualcuno che non può semplicemente fare
ciò che vuole. Non portà mai.”
Gli occhi di Hermione si spalancano.
“Oh, Harry, non intendevo in quel senso.”
Quale senso? Guardo dall’uno all’altra.
“Intendevo –“
“Si, so cosa intendevi. Scusa – stavo
solo…”
“Va tutto bene.”
Er, okay. Quand’è che il soggetto è
cambiato? È cambiato. Giusto?
“Cosa c’è, Harry?”
Ho sentito domandarglielo un centinaio
di volte e ultimamente mi sono chiesto cosa lei voglia dire
esattamente. Perché quelle tre parole, nel tono in cui le
dice e con lo sguardo che gli lancia mentre lo fa, è come se
contenessero un’intera altra frase che io non riesco a
sentire.
“Niente. Sto bene,” borbotta lui.
Lei è tutt’altro che convinta.
“È Ginny?” dice, la voce in qualche
modo forzata, gli occhi bassi.
Le nostre teste scattano in su.
Non vuole sapere se è così.
Seppellisco il pensiero tanto velocemente quanto è sorto.
“No.” Harry lascia che i suoi occhi
scivolino verso la finestra dove Ginny sta tenendo corte.
“Non è Ginny.”
“Allora cosa –“ si interrompe
all’improvviso, la bocca che forma una piccola O. “Sono
loro. È il –“
Lui la guarda, con un sorrisetto quasi
compiaciuto. Mi chiedo se si aspettava che lei riuscisse a
capirlo prima.
“Si,” dice con semplicità.
“Oh, Harry, mi dispiace. Avrei dovuto
saperlo. Perché non hai detto nulla?”
“Tutto a posto, sto bene, davvero. È
solo –“
“Strano?”
“Già. Strano.” Sta fissando
intensamente le sua mani. Quando parla di nuovo è quasi come
se stesse parlando a se stesso. E ad Hermione.
“Perché dovrei sentirmi in questo modo
per un posto che ho sempre sognato di lasciare?”
Guardare loro è come starsene
sott’acqua. Si muovono col loro passo fluido e conoscono
tutto del mondo che li circonda, ma noi tizi normali dalla
riva ce ne perdiamo metà tentando di non affogare.
E proprio adesso, sto affogando.
*
Threshold – Soglia
È perso e non sa come dirlo.
Sono persa anch’io, non so come
trovarvi un senso, come renderlo migliore.
Ha atteso la sua intera vita per
lasciarsi quel posto alle spalle, e adesso che l’ha fatto,
lui – lui si sente perso.
“Non è che voglia tornare indietro,
quello mai,” dice, la sua voce serrata da frustrazione e
spossatezza. Mi chino più avanti per ascoltarlo meglio.
“È come se, è come se io – voglio dire,
mi aspettavo di sentirmi sollevato. L’ho fottutamente
sognato ogni giorno della mia vita…”
E poi mi colpisce. Il respiro mi
abbandona velocemente come è arrivato.
Lui guarda in su, incuriosito. Serro la
mia mano contro la sua spalla, come se quello solo possa
render sicuri i suoi passi alla cieca lungo un sentiero che
nessuno dei due può vedere.
“È che – è che ti senti come se non te
lo fossi veramente lasciato alle spalle?”
I suoi occhi si spalancano.
Sembra così sollevato ma ferito e
irrazionalmente mi sento colpevole. Perché sono sempre io
l’unica a dirgli ciò che gli fa più male? Perché sono sempre
io l’unica a dirgli la verità?
“Io – si. È così.” Deglutisce,
continuando a fissarmi. “Come se non potrò mai.”
Quando tutto questo finirà mai
per lui? Sono così in collera e ferita per lui, che per un
momento non riesco a parlare.
Voglio prendere il suo viso fra i palmi
delle mie mani e dirgli che c’è luce nello ripostiglio del
sottoscala adesso, luce forte abbastanza da irradiarsi
lontano al di là dei suoi quattro angoli, luce che
inghiottisce chiunque gli sia vicino.
Ma non lo faccio. Invece, mi accontento
della risposta standard.
“Oh Harry…”
*
Within – Dentro
“Oh Harry,” dice lei. Nient’altro.
E mi sento come se alla fine mi sono
seduto. Ho camminato per giorni e giorni e alla fine mi fossi
seduto. E andrà tutto bene perché quando dovrò alzarmi e
continuare a camminare, lei se ne starà intorno.
“Già,” ripeto senza motivo.
Lei apre la bocca di nuovo, facendo
gesti vaghi con le mani.
“Harry – io – è…”
Vuole darmi parole e io voglio dirle
che non deve. Non lei. Invece, faccio scorrere una mano tra
i capelli e lascio che sfreghi contro la mia nuca prima di
guardarla.
“Starò bene. Ehmm, grazie.”
Lei mi guarda un momento più a lungo,
ed io glielo permetto. Poi annuisce, il sollievo che si
riversa nei suoi occhi. Rilascia la mia spalla.
Mi appoggio indietro contro il divano,
la spalla che si adagia contro la sua. Ma lei raddrizza la
schiena.
“Così.” Preme un cuscino da sotto il
gomito sulle sue ginocchia e ci incrocia le braccia sopra.
“A chi dovremmo dire cosa stiamo facendo?”
E siamo di nuovo a questo.
Sospiro e chino la testa. Mi lascia
riposare ma mai a lungo.
Ci sono due modi per fare questo Harry,
mi dico. O ti alzi semplicemente e vai proprio in
quest’istante per la strada che lei sta indicando, o ti
siedi qui finché lei non ti lusinghi, faccia ragionare,
implori e alla fine ti prenda a calci per farti muovere.
O l’uno o l’altro, tu sai che ha
ragione.
E sai che lei ti prenderà a
calci. Forte.
“Beh, Lupin sembra il più ragionevole,
non è vero?” dico, con molta calma.
Lei sorride. “Lo credo anch’io.” Tenta
di non apparire compiaciuta e sollevata e trionfante tutto
allo stesso tempo e fallisce miseramente. Non riesco a
trattenere un sogghigno.
“Già…già,” dice Ron con esitazione.
“Sono d’accordo, Harry”
Lo guardo. Mi ero dimenticato che fosse
qui. Sta parlando con me ma guardando Hermione.
Ha quello sguardo sul viso che ho visto
innumerevoli volte sulla scacchiera. Calcolatore e vigile,
pronto ad attaccare se di fronte ad un cavallo
particolarmente feroce.
Chino la testa di nuovo.
Voglio dirgli che l’ha presa nel modo
sbagliato, che questa non è una partita. Non è una partita
perché lei è troppo preziosa da perdere.
Forse è per questo che non abbiamo mai
giocato.
Non con Hermione.
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Four Points
testo originale
Without
How can they sit so close together yet not even notice?
Don't they ever wonder?
Whether--
What if--
The two of them--
Maybe they don't. Maybe it's like, when you lie down in
bed at night, ready for sleep; you close your eyes and look
beneath your own eyelids, and wonder where the world's gone.
There's nothing there because it's too close to see anything.
The closest place to you, yet the blindest.
I'm tired. We've negotiated a whole summer with careful
smiles and bland conversation. We've taken care not to be
alone in each other's company. We've taken care to maintain
direct eyecontact, everything we'd rather not see in each
other's eyes tucked away beyond the edges. We've taken care
to be normal.
But I'm tired.
I want to go back to being the best friend's sister he
barely noticed.
I want to go back to seeing him from afar, wanting him
from a distance, because now that I've been as close to him
as I wanted, I know the idea was a delusion. I could touch
him and kiss him and have him smile at me as if I was his
world. But I could never peel that cloudy layer off his eyes
and peer beneath, at him, at Harry who's neither a hero nor
a leader, nor the most fanciable Quidditch captain we've
ever had. Harry, just Harry.
But she does.
She sees him every time they look at each other.
And he lets her. Without knowing, without thinking, without
fear, he lets her.
I can tell now that I'm back where I should've stayed,
watching from afar.
My sigh is lost in the rustle of tissue and ribbon that
surround me on the floor. With just a week before the
wedding, my mum and Phlegm have turned into twin tyrants. We
are all saddled with various fiddly tasks that are rewarded
with aching backs and numb fingers, especially when you have
to do them without magic. It's unfair, now that I'm the only
one in the household who's too young to use magic, but for
once, I don't mind. It keeps me busy. And it covers what I'm
really doing, day in, day out, ever since the three
of them have been back.
Watching.
The dress robes I'm wearing to the wedding have an
unreasonable number of ribbony loops and organdie swirls.
It's pretty, if you want to look like a flotilla of
peach-coloured flounces. After days spent pretending not to
hear me, Mum finally let me pull some of the wretched
ribbons out. The discarded pieces of satin swim in a pool of
sunlight around me. I have no idea if the robes look better
now. I haven't been watching my fingers.
I have been watching them.
They've been unusually secretive this summer, but I'm not
surprised. I know none of them are returning to school. Ron
and Hermione are going with him. Did he ask them to? I don't
think so. I'm sure they offered.
Why didn't I offer to go with him?
Because he would never let me.
Because Ron would never let me.
Because Mum and Dad would never let me.
At least that's what I tell myself.
That's what I tell myself when the voice says, the voice
that always tells the truth, no, Ginny, it's
because if he said no, as he would have, you wouldn't have
been able to take it.
I pull another ribbon out and lean against the wall.
Harry looks tired. Beyond that, I can't separate the
shades darkening his face. He's spent an awful lot of time
shut away in his and Ron's room. He slunk downstairs about
half an hour ago and ever since then the three of them have
been huddling on that couch. Or at least, Harry and Hermione
have been.
Poor Ron.
Skirting the edges, trying to pick up the thread of a
life that doesn't belong to him.
People call them the trio but if you look closer, you
know there hasn't been a trio for a long time. There's Harry
and Hermione, and then Ron.
Does Ron realise how tight the knit is? And how strong it
is? It stretches and pulls in different directions,
sometimes to the point of breaking, but it never unwinds.
They disagree and argue, she nags him to distraction and he
ignores her to oblivion, but they always end up in that knot
that I've seen a million times from one end of the common
room.
Harry and Hermione.
I wonder if Ron minds. Hell, he probably has no idea.
He's too smitten with Hermione to realise that she's left
him behind a long time ago. Or smitten with the idea of
Hermione. Just as I was with Harry.
Just as I still am.
It should be easy to let go, now that I know. But some
strange thing persists, something that stabs every time I
look at him, every time I look at them.
He's leaning forward with his elbows on his knees, his
hands in his hair. She's leaning towards him, her knees
touching his, the hand on his shoulder poised to keep him
from sinking further into himself. I can't see his
expression, but I can see hers, and that's enough. To know
how he's feeling, you only have to look at her. They're like
words etched on those muggle carbon papers I've seen
Hermione use; whatever mood he's in, it leaves an impression
on her.
Maybe that's what I want.
Not just Harry, but Hermione's Harry.
The Harry to whom she's a perpetual Four-point Spell.
The Harry she can soothe with a word, rebuke with a
glance, guide with a fleeting touch.
The Harry she loves.
The Harry she loves.
But how can I have that Harry when I can hardly see him?
*
Periphery
Am I invisible?
Honestly, someone must have chucked Harry's cloak over me
when I wasn't looking, because every time I think she's
taking a peek at me, I realise she's actually checking the
stairs. Or watching Ginny.
She's had that bloody book in her hand all day but I don't
think she's turned a page in the last thirty minutes.
Or heard a word I've said since yesterday morning.
I've walked past four times, bumped into her once (on
purpose) and stepped on her foot.
That, at least, elicited an, “Ouch, Ron, that was my foot.”
I. Know.
I decide to have one more go and trudge toward her spot
on the rug.
“Nutters, isn't it?”
“Hmm…”
Suddenly I hear Mum squealing and Fleur clapping. Women.
“The wedding, it's--Hermione, are you listening to me?”
She notices my trainers before she sees my face and
slowly closes the book and looks up, an annoyed expression
on her face.
“Of course I am, Ron.” She rolls her eyes. Ah, how well I
know her exasperation.
I just nod my head. “Right, then. So--”
“Poor Ginny, it's going to take her ages to get those
ribbons off,” she says, nibbling her lip. “I offered to take
them off, you know. A simple Unravelling Charm would do it.
But she said she'll do it herself.” She shrugs, puzzled.
Well, it appears I'm not only invisible but also ignored
and passed over to discuss Ginny's robes. Classic. I grit my
teeth to stop the retort flailing on my tongue; I rather
value my ability to walk.
“Well,” I offer, “Mum should never have gotten those
robes for her in the first place. I mean, when did Ginny
ever wear frills and ribbons?”
"Well, perception isn't your family's greatest asset, is
it?" She rolls her eyes at me. Again.
"What are you on about?" I do incredulous well.
I know it's a stupid question. I know why she's cutting
eyes at me with the most Hermione-ish glare I've seen in
days. Contrary to popular belief, I'm not that thick.
Except when it comes to her.
Fancying Hermione is like playing a game of Wizard Chess,
constantly trying to gauge my move against hers and avoid
getting pelted in the process. I'm good at chess, I can do
this. Save for the fact that I'd rather get smashed into
bits by another knight than have her send that look my way
again. Just outsmart the other player, Ron.
Every step forward brings me closer to her, but there's
still something I can't touch.
I try and think whose turn it is to reach out, to make a
move, and wonder if it should be this hard.
Truly at a loss for what to do--oh, how easy it was at
Dumbledore's funeral--I decide to take a chance. Sod it, I
snogged Lavendar in front of everyone in Gryffindor. It can't
be that hard to touch Hermione while no one is looking.
Pathetic.
I grab the hand flung over a stack of books on the
floor, and squeeze it. I like the shock that registers in
her eyes. It's not often you surprise Hermione Granger.
Checkmate, Weasley.
She's about to speak, cheeks a little flushed, when her
eyes move to the doorway and her hand drops from mine. I
follow her glance to see Harry moving like a shadow to the
corner sofa.
"Oh," she mumbles. Her eyes never stray from target and
she's gone before I can formulate a response.
"Oh?" Oh, what?
I watch her move through the maze of flowers, ribbon
and reams of white fabric without issue. Sometimes I think
she could find Harry in the dark.
He's been quiet since we left the Dursley's, so she's
worried something's wrong. How could it be? Hasn't he waited
his whole life to be rid of them? Doesn't he--we--have
larger problems at hand? You-Know-Who with His seven-part
soul seems a bit more upsetting than that porker cousin of
his.
However, what I think really doesn't matter at the
moment because Hermione's beside him on the couch.
Secret fear? The moments when I wonder if I'm just the
goof with a behind-the-scenes look at the twosome
everyone would kill to be a part of.
Shake it off.
I sigh. Even though they haven't noticed my absence yet,
I know I'm expected to follow. Unspoken rule of trio conduct:
Hermione always treads the rough water that is Harry before
I do.
He's just finished saying something as I reach them. His
head rests against the back of the couch and she's leaning
toward him, head cocked to the side, lips pursed as she
looks him over. I know this look. It's saved for Harry
alone.
The only place for me to sit is a chair off to the side.
I grab it hastily, inserting myself into the circle.
Before I'm settled, her eyes are back on Harry.
“You mean you're not going to tell
anyone, then?” she asks quietly.
I've obviously missed the beginning
of the conversation. Not unusual.
“No,” Harry sighs. His eyes are
defiant.
I nod. It seems appropriate.
Hermione looks down at her hands and
links them together.
“Then I will.”
Harry's head snaps up. Obviously, he
wasn't expecting that.
“Hermione--”
“Harry, listen to me. There are three
of us involved here. Someone needs to know what's
happening to us, no matter how secret our mission is.”
How does she do that? How does she
always manage to tell him exactly what he doesn't
want to hear? I'd rather have a go at a Blast-Ended Skrewt
than face an angry Harry, but not Hermione. Skrewts be
damned.
“And what are you going to do when
they try to stop us?” Harry shoots back.
“Yeah, exactly,” I say and
immediately regret it for the look she fires in my
direction.
“Be quiet, Ron. They'll try to stop
us, Harry, but they can't. We're of age, we can do whatever
we want.”
Harry suddenly becomes quiet. “Are
you sure about that, Hermione?” He gives a short laugh.
“Because I know someone who can't do just what he wants.
Never will.”
Hermione's eyes grow wide. “Oh, Harry,
I didn't mean it like that.”
Like what? I look from one to the
other.
“I meant--”
“Yeah, I know what you meant.
Sorry--I'm just...”
“It's alright.”
Er, okay. When did the subject change?
It did change. Right?
“What's wrong, Harry?”
I've heard her say that a hundred
times and lately I've wondered what she means exactly.
Because those three words, in the tone she says them and the
look she gives him while she does, it's as if there's a
whole other sentence I can't hear.
“Nothing. I'm fine,” mutters Harry.
She's thoroughly unconvinced.
“Is it Ginny?” she says, voice
strained somehow, eyes downcast.
Our heads snap up.
She doesn't want to know if it is.
I bury the thought as quickly as it enters.
“No.” Harry lets his eyes drift
toward the window where Ginny's holding court. “It's not
Ginny.”
“Then what--” She stops abruptly,
mouth forming a little O. “It's them. It's the--”
He looks at her, almost smirking. I
wonder if he expected her to figure it out earlier.
“Yes,” he says simply.
“Oh, Harry, I'm sorry. I should have
known. Why didn't you say anything?”
“It's okay, I'm fine, really. It's
just--”
“Strange?”
“Yeah. Strange.” He's staring hard at
his hands. When he speaks again it's almost as if he's
talking to himself. And Hermione.
“Why would I feel like that about a
place I've always been dying to leave?”
Watching them is like being underwater. They move in
their own fluid pace and know everything about the world
they're in, but us regular blokes from the shore miss half
of it for trying not to drown.
And right now, I'm drowning.
*
Threshold
He's lost and he doesn't know how to say it.
I'm lost too, I don't know how to make sense of it, how
to make it better.
He's waited his whole life to leave that place behind,
and now that he has, he--he feels lost.
“It's not that I want to go back, never that,” he says,
his voice serrated with frustration and exhaustion. I lean
closer to hear him properly.
“It's like, it's like I--I mean I expected to feel
relieved. I've fucking dreamed of this every day of
my life but…”
And then it hits me. My breath leaves as sudden as it
comes.
He looks up, questioning. I tighten my hand on his
shoulder, as if that alone could steady his blundering steps
along a path neither of us can see.
“Is it that--is it that you feel like you haven't really
left it behind?”
His eyes widen.
He looks so relieved but wounded and irrationally, I feel
guilty. Why am I always the one to tell him what hurts him
most? Why am I always the one to tell him the truth?
“I--yeah. That's it.” He swallows, still staring at me.
“Like I never really will.”
When will it ever end for him? I'm so angry and
hurt for him, that for a moment I can't speak.
I want to take his face in my palms and tell him that
there's light in the cupboard under the stairs now, light
strong enough to spread far beyond his four corners, light
that engulfs everyone close to him.
But I don't. Instead, I settle for the standard response.
“Oh Harry…”
*
Within
“Oh Harry,” she says. Nothing else.
And I feel like I've finally sat down. I've been walking
for days and days and finally I've sat down. And it's going
to be alright because when I have to get up and keep going,
she's going to be around.
“Yeah,” I reply inconsequentially.
She opens her mouth again, making vague gestures with her
hands.
“Harry--I--it's…”
She wants to give me words and I want to tell her she
doesn't need to. Not her. Instead, I run a hand through my
hair and let it scrape against the back of my neck before I
look at her.
“I'll be okay. Er, thanks.”
She looks at me for a moment longer, and I let her. Then
she nods, relief flooding her eyes. She releases my shoulder.
I lean back against the sofa, my shoulder settling
against hers. But she sits up.
“So.” She pulls a cushion from under my elbow into her
lap and folds her arms over it. “Who should we tell about
what we're doing?”
And we're back to this.
I sigh and drop my head. She lets me rest but never for
long.
There are two ways to do this Harry, I say to myself.
Either you just get up and walk right this minute down the
road she's pointing, or you sit here until she wheedles,
reasons, begs and finally kicks you to get moving.
Either way, you know she's right.
And you know she will kick you. Hard.
“Well, Lupin makes the most sense, doesn't he?” I say,
very quietly.
She smiles. “I think so.” She tries not to look smug and
relieved and triumphant all at the same time and fails
miserably. I can't help smirking.
“Yeah… yeah,” Ron says tentatively. “I agree, Harry.”
I look at him. I'd forgotten he was there. He's talking
to me but looking at Hermione.
He's got that look on his face I've seen countless times
over the chessboard. Calculating and alert, poised to attack
if faced with a particularly ferocious knight.
I drop my head again.
I want to tell him he's going about it the wrong way, that
it's not a game. It's not a game because she's too precious
to lose.
Maybe that's why I've never played.
Not with Hermione. |