D

In fondo lo sapeva che a Mrs Hudson non erano mai piaciuti quei proiettili conficcati nella carta da parati, o i pollici in putrefazione accanto al barattolo della maionese. Rientravano in quel concetto tutto particolare di disordine che lui non riusciva proprio a focalizzare: in fondo, il disordine taceva. Ecco, lui aveva sempre trovato più disordinata la padrona di casa, con quel farfugliare cose a vanvera sullo zucchero da mettere nel tè o sulla disposizione perfetta della poltrona e del tavolino: Mrs Hudson era il Disordine col dono della parola, e quindi l'unico caos che lui riuscisse a concepire come tale.
John talvolta riusciva a fare silenzio - di norma proprio quando glielo chiedeva lui, e forse era proprio questo che ne faceva il suo unico amico. Certo era proprio strano che non riuscisse a tacere di fronte a una lapide, e la scienza della deduzione poteva fare ben poco di fronte a un soldato fuori di senno: parlare col marmo era un'azione che neanche Sherlock Holmes avrebbe mai contemplato come possibile, o dotata di causa e conseguenza. Ecco, era quasi più probabile che qualcuno si gettasse dal tetto di un ospedale, che si schiantasse al suolo con tanto di sangue denso e scuro schizzato sul selciato e che quel qualcuno prendesse il tè delle cinque il giorno dopo, e quello dopo ancora.
Molto probabilmente John Watson non sapeva che accarezzare una pietra non l'avrebbe fatta stare meglio, altrimenti non si sarebbe avvicinato impacciato a quelle lettere dorate cercando di sfiorare il ricordo che celavano. C'era da ammettere che Sherlock un filo di vento tra i capelli l'aveva sentito - o forse era un brivido, o forse era direttamente il suo polso - mentre quell'indice tamburellava incerto sul marmo liscio. Era un po' un insieme di cose - quello sguardo da animale ferito, quei passi che andavano e venivano e andavano e venivano -, era un po' quella voce che indugiava contro il palato e poi si apriva un varco tra le labbra, era un po' quella preghiera, erano forse tutte quelle D, e quella fatica per pronunciarle... Forse era la D, ecco, che mentre si schiantava contro i denti e con la lingua aveva spostato quell'alito di brezza, quell'aria che tra un ricciolo e l'altro gli aveva chiesto di farla finita.
« Don't » e le guance che si gonfiavano, mentre inspirava il coraggio di chiedere l'impossibile « Be » essere, era quello il problema, no? Sherlock non era, non era per nessuno, tranne che per lui « Dead » e l'ultima onda, quella D che ruzzolava fuori senza che John avesse più la forza di spremerla, e di dargli l'intonazione che forse avrebbe voluto - che Sherlock avrebbe voluto, perchè non si trema, no? Non si trema neanche di fronte alla morte.
« Just stop it. Stop this. »
E un singhiozzo - e quello cos'era, un accenno di saluto militare? - e poi le spalle, e poi i passi sulla terra smossa, e avrebbe giurato di poter sentire un accenno di tachicardia, e la respirazione accelerata, e la giacca che oscillava - diamine, John, le lavanderie non sono chiuse per lutto - e un accenno di zoppia - di nuovo, ti manca la paura?
E poi si sentì mentre calpestava un rametto secco. E l'altro, poco più avanti, si voltò.
"Good morning, John."




Breve What If, perchè ho sofferto come un cane per John in QUEL finale di puntata.
E breve precisazione... perchè i dialoghi sono in inglese? Solo tre parole: "Don't be Dead". Se mi trovate un modo per dirlo meglio, in italiano, sono disposta a cambiare ogni virgola di questa flashfic inutilissima. XD

¤ Partecipa alla Prima Giornata dello SherlockFest e abbassa di parecchio il livello delle storie già scritte. :)