- Watson, che ci fa Lei qui? - tono sbrigativo, irritante.
L’imbrunire lo aveva colto solo, immerso nella lettura di alcune tragedie shakespeariane trovate fra gli scaffali polverosi.
- Venivo a controllare come stava, l’agente di Lestrade mi ha informato delle condizioni incresciose in cui è stato trovato stamattina. – l’accento tra il sarcastico e il contrariato lo punse sul vivo.
– Almeno mi hanno ritrovato. Se avessi aspettato di far impensierire Lei, probabilmente sarei ancora ammanettato, nudo e con un cuscino fra le gambe. –
- Holmes la smetta con certe immagini! –
Stranamente, il pensiero lo fece arrossire. O forse non fu proprio il pensiero, quanto lo scoprirsi incredibilmente abile nel figurarselo legato, senza vestiti…
- Che c’è, la imbarazzo, forse? O sono sensi di colpa? –
Il dottore gli lanciò uno sguardo di fuoco, senza rispondere. Gli si avvicinò a passi rapidi, poi, costringendolo a posare il libro che stringeva fra le mani, si chinò sollevandogli le maniche.
– Faccia vedere – disse, con fare burbero. I polsi, prima nascosti dalla camicia, erano circondati di rosso e in un paio di punti era evidente come la pressione del corpo nel sonno avesse tagliato la carne.
- Cristo santo… - mormorò sommesso sfiorandoli con le dita, sentendolo trattenere un’imprecazione di dolore – Holmes, perché non se li è medicati? –
- Perché è Lei il medico, non io - ribatté acido il detective - e se non erro al momento non dovrebbe nemmeno essere qui. Non sta forse tardando all’incontro con quella ‘leggiadra fanciulla dai flavi capelli’ che tanto brama d’avere in moglie? - ritirò le mani che fino ad allora aveva lasciato fra quelle del collega e lo fissò ostinato - Non si compianga per me, guarirò ugualmente anche senza le sue cure! –
Watson sentì un’ondata di stizza invaderlo a quell’ennesimo commento. Fece per alzarsi, andarsene mandandolo al diavolo. Invece si bloccò. La figura del detective immersa nella poltrona sembrava incredibilmente fragile, le mani strette attorno ai polsi quasi a voler celare le ferite, gli occhi pieni di supponenza dietro i quali trapelava, evidentissima, la rassegnazione. Improvvisamente gli parve incredibilmente solo, quasi smarrito in quell’abbandono.
Tornò a prendergli le mani, incurante della sua riottosità, mentre sentiva montare dentro qualcosa che non riusciva a spiegarsi.
- Ha messo su un bel siparietto, Holmes, davvero divertente – disse, a mezza voce – ma è inutile, con me non attacca. Crede davvero che penserò non Le importi di nulla me? -
Seguendo l’istinto prese a carezzare quella pelle martoriata dal metallo, delicatamente, come pensasse di curarla solo toccandola – …o a me di Lei? –. Le carezze risalirono fino al viso.
Ma fu Holmes a spingersi in avanti per incontrare le sue labbra… 

Erano così diversi, opposti, eppure riuscivano sempre, in qualche modo, a incontrarsi nel mezzo delle loro contraddizioni. E quando accadeva, diventavano identici. Inscindibili.
Tu, dio visibile, che fondi insieme le cose impossibili, e le costringi a baciarsi!
Quel frammento di brano emerse improvvisamente nella testa del detective. E pensò che non vi fosse nulla di più appropriato da dire.