Legar

Senza regole, senza eccezioni – senza paura di disarcionare, ferire, gettare nel vuoto. Colpi bassi e Coppe in alto, esclusa ogni possibilità di resa. Marcus vive di bianchi e neri, sul campo, nella vita, insensibile ad ogni conseguenza, propria ed altrui. Fin quando le sue mani, per la prima volta, si riempiono di quelle di Oliver.
[Questa storia partecipa al primo turno della Challenge "Chi l'ha Dixit?" indetta sul Forum Ferisce la Penna | Marcus/Oliver]

Prima classificata al contest “Di prompt stilistici e figure retoriche” indetto da fefe.7/Futeki sul forum di EFP.
Godric è il primo, e la seconda è Corinna.
Sorridono, complici fondatori della neonata scuola, e per un istante sembrano non esserci un terzo e un quarto.
Godric/Corinna

Quello del beta reader è un duro lavoro, a cui va data la giusta attenzione: eccovi quindi alcuni esempi di beting di altissimo livello per altissimi autori!

Ginny lasciò cadere il discorso, perdendosi ancora alla vista dei capelli di Hermione. Quest’ultima, che aveva all’inizio minimizzato il tutto con uno sbuffo scocciato, si sentì preda di quelle parole prima ancora che il suo cervello avesse realizzato l’enormità di quanto gli era appena stato detto.
Colore?
Le mani di Hermione scattarono sui propri capelli. Una ciocca blu elettrico penzolò di fronte alla sua vista orripilata; in pochi istanti fu in grado di collegare tutto quanto.
Malfoy.
Il ricatto.
Le lettere di Viktor.
Finta fidanzata.
Sentendosi mancare, Hermione si lasciò ricadere con un tonfo sul cuscino.
Non era stato un incubo. Era tutto vero.
Così maledettamente vero.
« E’ finita. » Mormorò tragicamente al soffitto. « La mia vita è finita ».

[XX] Believe.
Che poi, cosa vuol dire believe? Believe è solo una parola, come ce ne sono mille altre nel vocabolario.
Believe non vuol dire niente.
In cosa, in chi, perché? Se non si crede in niente è meno facile essere feriti.
[Completa]

Ora Sherlock Holmes era arrivato al limite. Aveva dovuto provvedere a eliminare, estirpare, togliere di mezzo ogni ragazza che potesse intralciare anche in modo flebile la relazione tra lui e il suo compagno. Sherlock Holmes aveva esteso una lista –ordine, cervello, un modo come un altro per porre rimedio al caos interno e calmare il continuo caos fisico molto più esterno, ed era intenzionato a eseguire il suo piano alla perfezione.

Che ne dici se facciamo un gioco?»
«ti ho già fatto notare in passato che le regole di cluedo sono profondamente sbagliate e surreali»
«no, no, un altro. Obbligo o verità.»
...
«obbligo» dico semplicemente, malizioso e speranzoso. Non parla, ma si avvicina a me con un passo lento e seducente e mi spinge con una lentezza inverosimile verso il letto finchè non mi ritrovo seduto proprio di fronte al rignofiamento nei suoi pantaloni da 1200 sterline.

Sherlock è “morto” ma nonostante questo, sarebbe terribilmente scortese mancare al matrimonio del suo migliore amico…
[post 2x03, con una "Mary" teoricamente presa dai libri]

Sherlock non capisce.
Sa perché gli altri dovrebbero trovare gradevole quella situazione – studia il comportamento umano da sempre, conosce perfettamente i meccanismi che muovono le loro banali menti – eppure non capisce perché dovrebbe trovarlo gradevole lui, che di ordinario non possiede nemmeno un neurone.
Sherlock non capisce.
[Partecipa alla prima giornata della Sherlock Week @ sherlockfest_it]

Era immerso in quei pensieri quando avvertì una mano, la mano di John, stringere calda e un po’ ruvida la sua che teneva sotto il tavolo, abbandonata sulla gamba. Il palmo del dottore combaciò con il suo e intrecciò le loro dita, gli accarezzava il dorso della mano disegnando piccoli cerchi sulla pelle con il pollice e il volto e la linea delle spalle di Sherlock si distesero impercettibilmente. Era quella la qualità che rendeva John speciale ai suoi occhi: se una qualsiasi altra persona avesse cercato di toccarlo in quel modo, il detective si sarebbe ritratto disgustato e magari sarebbe anche corso a disinfettarsi per evitare qualsiasi contaminazione; ma il suo dottore era caldo, morbido e confortevole e non soltanto il suo corpo desiderava un contatto fisico con lui, ma lo pretendeva.

Eppure in quel momento l’idea di provare a suonare quello strumento, il violino di Sherlock, lo attraeva in un modo irresistibile, perché c’erano state notti in cui l’Afganistan era così vivido nella sua testa da sentire la consistenza della sabbia sotto le dita e il rimbombo delle esplosioni nelle orecchie, e John sgusciava fuori dalle lenzuola come se il letto improvvisamente fosse diventato incandescente, sudato e ansimante come in una di quelle mille corse che aveva dovuto fare per non essere colpito da un proiettile. Disorientato si guardava intorno per capire dove fosse, fino a quando la melodia di quel violino suonata nel cuore della notte non lo ancorava nuovamente alla realtà, quasi come se il suo musicista sapesse. Cercando di imitare la posa che tante volte aveva visto assumere a Sherlock, posò lo strumento sulla spalla e ci appoggiò il mento sopra, tenendolo per l’estremità allungata con la mano sinistra, mentre con l’altra sollevò l’archetto e lo appoggiò sulle corde. John sorrise, sentendosi un po’ come quando da bambino rubava la giacca e la cravatta al padre, per sentirsi già grande.

« Senti, non posso inserirmi in una categoria quando si tratta di te » si risolse nel dire: « proprio perché tu non rientri in nessuna delle categorie che ogni essere umano riterrebbe standard. Ammettiamolo Sherlock, tu ti ritieni gay? » domandò allora, cercando di farlo ragionare.
O desistere.
« Io sono cervello, John ».
« Stai glissando, Sherlock ».

Del sesso, Sherlock sapeva tutto. Salvo che non l'aveva mai provato.
(Quasi) first time. Pwp.