“Aprimi, pezzo di imbecille!” urlò.
“E stai zitta, che dormono tutti qui!” berciò lui in risposta. “Poi danno la colpa a me e mi buttano fuori di casa.”
“Tanto sei al nero là dentro!” ribatté lei, indicandolo come per minacciarlo. A guardare verso l’alto, barcollò ed andò a sbattere contro la macchina che si trovava dietro, per poi cadere per terra.
“Merda…” mormorò il ragazzo esasperato. “Perché vieni a rompere i coglioni proprio a me? Cosa ti ho fatto?”
“Vuoi proprio che te lo ricordi?”

C’erano sempre quelle persone che gli sbucavano davanti puntandogli un dito contro e gridandogli: “Misfit!” Era quasi divertente vederli aggrottare la fronte con un’espressione tra il sorpreso e il determinato a volersi far notare da lui – chi per un autografo, chi per un servizio fotografico di qualche centinaio di foto nel bel mezzo del niente. Certe volte pareva addirittura che lo accusassero con quell’indice indirizzato con grinta verso di lui. Disadattato! E lui rideva.
[Robert Sheehan - Misfits, Killing Bono, ...]

“Ah!” esclamò tutt’a un tratto Federica. “Ragazzi!” tornò dagli altri due e si fece seria. “Non abbiamo ancora il nome per lo studio!”
“Hai ragione!” constatò Francesco, iniziando ad adattarsi all’entusiasmo dell’amica, che di certo non l’avrebbe lasciato per un bel po’. “Che ne dite di: ‘lo studio di architetti più belli del mondo’?”
“Evito di risponderti per non turbare troppo la tua improbabile innocenza.” Lo liquidò Federica, inarcando un sopracciglio.
“Scherzavo, infatti!” rise.
“Io proporrei di chiamarlo ‘studio Varinelli’.” Propose Nicola, facendo calare un silenzio inaspettato all’interno di quel piccolo appartamento, che fino a qualche secondo prima rimbombava delle loro cazzate.
“Nico…” Francesco e Federica gli presero ciascuno una mano, gli occhi falsamente lucidi. “Sarebbe la prima cosa sensata che tu abbia mai detto in sette anni che ti conosco!”

Era una scena vista e rivista, purtroppo, per lui. E come tutte le volte, le corse incontro per aiutarla. Le tolse i capelli dal viso e le mise una mano sulla schiena per farle sentire la sua presenza.
“Mi spieghi come mai ti trovo sempre in atteggiamenti così sexy?”
“Fottiti.” Biascicò lei, tra i colpi di tosse. La sua voce echeggiava nella tazza del water.
“Grazie, e io che sono venuto per te.” Ghignò.
“Potevi anche restartene dov’eri a guardarti quella stramaledetta partita di basket!”
“E perdermi uno spettacolo così eccitante di te che vomiti pure l’anima?” schioccò la lingua divertito, allontanandosi un attimo per afferrare un asciugamano. “Tieni, pulisciti.”
Lei gli rubò l’asciugamano dalle mani e senza guardarlo si pulì il viso, mentre lui ancora le teneva i capelli dietro la testa.
[Missing Moment di "Twenty-eight"]