Non era una ferita letale, ma faceva un male del diavolo e non era in grado di medicarsi da solo. Così aveva seguito il consiglio di un suo amico cacciatore ed era andato a cercare un medico che viveva in quella zona, tale dott. Robert, che non avrebbe fatto troppe domande se qualcuno si fosse presentato alla sua porta nel mezzo della notte con strani segni di morsi o ferite sospette.
Salì la rampa di scale e batté pesantemente il pugno sull’uscio e tuonò: “Mi chiamo Steve Williams, cacciatore. Mi ha detto Martin Creaser di venire qui”.
Quasi subito vennero ad aprire. Pur ergendosi in tutto il suo metro e sessantacinque dovette alzare il capo di parecchio per incontrare gli occhi di un giovane uomo tra i venti e trent’anni con un viso dolce incorniciato da lunghe ciocche scure.