Io non esisto. O meglio, esisto ma non qui. Esisto nel blu delle onde, dove c'è pace e silenzio. Esisto nella musica che ci circonda, dall'alzarsi della sabbia al frusciare delle foglie Esisto in un libro che non è stato scritto, o forse sì, e l'ho letto così tante volte che ho finito per dimenticarne la trama. Io non esisto, perché lui non esiste. Anzi, lui sì che esiste, in ogni atomo del mio corpo. Io esisto nell'ago di un tatuaggio che si impregna di inchiostro per dipingere una pelle diafana