Cercò Louis fino a quando i muscoli delle gambe iniziarono ad intorpidirsi per il troppo sforzo. Allora lo chiamò, due, tre, cinque volte, sperando di sentire una flebile risposta: ma non accadde nulla. Più passava il tempo, più vedeva la vita di Louis sfuggirgli dalle mani. Si chiese se i loro battiti del cuore continuassero a suonare all’unisono o se il tuono del cannone il lontananza avesse appena dichiarato la morte del maggiore.
Scritta per la: Christmas Exchange @ #thegays

In questi sette lunghissimi giorni, io convertirò il mio migliore amico: raggiungerò l’essenza del suo essere e gli dimostrerò che “Gay è meglio”.
Infatti in ogni post di tumblr compare la scritta: “E’ ok essere Gay”.
E se lo dice tumblr possiamo forse dargli torto? No, appunto.
Ed ora l’altra domanda da mille dollari: perché una sola settimana?
Perché tra sette giorni finirà il nostro tour e il mio Louis andrà in Francia con Eleanor.

Si voltano tutti a guardarmi, ma i miei occhi restano posati sul viso di Louis: ha la mascella serrata, le guance arrossate, la rabbia sprizza tra le labbra sottili. Eppure, appena sente il mio dolore, rallenta. Deglutisce, respira, e si concentra su di me. Mi sta proteggendo, sta stravolgendo sé stesso per cercare di essere forte, ed io non voglio questo. Fa un passo nella mia direzione, allunga una mano, ma siamo ancora troppo distanti.

Niall si svegliò appena mezz’ora dopo, quando una mano tastò, premurosa, la sua fronte. Il respiro affannoso dell’amico aveva seriamente spaventato Liam, che non si era nemmeno disturbato di fingere di essere andato a dormire. Era rimasto fermo a contemplare il profilo dell’irlandese, le sue soffici labbra rosse e la sua carnagione chiara, fino a quando, aveva trovato indispensabile salvarlo dalle intemperie della malattia.

Passavamo i giorni a punzecchiarci, creando una particolare intimità. Poi d’un tratto, i nostri rispettivi confini si ruppero. Ad occhi inesperti, tutto rimase esattamente uguale. Ma nei nostri sguardi c’era un abisso. Era una questione di equilibrio tra mani tremanti e battiti accelerati. Era nel tuo sfiorarmi la gamba durante un’intervista, il mio osservarti costantemente durante gli assoli. Iniziammo a sederci uno affianco all’altro, a stringerci nelle foto, a intrecciare le dita per sistemare il microfono. Morivamo ogni sera nel dormire in letti separati, e rinascevamo ogni mattino dandoci il buon giorno.

«Brutto sogno, Harreh?» Chiedo con premura, lasciando indugiare le mie labbra sulle sue clavicole. Cerca di ritrarsi, ma non lo fa, ancora troppo scosso dalle immagini che lo stavano soffocando. Si libera con difficoltà dalla morsa del lenzuolo, ma quando sono convinto che il respiro alterato si stia normalizzando, i suoi occhi si riempiono di lacrime e i singhiozzi ricoprono la nostra breve distanza.

Resti dolorante e disarmato sul marmo, accarezzando le piastrelle con i polpastrelli: la polvere ti solletica le guance e le lacrime ti bruciano la pelle. Preghi, non un Dio, ma una giustizia. Ho imparato a fare lo stesso, stringendo le coperte intorno al mio corpo, che dopo le tue crisi, perde ogni singola particella di calore. La nostra supplica è analoga: vogliamo il permesso di amarci. [Larry Stylinson]