[Michiru Heya]
«Chiusi gli occhi, disperato. Come avevo potuto? Chi ero io per poter provocare dolore ad una simile creatura gentile? Cosa mi era saltato in mente in quell’attimo?»
Un breve estratto dai pensieri di Roger Brouwer: cosa ha provato quando Reno lo ha lasciato solo in quella stanza d’ospedale?

Angeli sporchi, pensò. Come me. Angeli caduti in preda all’isteria, desiderosi di vivere, ma ai quali la vita non ha concesso abbastanza spazio per farlo. Si crogiolano nel loro stesso vomito, proprio come me, e burattini delle loro stesse mani si ritrovano fuori strada, ad aspettare un autostop che non arriverà mai, un treno già perso, e una lacrima: non caduta e già sprecata, ma nemmeno generata.

«Mike prese i pennelli per terra – tutti quanti! –, li intinse nelle varie vernici e cominciò a dipingere. La sua mano era sicura e agile sulla tela, era la tela, era il colore, il pennello. Fu così che allora perse la coscienza del tempo, e dipinse, dipinse, fino a sporcare non solo le dita e le mani, ma le braccia intere. Un sorriso, paradossalmente, si dipingeva da solo sul suo volto, che si illuminava di attimo in attimo».