Uscii dalla biblioteca, che era preceduta da una piccola sala senza lampadine funzionanti ma fornita di macchinette per il caffè. Davanti ad una di loro c'era lui, coperto da un cappotto - halleluja.
"Nevica", disse una voce che definire oro liquido sarebbe stato più che appropriato.
Oh no, pensai. La voce era il mio punto debole. Era profonda, leggermente roca, e allo stesso tempo capace di avere infinite sfumature di emozioni, di sarcasmo, di ironia.
E aveva detto solo una parola. Tre sillabe. Ne-vi-ca.
Guardai fuori e sì, nevicava. Era la prima nevicata dell'anno. Amavo la neve.

- Che c'è che non va? - domandò Edgar, senza alzare lo sguardo dai fumetti.
- I miei genitori pensano che io sia fuori di testa.
- Sempre per il fatto che non mi vedono?
- Più che altro per il fatto che solo io ti vedo.
- Però io sono vero! - esclamò soddisfatto lui, alzandosi.
Capendo le sue intenzioni, Lilian cominciò ad indietreggiare.
- No, Edgar, non farlo! Ti giuro, lo so che sei vero!
Lui continuò ad avvicinarsi con un ghigno. Si divertiva troppo a vederla in difficoltà. Appena Lilian non ebbe più vie di fuga, le afferrò il braccio e le diede un pizzicotto.
- Ahia!
- Non c'è niente più vero del dolore, Lily-chan!
Lily fece una smorfia e massaggiò la parte lesa. - Odio l'immaginazione.
*
Un diverso tipo di amore.

Com'è possibile vivere sotto il peso dei propri pensieri? I pensieri mi uccidono, mi corrodono dall'interno, come acido astratto la cui artefice sono io. Io ed esclusivamente io, perché siamo tutti vittime di altri, ma specialmente di noi stessi. Non so più piangere.

- Fai finta che io sia il tuo diario.
- Come?
- Fai finta che io sia il tuo diario segreto. [...]
- Oh, Mary andiamo!
- Che ho fatto? - chiese spaesata.
- Almeno la lettera maiuscola! Sono pur sempre una persona. Quindi scrivi "Diario", non "diario".
*
Tutte abbiamo avuto una cotta per il ragazzo ammiccante e bello. Anche un po' sciupa femmine. Mary, la portagonista, non è certo un'eccezione. Ma forse quello che crediamo di volere non è quello di cui abbiamo bisogno.

Esulto come una cretina per essere riuscita nel mio intento proprio nel momento in cui una persona entra in cucina dalla porta sul retro.
Mi giro con una velocità pazzesca nascondendo la refurtiva dietro la schiena per vedere se Nicolas mi ha scoperta e… sono sicura di avere l’espressione di un pesce palla.
Primo, perché girandomi sono riuscita a graffiarmi la mano contro chissà quale mobile, secondo perché davanti a me c’è un ragazzo alto e moro che non è il nipote appiccicoso della signora Filbury.
Nicolas è castano, è più basso, non indosserebbe mai una camicia nera e non è così dolorosamente attraente.
«Tu saresti?» Mi guarda confuso, bloccandosi sulla porta.

Tutto è puro per i puri, tutto è impuro per gli impuri.
Non c'era più nessuno. Il braccio destro le bruciava. Quando abbassò lo sguardo, vide una siringa infilata nella piega del gomito. Gemette. Aveva paura. Serrò le palpebre, voltò il viso nella direzione opposta ed estrasse l'ago.
*
- L'hanno richiamata - annunciò Lucas.
- Quando? - domandò Nana.
Cercava di restare calma, nonostante i brividi la stessero scuotendo da capo a piedi.
- Oggi.
Nana scoppiò a piangere.

I funerali erano ancora peggio di quel che pensasse.
Soffocanti.
Soffocante, come la chiesa in cui si apprestava ad entrare con sua madre.
Soffocanti, come le nuvole nere sopra di loro che minacciavano pioggia; come l'espressione della panettiera, unica amica e vicina di Teresa, che sembrava soffocare sotto il dolore.
Soffocato, come il suo desiderio di andare via. Era scesa in strada e si era unita al fiume di persone dirette a quel triste addio. Ma quando aveva visto tutte quelle persone vestite con colori scuri, si era sentita soffocata.
Collina Tetra contava poco più di cinquemila abitanti, e sembrava che almeno metà di loro fosse lì, con Teresa La Pazza, per l'ultima volta. Elle si era chiesta cosa le fosse venuto in mente. Si era bloccata in mezzo alla strada, stringendo la mano di sua madre.

«Non hai nient'altro da fare?» chiese, in un implicito invito ad andarsene.
«A quanto pare no. Sei un maniaco?»
«No.»
«Uno spacciatore?»
«No.»
«Un serial killer?»
«Non ancora» rispose velenoso.
«Bene. Allora starò qui ancora per un po'» concluse.

"Innamorarsi dello stronzo di turno è il sogno di ogni ragazza. Che grande balla."
Un piccolo testo ritrovato nei meandri del mio computer, scritto secoli fa. Sì, ero una ragazzina strana. Sì, lo sono ancora.

Sorride sadica, mettendo la sua mano delicata sulla mia e accarezzandola sensualmente.
«...le mie gambe rimarranno chiuse finché non sistemerai tutto. Non voglio rischiare il licenzamento, tesoro.»
«Stai facendo sul serio?!» Chiedo scandalizzato, spalancando gli occhi.
«Quant'è vero che ci amiamo.»
Sono fottuto.

Damon sbatté il bicchiere contro il legno del bancone. Si girò minaccioso verso di me e puntò il suo sguardo dritto nel mio. «Ti hanno portata via da me, Elena. Vi hanno portate via da me.» Tutta la rabbia nelle sue parole non poteva competere con la furia nei suoi occhi.
Restai allibita. «Caroline te l'ha detto» soffiai incredula.

Lavinia Bell ha appena compiuto diciotto anni, e torna nel piccolo paese dove passava le sue estati durante l'infanzia per gestire la villa e il panificio ereditati da sua nonna. Vuole decidere del suo futuro. E' solare, gentile, ingenua forse.
Christopher Dalton invece ha ventisette anni, vive nella villa della famiglia Bell e il suo carattere non ha niente in comune con quello della ragazzina che è piombata nella sua stessa casa all'improvviso. E' riservato, schivo e a tratti misterioso.
Riusciranno a trovare un punto d'incontro?