Ci avviammo verso il cancello d'ingresso. Parlavo con Lauri, e non guardavo assolutamente dove camminavo.
Mi accorsi che qualcosa non andava, dallo sguardo di Lauri, che passo dallo stranito, al preoccupato, al panico più assoluto.
Si mise a correre verso il cancello.
Mi ci vollero 2 o 3 minuti per capire che quel asdfuckinghjkl del custode, ci aveva preso alla lettera quando avevamo detto che ci avremmo messo poco.
Si, esatto, ci avevano chiuso dentro il cimitero.

Scritta nell'aereo di ritorno dall'inghilterra, dedicata ad un artista di strada a me molto caro.
Camminare per le strade... qui è tutta un'altra cosa. Le case, le persone... tutto contribuisce a creare questa strana sensazione di essere in un altro mondo. Ma... c'è qualcosa che manca, in tutto questo.

Oggi, vi voglio raccontare una storia. Ma non una storia qualunque. Voglio raccontarvi la storia di un ragazzo di nome Harry, che abitava in una piccola città ai confini del deserto. A pochi importava della vita del ragazzo non ne aveva bisogno. Lui viveva dei suoi pensieri, così tanto diversi da quelli degli altri abitanti da allontanarlo.

Bastiano è un ragazzo strano. Non sa da dove viene, non sa il suo vero nome, non sa chi è. Sa solo che è stato salvato da morte certa da un circo alquanto singolare. Passerà molti guai, si perderà in terre sconosciute, scoprirà il piacere della vita carnale ed infine...

Ho dovuto conviverci per quasi due anni. Mi ha insultata, ha fatto soffrire le persone a me care... non sopportavo neanche il suono della sua voce. E poi, eccolo lì, appeso per i polsi ad una vecchia rete per materassi, in una lurida stanzina. Quanto ho desiderato vederlo così inerte.

Che giornata di m***a. O almeno, per la maggior parte delle persone. Ero nel pieno del mio "periodo" -sì, chiamiamolo così- vampirista.
Sapete... quei tizi che si vestono come i vecchi vampiri ottocenteschi dei film.
Che sanno che è tutta una finzione... ma si divertono. Perché i vampiri sono fighi.
Mangiano uccidendo, e si divertono. E' una cosa carina.