Sono fottuta. Cotta come una pera a 180° nel forno di Buddy Valastro. I suoi occhi, dio santo.. sono di un azzurro come il mare. Merda, sono fottuta. Non posso essere segretamente cotta di un mentecatto con l'intelligenza di un criceto che non sa andare sulla ruota, eppure io, Rose Woods, sono cotta come una torta per Louis Tomlinson, ventunenne con l'intelligenza di una scimmia che non sa sbucciare una banana. E come se questo non bastasse lui, come ogni storia d'amore non corrisposta per adolescenti depressi che si mangiano chili su chili, di gelato al cioccolato con tanta panna sopra, è fidanzato con la peggior troia che Dio abbia mai creato; deve essersi impegnato davvero tanto per creare una che preferisce fare un lavoretto di bocca, anziché tenere una conversazione con qualcuno di intelligente come me. Certo non porterò una quinta di seno, non avrò il culo più bello del mondo ma almeno il mio sangue affluisce al cervello, permettendomi di pensare a qualcosa di minimamente sensato,cazzo; invece, le tette di Jessica Summer ( un cognome, un programma come sono solita dire ), non permettono tale affluenza ecco perchè è stupida come un'oca... senza insultare le oche, ovviamente.

è una os,pipol.
mi sono sfogata nel mettere tutto quello che provo qua, quando ho saputo che harry si è sentito male durante il concerto di ieri sera. non ha cantato rock me.
spero che vi piaccia. (:
p.s non ho messo un nome apposta. così magari quella nella storia, potete essere voi.