E la felicità sono in pochi a conoscerla. A volte dura poco, il tempo di rendercene conto e subito sparisce. Non riusciamo a viverla mai di persona, la felicità. E’ solo quando va via, quando ci vola via dalle mani come una lucciola notturna, che ci rendiamo conto di averla avuta.
E’ solo quando attraversiamo un periodo più duro del precedente, che ce ne rendiamo conto.
Come le lucciole che teniamo tra le mani chiuse, dove riusciamo a scorgerne la luce. La felicità è un po’ così: una lucciola che ci illumina le mani per un po’, perché poi dobbiamo aprirle e, se non lo facciamo, la lucciola morirà per mancanza d’aria.

Un soldato francese scrive una lettera alla ragazza che ama, lettera dove annuncia il suo prossimo suicidio in mezzo alla guerra. Muore perché l'amore tra di loro è finito, e lui una vita senza Adele, questo è il suo nome, non la vuole vivere.
""Mi mancherai sempre, anche quando della mia anima non ne rimarrà niente. Solo l’eco degli spari che ne metteranno fine.""