Liverpool, 1958. Il fumo delle ciminiere delle fabbriche offuscava la luce del sole, rendendo il paesaggio triste e macabro. Emma, seduta sul prato del giardinetto pubblico vicino casa, poggiava la schiena su di una quercia antica, l'unica che riusciva a sostenere il grande peso che gravava sulle sue spalle da anni ormai, l'unico posto in cui si sentiva davvero al sicuro da sguardi indiscreti e dalle sue paure.

Paul si chinò, intenerito dal suo fare terribilmente romantico. Puntò la sua Pentax verso John che si voltò.
-Non essere stupido, mh?
-Odio quella diavoleria.
-Potresti fare un’espressione decente?
John sbattè le ciglia. -Così ti piaccio?
Rise. -Mi piaci sempre.
Click.

Paul sedeva sul pavimento di legno antico a gambe divaricate, come un bambino concentrato nella costruzione di un puzzle. Tra le sue mani, nessun tassello colorato. Nella sua mente, nessun enigma da risolvere.
Il suo cuore batteva forte. Forte come quando baciava Linda.
O forse di più.