«La menzogna diventa verità e passa alla Storia.» {Orwell}
 

• Maratea. Dulcamara si esilia dalle fauci uterine in un dì ignoto di fine ottobre ed approda in caduta libera tra le bocche brucianti della Calabria. Mastica un paio di detonazioni oniriche, si insedia tra i miasmi riproduttivi e rigurgita una nota altisonante sulle corde di una chitarra sporca. Sputa le corde vocali da infante e le perde in autostrada, ma preferisce transitare sotto i pini loricati del Pollino e disseminare una voce roca ai piedi di una boscaglia anarchica. Ormeggia sul colle inarcato di Montmartre e ci resta, ma continua a proiettarsi altrove: tra le tavole usurate di un manga, tra corpuscoli di grafite che crocifiggono il tempo, tra corpi sparsi in una capsula sintetica su cui versare i suoi conati. Cade ancora una volta tra i precipizi di calcestruzzo e circumnaviga stringhe con i norreni.
  Ma si perde sotto le navi e capisce che sopra, in fondo, è tutta acqua persa.

~ Nulla è reale, tutto è lecito.