Uscivo con le stesse persone da anni, conoscevo pochissima gente e automaticamente il mio livello di popolarità era bassissimo: nemmeno l’albero del mio giardino sapeva dell’esistenza di Fiammetta Wilkinson.
E a volte, avrei desiderato essere come quelle puttanelle che frequentavano gente “figa”, loro sembravano essere calcolate in qualche modo, erano calcolate perché la davano a chiunque, ma erano calcolate.
Aprii l’armadio indecisa su cosa mettermi.
Ogni sabato era lo stesso dilemma, sapevo benissimo che poi io e il mio gruppo di amici ci saremmo imbucati in qualche localino senza essere visti da nessuno, eppure ci tenevo a vestirmi bene, magari era la sera giusta che qualche bel ragazzo si accorgesse di me.
Mi dicevo sempre così prima di uscire, ma alla fine il massimo che ricevevo era un’occhiata un po’ più insistente delle altre e qualche commento ridicolo a cui io rispondevo ridendo.