Harry si affrettò per raggiungere Diagon Alley prima che iniziasse la cerimonia. Era un’impresa, tra la gamba che lo rallentava e la folla che gremiva la lunga stradina acciottolata e serpeggiante. Era ancora una celebrità per molti, e quindi si sprecavano le pacche sulle spalle e i saluti, soprattutto in una ricorrenza del genere, ma per fortuna il tempo aveva smussato anche la sua fama.
Sarebbe sempre stato Harry Potter, il bambino sopravvissuto, l’unico figlio dei poveri Lily Evans e James Potter, il ragazzo che aveva sconfitto il male innumerevoli volte, colui che aveva liberato per sempre il mondo magico dalle maligne spire di Voldemort.
Ma era anche l’Auror Potter, colui che aveva guidato una squadra di talenti coraggiosi nella risoluzione di decine di missioni difficili e pericolose.
Ed era anche semplicemente Harry, un uomo qualsiasi che dopo metà della propria vita trascorsa nella più turbolenta delle maniere si era guadagnato una seconda metà stranamente normale. Lavoro, amici, divertimento, qualche seccatura tipica dell’età adulta. Tutto sommato, inclusa persino la ferita che lo bloccava da due anni, andava tutto bene.

Il sogno era così vivido, così dettagliato, il remake perfetto di un momento sospeso nel tempo che non avrebbe mai dimenticato, nonostante cercasse di farlo.
Era ridicolo.
Con tutto quello che era successo negli ultimi anni, la cosa migliore che potesse essere accaduta era proprio che nessuno dei due avesse più parlato di quel bacio appena accennato.

Come molte novità degli ultimi dieci anni, la fiducia era un gusto acquisito per Thomas Barrow.
Aveva impiegato più di un decennio a rendersi conto che la fiducia, così come la stima e l'affetto, potevano essere ottenuti soltanto - e non sempre - se in primo luogo venivano dati in maniera disinteressata.

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La cucina ha l'aria di un posto che viene usato di rado, dal monolite bianco del frigorifero vuoto istoriato di magneti noiosi e volantini di diversi take away, alle mattonelle shabby-chic macchiate d'oro.
C'è un segno sulla parete, a circa un piede dal battiscopa che corre al lato del frigorifero, dove Sherlock è sicuro che Mycroft lasci cadere la valigetta ogni sera, fermandosi poi ad aprire il frigorifero prima di cedere alla stanchezza, alla pigrizia o alla gola.
Lo fa al buio, a giudicare dal modo in cui le sue impronte digitali sono distorte, piccole chiazze leggermente oleose sulla superficie liscia e altrimenti lucida dell'elettrodomestico.
È tanto più strano, quindi, che la cucina profumi di cioccolato e burro e che il pavimento immacolato sia sporco di farina.
La vista più strana, comunque, è Mycroft in jeans e maglioncino, con le maniche arrotolate fino ai gomiti e un grembiule bianco.
Se non fosse completamente pulito da ben due mesi tre settimane e due giorni, Sherlock penserebbe di avere di fronte una delle sue più assurde allucinazioni.

Tesi: la vita è uno stadio dell’esistenza che parte dalla nascita e prosegue fino alla morte. È una condizione naturale e ineluttabile dell’essere vivente.
Antitesi: la vita è un sussulto nella sostanza dell’universo. La presunta intelligenza degli esseri umani è soltanto un guizzo di coscienza che non riesce a stemperare l’inutilità conclusiva della loro esistenza.
Sintesi: la vita è una condizione imposta all’interno di un lasso di tempo prevedibile soltanto entro certi limiti. È tollerabile in quanto permette lo studio, la ricerca e la conoscenza. Ogni altro aspetto è trascurabile, superfluo e potenzialmente nocivo.

L'uomo che ignorava gli aspetti fondamentali del sistema solare, la macchina senza sentimenti, l'uomo di latta che soltanto da poco ha ottenuto il suo cuore, non si è mai preoccupato particolarmente di diritti e doveri sociali. Esiste nello splendore della propria ignoranza, forte del proprio essere un'isola inattaccabile.
30 days OTP challenge - watching movies

Di quella volta che zia Kate scoprì il segreto di zio Rudi.
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Uno studio sull'amabile zio di Sherlock e Mycroft.

La notte sfreccia via sotto le file di lampioni, accompagnata da sparuti autobus e taxi lucenti, e Greg canticchia seguendo la radio, che trasmette quieta uno dopo l'altro grandi successi degli anni 50 e 60.
… I'm as corny as Kansas in August, I'm as normal as blueberry pie, no more a smart little girl with no heart, I have found me a wonderful guy…
30 days otp challenge #2 - Cuddling Somewhere

Coda di Protect me from what I want, ma va benissimo anche per i fatti suoi : )

Questo è quello che succede quando io e Lisa ci mettiamo a ruolare. Scritta 50/50 a 4 mani in una notte buia et tempestosa di furibonda ispirazione. Stay tuned for more!
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Atom bomb baby, loaded with power, Radioactive as a TV tower A nuclear fission in her soul, Loves with electronic control!
Un tempo John l'ha chiamato una macchina. Ogni tanto gli torna alla mente, lo sprezzo e la rabbia e la frustrazione e YOU MACHINE.
Erano tempi duri... Almeno così credeva. Moriarty non era un Deathclaw: una bestia sa essere vendicativa, ma non uccide per noia, o perché non conosce altro.
Questo mondo, i resti fumanti del passato, in un certo senso è più semplice.

Il generatore casuale ha pescato la parola "fuse" (fusibile) e quindi visto che ho appena iniziato con Fallout 4... ecco cosa è successo.
Crossover con Fallout 4.
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La radio è ancora accesa - trasmette qualcosa dalla stazione di Diamond City a sprazzi tra scariche e perdite di segnale sempre più frequenti.
A Sherlock non sembra importare. Chino sul suo tavolo da lavoro proprio sotto la lampadina nuda che sfarfalla e si spegne e riaccende seguendo la danza violenta dei fulmini, canticchia tra sé e sé riempiendo i momenti di silenzio della radio, tutto assorto nel suo lavoro.

Sto barando, questa me la sono ritrovata sul desktop scritta qualche mese fa, non ricordo neanche quando. Leggetela dopo il "Natale 2017" di Auld Lang Syne oppure come momento a se stante, lei non si offende ;)
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Heaven, I'm in heaven
And my heart beats so that I can hardly speak
And I seem to find the happiness I seek
When we're out together dancing cheek to cheek

Ho bisogno di leggerezza : )
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Sherlock è un magnifico disastro. Coperto di polvere e calcinacci dalla testa ai piedi, è assiso con grazia incomprensibile sul bordo della vasca da bagno e dondola una gamba con l'aria di un bimbo monello che ha ricevuto un brutto rimprovero.
John è un po' furioso, un po' incontrollabilmente divertito dall'ultima pazza avventura.

Bisogna battere il ferro finché è caldo XD
"Homarus americanus", sentenzia Sherlock, prendendo un boccone e guardandosi intorno con aria curiosa. Qualsiasi siano i pensieri che gli sfrecciano in testa, John riesce soltanto a ridacchiare tra sè e sè per il suo piccolo broncio concentrato, la mezza scottatura che gli ha baciato il naso e le guance colorandoli di rosa, e la ridicola camicia a quadretti che John è riuscito a fargli indossare solo sotto pesanti minacce di astensione dagli obblighi coniugali.

Il generatore casuale di parole colpisce ancora
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Sherlock è annoiato. C'è un numero finito di giorni, di settimane, durante le quali si può sedere come un pascià in un divano a fiori con cuscini strategici puntellati dovunque, a guardare una serie infinita di spettacoli televisivi più o meno insulsi.
Risolvere casi stupidi dal divano, leggere di serial killer, guardare documentari su serial killer, bere tazze di tè, scrivere email.
Tutto molto noioso.