Dean, Castiel e una caramella gommosa.

Raccola di drabble ispirate a canzoni con tema Charles e Erik.
"Tu
Sai difendermi e farmi male
Ammazzarmi e ricominciare
A prendermi vivo
Sei tutti i miei sbagli"
(Tutti i miei sbagli - Subsonica)

Lo guardava e provava emozioni che sapeva di aver già avuto nel cuore. Qualcosa di profondo, anche un po’ spaventoso, che era certo di aver provato per lui. Un sentimento che era frustrazione e vergogna, ma anche gioia e orgoglio. Tutto nascosto sotto gli sguardi e i sorrisi che quei due giovani soldati si scambiavano su una pellicola vecchia di settant’anni.

Avrebbe voluto un futuro diverso per se ed Erik. Un futuro dove erano fianco a fianco, sani, potenti, a guidare l’integrazione dei mutanti. E per un momento ci aveva creduto. E la ferita di quell’illusione dissolta gli aveva spezzato il cuore.

Bucky si svegliò all’improvviso. Un brivido gli percorse il corpo, sulla scia dell’ennesimo brutto sogno che puntualmente non ricordava. Meglio così. Meglio che la sua mente gli nascondesse il ricordo di quelle ore – quei giorni? – passati tra le mani del Teschio Rosso.
Si voltò, facendo cigolare la branda. La prima cosa che vide furono i grandi occhi blu di Steve puntati su di se. L’amico aveva un’espressione malinconica, che subito si fece allarmata, quando si accorse che lui era sveglio.

Holmes, da dietro il quotidiano, percepisce un profumo che il suo naso registra – inaspettatamente – come invitante. Non può negare a se stesso che si è alzato con un certo appetito. Non gli capita spesso, ma deve ammettere che la scorsa notte non è stata esattamente ordinaria.
Abbassa lentamente il giornale e fissa incuriosito il piatto davanti a se, poi alza gli occhi su un compiaciuto John, già intento a mangiare.
“Che cos’è?” Domanda Sherlock con tono sospettoso.
“Colazione di Natale.” Risponde tranquillo Watson.

Arrivato davanti alla tazza, tirò giù il bordo dei pantaloni e cercò qualcosa che era sempre stato lì, per la gioia di sua madre, l’orgoglio di suo padre e la soddisfazione di innumerevoli fanciulle. Ma quel qualcosa non c’era. Cercò ancora, ma sembrava proprio che il suo glorioso attributo maschile avesse deciso di cambiare locazione...

Era, in fondo, un modo come un altro per scaricare la tensione, la frustrazione.
Un modo per farsi un po’ male, per tagliarsi vicendevolmente a pezzettini l’anima e ricostruirla con un orgasmo.
Un modo per non pensare di essere intrappolati in un triangolo il cui vertice dorato guardava solo in alto, verso un cielo dello stesso colore dei suoi occhi, ignorando gli angoli troppo acuti.

“Non posso averlo veramente fatto.” Si dice Arthur a bassa voce, con una mano sul viso.
Si guarda ancora intorno, cerca di mettere a fuoco il pavimento nella parte più buia della camera. Ci sono vestiti sparsi. Sì, c’è anche la bruttissima camicia di Eames.
“Merda.” Impreca Arthur a denti stretti.

Perché quando porti il nome di una ninfa greca che non è mai tornata dall’Ade, pensi che tutti gli eroi si volteranno troppo presto, lasciandoti nel grigio di un’esistenza qualunque. Ma a volte gli eroi somigliano a quel pazzoide sociopatico del tuo boss. O si nascondono dietro ad un paio di gentili e fermi occhi blu che hanno attraversato il tempo senza smettere di combattere.

Watson prese tazza e piatto coi biscotti e se ne andò in soggiorno. E rimase fermo in mezzo al tappeto a fissare il divano.
Era vuoto.
Doveva ammettere che per un momento aveva pensato che Sherlock fosse immerso in uno dei suoi ragionamenti, affondato nei consumati cuscini di pelle marrone e non lo avesse sentito rientrare, invece… il divano era vuoto.
Un’occasione incredibile.

La pace era una sensazione stranissima. Era un qualcosa di bellissimo e fragile che ricopriva tutto come una coltre di brina. Sì, una specie di mattina invernale. Solo che adesso era estate e le battaglie, le perdite, i peccati, i sogni infranti erano veri. Il dolore era reale, ma era come se contasse e pesasse meno di quella pace finalmente raggiunta.
Dal Cap.2: La prima cosa di cui Milo si accorse fu che era sempre uguale, come se il tempo l’avesse, per qualche misterioso motivo, ignorata, nel suo scorrere indifferente.

John, quella mattina, aveva regolato i conti col padrone di casa, si era assicurato che il gas fosse chiuso e di aver preso tutte le sue cose, poi, finalmente, si era chiuso alle spalle la porta sverniciata di quel triste bilocale, caricato in spalla la sua vecchia sacca militare e preso la valigia, quindi era uscito in strada col sorriso sulle labbra.
Quel giorno John Watson tornava a Baker Street.

Sarebbe complicato spiegare i legami di lealtà, affetto, comprensione, orgoglio, rispetto che ci hanno legati tra noi e con il resto dell’equipaggio, ma è in essi che va cercato il significato di questo mio gesto apparentemente illogico, del viaggio che ho intrapreso.

Il dottore se ne va. Esce dalla tua cabina dopo aver emesso la sua sentenza, come un giudice bonario che pensa di avere tutte le risposte.
Sostiene, il caro McCoy, che io non sappia cosa è l’amore, quel sentimento romantico che voi Umani considerate tanto importante.