Dopo quell'ultimo commento, non potei evitare di guardare verso di lui. Anche lui guardava di qua. Lo vidi deglutire, vidi il pomo d'Adamo fare su e giù e mi accorsi che alla fine non se l'era fatta la barba. Aveva gli occhi tristi. Era così bello in quella camicia blu. Era la mia preferita, quella a scacchi bianca e blu, con le sfumature e i colori intrecciati. Era abbottonata fino in cima, tranne il bottone del colletto, ma le maniche erano tirate su ai gomiti e lasciavano vedere i colori vivaci dei tatuaggi. Indossava i soliti jeans neri, quei jeans che, all'inizio della nostra convivenza, avevo pensato ne avesse un armadio pieno. Non badai neanche alle scarpe, avevo ben altro per la testa, qualcosa di decisamente più malato.

Poi c'era quello. Quello riccio. Quello con gli occhi blu. Il chitarrista. Quello figo, ma non figo perchè è figo fisicamente. Figo perchè è tutto bello, bello dentro, bello fuori, sia su che giù, divertente, un sorriso che porcatroia e quei maledetti occhi da star male. Il tipo di figo che piace a una persona su cento, ma piace proprio da impazzire.

Lasciai girare pigramente lo sguardo intorno a me, sfiorai uomini, donne, anziani e bambini di quasiasi età o colorazione, ma niente attirò la mia attenzione come fece lei. Non mi fraintendete, eh. Era solo una ragazzina e io ero semplicemente un uomo incuriosito dal fascino delle emozioni umane. Ero uno a cui piaceva osservare, intuire e immaginare. Lo sono tutt'ora, penso.

Indossava un orribile costume a fiori hawaiiani che suscitavano una certa ilarità e di certo non passavano inosservati. Non riuscì a evitare un mugolio di approvazione quando intravide il didietro. 'Ecco un'altra cosa che non passa inosservata' commentò tra sè e sè. Un British, solo e con un culo da paura. Che tempismo, amico.

Mi fissava. Non una parola, non un gesto. Si limitava a stare lì e a distruggermi piano con quello sguardo tagliente. Non era arrabbiato, nè impazzito. Aveva lo sguardo duro e smarrito del giovane soldato che esegue un ordine.