Acida foschia. Sapore di sporco. La polvere riflessa dalla luce .
Occhi irritati, i polsi, le caviglie, quel dolore continuo, una sorta di piacere recondito.
Lo scroscio della pioggia, le ruote bagnate sull'asfalto.
La solita mattina,una delle tante. La quiete del caos stressato in sottofondo.

Era così insopportabile quel rumore che per assurdo finiva con il tranquillizzarti.
In fondo, aveva un effetto calmante il sapere che questo rumore scandiva le ore, i minuti, i secondi e che presto tutto sarebbe cessato.

E l'uomo che la stava osservando ricercava la perfezione, non lei.
E la stava cercando nelle cose inanimate perché non l'avrebbe mai potuta trovare in se stesso.