Il fantasy è colorato d’argento e di scarlatto, indaco e azzurro, ossidiana venata da delicati lapislazzuli. La realtà è legno e plastica, fatta da marrone fango e triste verde oliva. La fantasia sa di peperoncino e miele, cannella e chiodi di garofano, rare carni rosse, e vini dolci come l’estate. La realtà è fagioli e tofu, con cenere sul fondo. La realtà è un centro commerciale di Burbank, il fumo di ciminiera di Cleveland, un parcheggio a Newark. La fantasia è le torri di Minas Tirith, le antiche pietre di Gormenghast, le sale di Camelot. La fantasia vola sulle ali di Icaro, la realtà sulle Southwest Airlines. Perchè i nostri sogni diventano tanto più piccoli quando finalmente si realizzano?