Grattava le dita sul muro, grattava la carta da parati.
Lo scricchiolio delle dita che graffiavano l'intonaco non andava affievolendosi, nonostante ormai le sue unghie si stessero inesorabilmente consumando.
Grattava con tutte le sue forze, e continuava ormai da più di venti minuti. Malgrado il sangue che cominciava a sgorgare dai mozziconi che gli erano rimasti al posto delle dita, malgrado il dolore sia fisico che emotivo, malgrado la sua vista fosse offuscata dalle lacrime.
La carta stava cominciando a venire via, ma non c'era più tempo. Doveva fare in fretta, molto più in fretta.

Avevano vinto.
Avevano portato finalmente a termine il loro obbiettivo. I magistrati che si erano trasportati fin a quel momento riuscirono a salire al governo. Pagine di gioia, che parlavano delle grida festose, delle ubriacature colossali di quei giorni di lui e Niall, compagni inseparabili.
Poi, inspiegabilmente, un vuoto di tempo di ben oltre una settimana.
Le pagine erano pulite, senza alcuna traccia d’inchiostro, completamente ed inesorabilmente immacolate.
Sfogliai ancora un po’ il diario, per capire se vi fosse più alcuna giornata da leggere. Sentii che il cattivo presagio che avevo avuto si era avverato.
E, infatti, con orrore lessi la prima riga di quella nuova pagina di diario.
27 Giugno 1879
“Ho fatto una cosa brutta, caro diario … potrai mai perdonarmi?”
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- Larry
- Ziam
- se non vi piace il genere, pace, me ne farò una ragione.
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Con questo mio scritto pubblicato senza alcuno scopo di lucro non intendo dare una rappresentazione veritiera del carattere di queste persone, né offenderle in alcun modo.

Quella notte avevo dormito veramente poco e, per quel poco che mi era riuscito, avevo trovato una posizione talmente scomoda che se mi fossi sdraiato su un letto di spine avrei certamente trovato conforto e sollievo. Non che mi dovessi aspettare di meglio in quei giorni.
Era ormai quasi una settimana che passavo le notti a guardare il soffitto e a pensare. Il motivo di quell'insonnia disperata era uno solo.
Harry Styles

Dal testo:
Fuori aveva da poco cominciato a piovere. Louis lo sapeva perché la sera prima, preso dalla foga, si era dimenticato di chiudere le serrande. Non trovava fastidioso il ticchettio delle gocce sui vetri. Al contrario, trovava tutto ciò incredibilmente rilassante. Donava all'atmosfera quel senso di irrealtà, di sogno infinito e meraviglioso.

Dal testo:
Quella di mio padre era una morsa disperata, sentii che si aggrappava a me per rimanere ancora in piedi. Suo padre, mio nonno, la sua icona, il suo mito, aveva cominciato a disintegrarsi dentro di lui molto tempo prima quando, entrato nella sua stanza, non lo aveva riconosciuto. Mi ricordavo ancora la sua espressione sconvolta, nonostante a quell’epoca fossi un bambino. Anche io ero molto legato a mio nonno, ma lui era sempre stato l’eroe di mio padre. L’unica sua ispirazione, la più grande delle sue gioie.