Seconda tappa nel mirabolante viaggio filosofico di Hetalia.
Gli Epicurei sostengono la ricerca del piacere e il ritiro a vita privata.
Gli Stoici praticano un'esistenza spartana e frugale, partecipando alla vita pubblica.
Gli Scettici preferiscono sospendere il giudizio su ogni certezza.
In mezzo Madre Grecia cerca senza troppo successo di trovare un equilibrio.

Settembre è il mese vendemmia, ma quell’anno scorrerà solo il sangue.
8 settembre 1943: Italia firma l’armistizio con le Forze Alleate. La guerra è finita.
I soldati si trovano nel caos, alcuni accettano di consegnare le armi ai tedeschi, ma non a Cefalonia.
Pagheranno con la vita.
Credi ai presagi, Italia?
[seconda classificata al contest One hundred and fifty tears indetto da Green Knight]

A Ludwig non piace il 14 febbraio. E non solo perché è il giorno di San Valentino.
Ci sono cicatrici che non hanno mai smesso di bruciare.
[14 febbraio 1945: Notte di Desdra]

Tre generazioni unite da un unico insegnamento.
La matematica che diventa magia.
E una ragazza sognatrice che non ha mai smesso di cercare la verità.
Da sua madre la bambina aveva appreso i primi rudimenti di geometria, i fondamentali che anche i Maghi ritenevano indispensabile insegnare ai propri figli.
Era rimasta affascinata dall’infinito.
Dopotutto, anche i Babbani avevano le loro forme di magia. Il continuo susseguirsi dei numeri, privi di un’origine o di una fine, quasi la loro esistenza coincidesse con lo stesso fluire eterno dell’Universo, era tra queste.
“Mamma, le parallele non si incontrano mai?” domandò un pomeriggio, succhiando la punta di una piuma di zucchero.
Forse in uno spazio o in un tempo, invisibili come i Nargilli o i Gorgosprizzi di cui cianciava suo padre, si sarebbero toccate.
[Seconda classificata al contest "Pensieri Spettinati" di Indiceindaco sul forum di EFP]

Belgio a colloquio con un misterioso personaggio.
Presenza di Dark!Belgio.
"Così lei vorrebbe scrivere un romanzo, signor Conrad" esordì la donna, sorbendo un sorso di tè e fissandolo di sottecchi.
Si trovavano su una terrazza, protetta da una zanzariera affinché la loro conversazione non fosse disturbata da insetti molesti, che si affacciava sulla strada polverosa; un elegante tavolino ricoperto da una tovaglietta candida era stato portato fuori perché la padrona aveva espresso il desiderio di godersi un poco di aria fresca, ora che era giunto l'imbrunire.

Rivisitazione hetaliana della celebre Collina dell' "Antologia di Spoon River".
Dove sono Liza, Katya, Nathalia, Bella e Lily,
la coraggiosa, la cuore-tenero, la fredda, l’allegra, la gentile?
Una scappò con l’amante,
una fu uccisa da fame e povertà, sommersa dai debiti,
una ingerì arsenico per un’insana passione,
una si smarrì in miniera,
una contrasse la tisi, assistendo il fratello malato.
Tutte, tutte ora dormono sulla collina.

Il ventitreenne inglese Arthur Kirkland annoverava pochi piaceri nella lista di ciò a cui non avrebbe mai potuto rinunciare. Tra questi, i primi posti erano destinati al suo sacro tè delle cinque, a criticare i bifolchi d'oltremanica e a suonare l'adorato basso elettrico.
Sua madre avrebbe desiderato per lui una carriera in politica (e chissà che non arrivasse ai vertici).
Suo padre non avrebbe disdegnato di vederlo in toga di avvocato. Nessuno dei due, insomma, fece i salti di gioia né gli concesse la propria benedizione quando Arthur, dopo aver riferito la sua ammissione a Oxford, annunciò che lasciava gli studi, che abbandonava quel paese sperduto nella campagna dove l'evento più eccitante a cui si poteva ambire era guardare le pecore sgravarsi, e che -colpo di grazia- aveva già pronto un biglietto per un treno di sola andata diretto a Londra.
Tante novità si aspettava Arthur da Londra. Trovare un francese vinomane che gli si sarebbe appiccicato come una sanguisuga non era tra queste.
[Seconda classificata al contest yaoi a riproduzione casuale indetto da VioletBow]

[27 Gennaio-Giornata della memoria]
Ci sono tanti modi per ricordare. Puoi leggere un libro, guardare un film, assistere a una conferenza, disegnare.
Oppure puoi scrivere.
C'è chi suona e chi preferisce il silenzio. Chi ripete da anni le stesse domande e chi è ancora in cerca delle risposte. Chi ha agito nell'ombra e chi alla luce del sole. Chi sente il peso della vergogna e chi alza con orgoglio la testa.
Ci sono uomini comuni che agiscono da eroi e presunti eroi che si rivelano in realtà incapaci.
Infine c'è chi per cui oggi, in fondo, è un giorno uguale agli altri.
Dieci drabbles sono il mio modo per ricordare.
Lo sommergeranno di telefonate.
Non ricordano mai che la sua Giornata della Memoria è a maggio.
Forse reciterà la preghiera per i morti.
Andrà allo Yad Vashem, quando si sarà dileguata la folla di giornalisti e politici.
Vuole camminare sul viale ombreggiato dagli alberi dei Giusti delle Nazioni, ringraziare i nomi su quelle targhette. A loro deve la vita