“Ci siamo dimenticati qualcosa, Uther!” asserì la donna con tono pacato, comodamente seduta sulla sedia a dondolo - azzurra anch'essa-.
“Cosa?” chiese l'altro, e non seppe neanche lui dove avesse trovato il fiato per parlare.
“Abbiamo libri e libri di favole, ma neanche un giocattolo per renderle reali,” rispose Igraine, sorridendo.
“E te ne ricordi alle dieci della sera, cara?”
Lei annuì dolcemente. “Tra qualche settimana è Natale, e Hamleys è aperto fino a mezzanotte, caro,”
Uther annuì sommessamente, recuperando gran parte delle sue funzioni vitali.
“Sei ancora qui?”
E fu così che, tra la libreria pericolante e il lettino del colore sbagliato, fecero la sua comparsa tre grandi scatoloni di giocattoli morbidi e a prova d'infante (o almeno così gli aveva detto il commesso); Kilgharrah, invece, venne riposto nel lettino, in attesa di venir manipolato dalle manine paffute del piccolo Artù.

“Merlin,” cominciò l'Asino, trangugiando la sua colazione con la grazia e la regalità che si addicevano ad una testa coronata (chissà cos'era quell'intruglio che gli colava ai lati della bocca e che, parlando, aveva sputacchiato contro il suo volto) “Oggi ti farò sudare,”
E se solo Merlin fosse stato pronto, forse il suo cuore non avrebbe smesso di battere, così da renderlo clinicamente morto, e forse nella sua testa non si sarebbero scagliate con prepotenza quelle immagini poco ortodosse. Ma nessuno gli aveva parlato di sudore, e Merlin non aveva mai propriamente toccato un altro pezzo di carne che non fosse il suo e così, invece di rispondere con un cinico e propriamente suo “Credo di essere già sudato, Sire,”, se ne rimase come uno stoccafisso ad osservare il Principe fare colazione, con la lingua sardonicamente incollata al palato.