*Scintille. Scintille. Scintille*
Ten era innamorato.
*Scintille. Scintille. Scintille*
Ten aveva un cuore troppo piccolo per amare.

“Che vita malsana è quella di un re stufo del proprio regno?” confessò Jack alla luna piena, nel denso silenzio del camposanto, dove la collina affacciava sul campo di zucche.
“E’ la noia Jack” riprese Ryuk alle sue spalle “Il vero tarlo della nostra esistenza”
[Crossover Nightmare Before Christmas e Death Note]

Una storia non è fatta di parole come 'fine' così pateticamente poste al termine della pagina. Sono tanti, mille, innumerevoli inizi. Perché una storia finisce solo dove il narratore ha smesso di raccontare.
La storia continua, strisciando da una pagina all'altra, in una ferita o nella piega di un sorriso, trascinandosi dietro mille pensieri, mille ricordi. Mille dolori. Io sono Albhed e non amo i ricordi. No, mi correggo: sono una quindicenne Albhed che ha combattuto una guerra più grande di tutti i suoi incubi e non ama i ricordi. Certo, ora è molto meglio.
Tutto è iniziato in un giorno qualunque, quando abbandono i sogni di bambina per i capricci di ragazza, solo per rintanarmi nella più assordante solitudine, nascondendomi dai ricordi, dalla guerra. Da tutto.
In un bianco e gelido deserto.
Ecco, questo è il mio nuovo inizio.

[Syberia]
“Sai Helena, tu assomigli a un mammut”
Helena aveva fatto un’espressione indispettita, poi aveva sorriso allo scherzo. Aveva quasi l’impressione che stare con Hans la ringiovanisse, e le facesse dimenticare i tempi in cui era ancora una persona importante per qualcuno che non conosceva. [Hans&Helena]

Leccandosi la glassa dalle labbra guardò Flynn, appoggiato cautamente al muro, sempre in guardia, e si chiese se sarebbe stata capace di vivere una vita come la sua.
…Forse c’erano davvero tante cose che avrebbe potuto imparare da quel Flynn Rider.
[Buon compleanno, Adelfasora!]

Ripensandoci, la sua vita era stata povera di amori, e non conosceva i palpiti furiosi che gli accoltellavano il cuore. Che anche l’amore fosse un po’ assassino? Sorridendo, Altair realizzò di amarla, più di ogni altra cosa, più del potere, più della vita. Più della conoscenza. Un amore più vitale del caos, più caotico dell’universo, più desiderabile di qualunque illusione terrena.

Il cagnolino gli leccò affettuosamente una guancia, e lui lo imitò, pensando che si trattasse di un particolare rituale di quel pianeta. Come sono strani i terresti, pensò Majin Bu, ridacchiando tra sé e sé. [...] La cosa brutta -probabilmente l’unica- dei dolcetti è che sono tanto dolci, ma più con i tuoi denti cariati che con il tuo cuore.

“Non sono stato programmato per dare conforto, Kate Walker, tuttavia sono desolato nel non poter fare nulla per lei”
“…stai dicendo che ti dispiace, Oscar?”
“Assolutamente no, Kate Walker, devo forse ricordarle per quali scopi sono stato creato?”
Oscar non era un robot. Era un'automa. Col tempo, Kate imparò a riconoscerne la differenza.

"Tutti parlano di un tesoro prezioso.
Per me il tesoro più grande sarebbe correre di nuovo qui, con te. Il dolore di avervi perso mi inchioda a terra e non riesco a volare..."
Sui tetti di Firenze, resta solo il ricordo di quel terribile giorno in piazza.
[Dopo Petruccio, sentivo di dover scrivere qualcosa anche su Federico]

Si sedette nella sabbia, e improvvisamente fu silenzio.
Il mare non parlava, pur continuando a muoversi con poche onde mosse dal vento che si infrangevano stancamente sulla battigia.
Poggiò la testa alle ginocchia, e improvvisamente tutto fu poco importante.
Rimasugli di un'estate che volge al termine, come schiuma sulle onde.

A lui il rum faceva un cattivo effetto. Anche le donne. O forse non era l’alcool o la passione il suo vero problema. Era inebriato dalla vita, ed era ciò a rendere tutto più interessante.
[...] Forse non tutti i pirati si cavano il cuore e lo rinchiudono in uno scrigno segreto. Ed era proprio quello il problema di Sparrow.

Usciva di casa e guardava tutti, frequentava posti pubblici, stava tra le persone. Aspettava che qualcuno si avvicinasse al suo tavolo fuori il bar e si presentasse, ricordandole i tempi andati che lei non avrebbe potuto ricordare. Un amico, un conoscente. Chiunque.
Non venne nessuno.
[...] Il vero incubo è il risveglio.

Ryoga perdeva continuamente la strada. Camminava a lungo, per giorni e giorni, non per seguire un sentiero specifico.
[...] In fondo, era grazie alle sua maledizione che poteva amarla.

Ora c’era la fossa comune e la fredda calce per Petruccio.
Era solo un bambino.
Ma nessuno si era vergognato di mandarlo alla forca così giovane.

Non era umana, ma questo non lo spaventava. Era uno spirito libero, completamente diverso da lui, che viveva in un corpo che lo cercava e che sorrideva.
Dedicata a Dado. Era di luce, di vento, d’acqua, di terra, e nessuna di esse.
A volte gli sembrava di non conoscerla affatto.
Altre volte vedeva nei suoi grandi occhi verdi un po’ di sé stesso e non poteva fare a meno di sorridere anche lui.