Poteva dirsi un uomo felice e soddisfatto della sua vita, a pensare ciò.
A pensare tutto ciò che la sua amata era in quel momento e tutto quello che sarebbe stata nel futuro.
[Scozia-Iain Kirkland, Hélèn Bonnefoy-Fem!France]

"Ad Haruka piacevano quel tipo di momenti –lo scroscio del mare, la luce della luna, gli scogli caldi a contatto con la pelle. A Makoto piaceva pensare che anche la sua compagnia rientrasse nella lista."
Double drabble MakoHaru

Dean non sapeva mai esattamente quale reazione mostrare davanti ad una predica religiosa. Che si trovasse un prete con tanta voglia di parlare in mezzo alla strada o su un canale radio, affrontava sempre un momento di indecisione.
Doveva forse sottolineare quante cazzate stesse sparando? Doveva ridere per una tale dimostrazione di fantasia?
«I veri demoni sono dentro di voi, figlioli!»

«Un'altro incubo?»
Non si fece ingannare dalla voce atona usata, ben più appagata dal pensiero di vederlo mentre entrava in camera, col pigiama perfettamente in ordine, se non fosse per quel lembo ribelle di maglia che si ostinava da sembra ad impigliarsi nella stretta dei pantaloni, mentre si avvicinava a lei, occhiaie lievi ad accompagnargli lo sguardo e una tazza verde in mano.
«Un altro tea?»

La vittoria sapeva di pioggia e di salsedine. Sapeva di ferro e sangue sulla punta schioccante della lingua, e sapeva anche di altro. Di quell'odore intriso nelle venature della roccia di quell'oscuro luogo. Di sudore e disperazione.
A ben pensarci, la vittoria aveva proprio un brutto odore. E sapore. Insomma, quello.

[ perchè senti -BOOM BOOM- ogni secondo cade una maledetta bomba là fuori e prima o poi qualcuna beccherà quella testa senza cervello che ti ritrovi ]

Aveva gli occhi che ballavano, Tim.
Mentre suonava, mentre spalava, mentre rideva. Mentre viveva, anche. Aveva gli occhi che ballavano.

Una breve pausa diede respiro agli astanti, che quasi l'avevano trattenuto nell'ascoltarlo.
Eppure tutti attendevano, anche le statue ai lati attendevano le sue prossime parole, mentre nascondevano il volto fra le dita arcuate. Che anche i loro volti fossero sfigurati come il suo?

Dov’era il cielo oscurato dalle nubi, la pioggia a disperare sul suo ultimo saluto terreno?
E dov’era quell’eroicità che doveva impregnare ogni suo gesto prima della sua fine, dove la consapevolezza d’aver fatto tutto il possibile prima di perire?
Scomparso come fumo al vento.

È tutto un pericolo.
Ogni. Singolo. Sguardo.
Tutto.
Tranne lui.

«Che cos'è l'amore?»
Arthur guardò storto l'artefice di quella domanda dall'alto del suo barbon. Bicchiere, fra l'altro, che ancora stagnava miracolosamente integro fra le sue dita. Non che l'alcolico non gli facesse gola, ma provava troppo rispetto per le vesti che indossava per ridicolarizzarle in caso di stato d'ebbrezza -sia santificato Sir Doyle e la sua geniale progenie d'inchiostro.

Il russo alzò un sopracciglio divertito mentre la bocca gli si stirava in qualcosa che doveva essere un sorriso (eppure a Canada non parve altro che uno spaventoso ghigno).
«Non sto cercando Amerika. Stavo cercando te.»

1937, Barcellona.
Con la Guerra Civile ormai inoltrata, l'inglese Arthur Kirkland si ritrova catapultato in un mondo che non è il suo.
«Forse fu solo la mia immaginazione, ma per la prima volta in vita mia mi sentii importante per qualcuno.»

Francis a volte trovava qualche difficoltà nel distinguere il sogno dalla realtà.