- Ho una notizia da darvi – disse Harry Potter, entrando nello studio di Ron Weasley, suo amico e collega.
Draco Malfoy, seduto sulla poltrona scura, la “Gazzetta del Profeta” in una mano e il caffè nell’altra, sollevò lo sguardo sul Salvatore del Mondo Magico. – Hai finalmente capito come far avere un orgasmo a tua moglie?
- Malfoy! – esclamò Ron. – Non ti disturba essere sempre così stronzo?
- Te lo dico io cosa mi disturba: pensare che sto condividendo l’ossigeno con voi due.
Harry schioccò la lingua. – No, Malfoy. Ginny è incinta!
- Merlino, Potter, a momenti quella donna sfornerà figli come le confezioni di uova: tanti bei pacchettini da quattro. Non ti bastavano quei due?
Ron annuì. – Sono d’accordo con Malfoy, per una volta.
Draco Malfoy fece una smorfia molto eloquente: trovarsi d’accordo con Ronald Weasley non era il massimo delle sue aspirazioni.
- Te lo ha detto lei? – domandò Ron.
Harry scosse la testa, poi si sedette sulla poltrona accanto a quella di Draco. – No, l’ho sentito mentre ne parlava con Hermione e Fleur.
- Magari stavano parlando di qualcun’altra… - ipotizzò Ron.
- No, Ginny ha detto che era felice di essere incinta! Ne sono più che sicuro.

Marianne Holmes appese l’angelo bianco sulla punta dell’albero e lo sistemò in modo tale che non cadesse entro i primi cinque minuti. L’angelo di pezza era stabile – come ogni cosa cucita dalle sue mani – ma, vivendo in quella casa, non si era mai certi di nulla.
Osservò l’abete addobbato di rosso e oro, poi sorrise, mesta. Non sapeva se, quell’anno, suo marito avrebbe fatto in tempo a tornare per festeggiare con la sua famiglia, nonostante le avesse promesso che avrebbe fatto l’impossibile per stare con i suoi figli.
Sperava solo che ci riuscisse: ormai Mycroft e Sherlock ricordavano a malapena il volto dell’uomo, che rincasava solo per dormire.
Il trambusto in cucina la riportò alla sua vita familiare.
- Mamma! Mycroft si sta abbuffando di biscotti alle nocciole.
Marianne sospirò. – Mycroft, lo sai che i biscotti ti fanno alzare i livelli del diabete!

Il primo giorno che era approdato nella sua casa nel West End per poco non si era tostato una mano; la prima volta che era squillato il telefono, lo aveva distrutto con un Avada Kedavra e quando aveva, per sbaglio, acceso il televisore, sedendosi sopra il telecomando, era riuscito a trasformarlo in un piccione che enunciava l’ultima estrazione del lotto. D’altronde, non era mai stato bravo in Trasfigurazione.

Era sempre stata attaccata alle sue origini Babbane. A volte, quando passeggiava per Diagon Alley, le pareva di sentire, in lontananza, lo squillo di un telefono. A volte, quando la nausea di una Smaterializzazione l’assaliva, si chiedeva quando sarebbe riuscita a salire di nuovo su un’automobile.
Però sapeva benissimo che le invenzioni Babbane fossero tanto meravigliose quanto inaffidabili. Per questo motivo aveva comprato molti test di gravidanza: tre, per la precisione.
Quando anche sul terzo si palesarono due lineette rosa non poté evitare di esclamare: - Merda.

- Se perdo – aveva esalato Zabini, dopo il quinto bicchiere di whisky – Parteciperò a quella stupida iniziativa che ha organizzato la Weasley… com’è che si chiama? Ah, sì. Aste all’asta.