Proprio in quel momento, Emmett spalancò la porta della cucina e un profumo vago e appetitoso si sparse per la stanza.

Derek odiava i fuochi d’artificio.
Non che gli facessero paura, però lo innervosivano e lo facevano sentire sempre sul punto di scattare. In passato non gli avevano mai fatto quell’effetto, ma da quando era capace di diventare un vero lupo le cose erano cambiate. Così, in vista del 4 luglio aveva deciso di chiudersi in casa e se possibile ficcarsi sotto la doccia in modo tale da isolarsi del tutto dal resto del mondo.
Povero illuso. Ovviamente, sperando

Dorian amava la biblioteca di Skyhold. A volte si infuriava, trovandola caotica e disordinata, e faceva il possibile per rimediare, ma quell’angolo del castello era di gran lunga il suo preferito, anche perché era un ottimo “punto di vedetta”. Un luogo di passaggio per gli agenti dell’Inquisizione, per gli studiosi o per i maghi come lui in cerca di testi specifici, così come per le spie che si recavano a fare rapporto e, naturalmente, per l’Inquisitore. Lavellan spesso andava a trovarlo o percorreva svelto, quasi trottando, la balconata circolare, diretto al piano di sopra alla voliera per consultarsi con Leliana e affidare un messaggio alle ali scure dei corvi.
Era la prima volta, però, che Dorian vedeva il Comandante Rutherford aggirarsi tra gli scaffali carichi di tomi di ogni tipo. Non che ritenesse l’ex Templare un bruto incolto, ma non gli era mai successo di poterlo osservare mentre era intento nella ricerca di un libro, e per di più al di fuori della sezione dedicata alle armi, alla strategia e alle tecniche di battaglia.

Se c’è qualcuno capace di farcela, anche contro ogni pronostico e nella situazione più critica e disperata, quello è John Shepard.

Fenris litiga con una polsiera della sua armatura e Hawke, come sempre, ha la pazienza di un santo. E si amano, c'è altro da aggiungere?
(In sostanza non so come introdurla senza spoilerare o dare false impressioni con una citazione dal testo XD)

Derek, si sa, non è un mago con le parole, specie quando ci sono i sentimenti di mezzo. L'intimità, però, sembra renderlo più loquace. Ed è una cosa che Stiles apprezza, anche se sul serio non vale.

«Voglio aiutare il branco» rifletté Stiles a voce alta, massaggiandosi con ferocia le tempie, per niente conscio di quanta forza ci stava mettendo. «Voglio fare la mia parte. Voglio che il branco resti unito. Voglio un Tramite perché ho bisogno di essere un buon Emissario. Posso essere un buon Emissario, ho solo bisogno di un consigliere meno criptico di quello stronzo di Deaton e di capire come usare il mio potenziale e… voglio un Tramite. Lo voglio, mi serve perché non posso continuare a essere un peso per tutti. Voglio un Tramite e lo avrò, alla faccia di Deaton e anche di Derek!»
Racconto di Nykyo e illustrazioni di Boll11
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Derek era lì, oltre i vetri, a stendere i panni umidi nell’aria fredda del primo mattino. Decisamente non il tipo di immagine domestica che Stiles si sarebbe mai azzardato a immaginare con Derek Hale come protagonista. D’altro canto non si sarebbe mai aspettato nemmeno di svegliarsi in quel letto e per di più stizzito perché Derek non era lì per fargli i grattini sulla schiena.
«La vita è piena di sorprese» mormorò tra i denti mentre scostava il piumone da un lato e scendeva dal letto.
Racconto di nykyo e illustrazioni di suzakusly.
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Derek conserva da una vita una copertina per bambini, un piccolo plaid rosso a scacchi gialli che è uno dei cimeli più preziosi della sua infanzia, fortunosamente scampato perfino all’incendio di casa Hale. Stiles conosce bene quel vecchio plaid: gli è capitato di tenerlo tra le mani durante una delle avventure più incredibili della sua vita.
Il plaid rosso e giallo ha resistito agli anni e alle avversità, conservando a lungo il profumo di una promessa formulata in un lontano passato da un viaggiatore venuto dal futuro. Ed è la promessa di un amore che non verrà mai spezzata.
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Racconto di nykyo e illustrazioni di piratesyebewarned.

Il frinire meccanico che annunciava l’arrivo dei Dottori si fece più intenso. Nel buio della notte si sarebbe potuto scambiarlo per il richiamo di un grillo.
A Lydia faceva rizzare i capelli sulla nuca e le procurava una nausea pungente, difficile da ignorare. Aveva paura. Non era la prima volta da quando il soprannaturale era entrato con prepotenza nella sua vita e non sarebbe stata l’ultima.

Derek ha un fidanzato scemo a cui piacciono i baci, vincere facile e fregare i manga a Kira.
«Fermo lì!» Stiles l’aveva bloccato prima che muovesse anche solo un dito, poi l’aveva raggiunto a passo di marcia, gli aveva levato il libro che stava leggendo dalle mani – lanciandoselo alle spalle, il che era un male. Avrebbero dovuto discuterne. Prima o poi. Presumibilmente poi. – e si era seduto a cavalcioni sulle sue ginocchia senza fare tante cerimonie.
La cosa più strana per Derek era stato il modo in cui Stiles aveva sfregato la punta del naso proprio nel punto in cui la barba iniziava a marcare la linea netta di uno zigomo; con vigore, come per verificare che fosse lunga abbastanza, ma solo Dio sapeva per ottenere cosa.
«Perfetto» aveva annuito Stiles e da allora non aveva fatto che baciarlo.

Derek richiuse in cartone del latte e lo rimise in frigo. Si appoggiò una tovaglietta sull’avambraccio, in modo di avere entrambe le mani libere, e pazienza se così sarebbe sembrato un cameriere. Sempre meglio che arrivare di là da Stiles con uno strofinaccio tra i denti.
Recuperò dal bancone il bicchiere che aveva appena riempito e il piatto sopra il quale era stato chino ad armeggiare fino a un istante prima. Sulla porcellana bianca troneggiava un doppio sandwich al tonno, lattuga e maionese. Non il preferito di Stiles, ok, ma per come la vedeva Derek molto meglio delle schifezze che Stiles ingurgitava di solito.

Stiles decide che il loft non ha un aspetto abbastanza natalizio e ordisce un piano per decorarlo in assenza di Derek. Le cose non andranno esattamente come le aveva programmate. Ma non sempre fare i conti con il passato serve solo a riaprire vecchie ferite.

Era tutta colpa delle mani di Stiles.
Derek non sapeva nemmeno come mai si era concentrato quasi subito solo su quelle. Forse perché per tutto il tempo Stiles aveva dovuto aprire barattoli e boccette di ogni tipo, e infilare le dita in una infinità di diversi tipi di polveri. O toccare con cura foglie e bacche, travasare, pesare, rinvasare e richiudere ermeticamente un numero in apparenza infinito di contenitori differenti. Le sue mani non erano state ferme un solo istante. I suoi polsi non avevano fatto che ruotare e flettersi e poi ruotare ancora, mostrando il rilievo netto delle ossa, e dei tendini.
Derek trovava che ci fosse un che di ipnotico nello scorrere di tutti quei minuscoli, sottilissimi granelli tra le dita di Stiles. Era una visione ammaliante e sensuale. E, oltre tutto, lo era in maniera così casuale e involontaria da essere molto più sexy di quanto lo sarebbe mai stato un insieme di pose o di movimenti studiati apposta per sedurre.

«Hai freddo?»
Stiles scosse il capo. «Sto bene.» La bugia era smaccata, specie perché pronunciata davanti a un licantropo. Certo non stava nevicando, ma la temperatura rimaneva decisamente bassa. C’era da scommettere che persino un umano fosse in grado di sentire i denti di Stiles che battevano tra loro ogni volta che lui rabbrividiva. E Derek era un lupo mannaro con il superudito.
Stiles aveva la sensazione che gli si stessero congelando le chiappe e aveva pochi dubbi sul fatto che Derek potesse fiutare la cosa. D’altro canto sapeva che Derek gli aveva appena posto una domanda retorica, solo per dimostrare – a modo suo, un po’ bruscamente ma con sincerità – che si preoccupava per la sua incolumità.