Del resto, era giusto così – sì disse il Dottore – aveva tutto il senso del mondo: un abbaino impossibile per la ragazza impossibile che viaggiava con un uomo impossibile sul più impossibile di tutti i mezzi di trasporto esistenti.

Le scale erano poco luminose e troppo strette. Due rampe corte, scomode e non un granché attraenti.
I primi gradini scricchiolavano a ogni passo e questo per John sarebbe stato il meno; in fondo anche lui scricchiolava un po’, e se non altro le scale, a differenza di lui, non tendevano a sbilanciarsi da un lato.

È come un lampo abbacinante. La luce si è riaccesa, finalmente, ma è così sfolgorante che lo abbaglia.
Sherlock capisce tutto in un solo breve attimo ed è la comprensione che fa sì che, il secondo successivo, il suo cervello sia di nuovo spento.

«Tre anni…» John non è affatto certo di averlo appena detto. Di sicuro lo sta pensando. Non riesce a pensare a niente altro.
Non una sola idea che non sia quella esiste ancora nella sua mente. Nulla. Soltanto il vuoto assoluto e la constatazione: «Cristo… tre anni».

Questo racconto è stato scritto sul prompt datomi dalla mia adorata Boll11:
Prompt: ombre fugaci
Fandom: Doctor Who
Pairing: Donna che non ricorda/qualsiasi dottore (non inteso in senso romantico)
Donna sorrise con un’aria così pacifica che si sarebbe potuto credere che la vecchiaia e il principio di demenza senile che le avevano da poco diagnosticato l’avessero ammorbidita.
In realtà non era vero niente: né che si fosse addolcita con l’età – anche se giusto un mese prima aveva compiuto 82 anni – né che si stesse rimbecillendo come pensava il Dottor Abercrombie.
Dottori! Lei non ne aveva mai conosciuto uno che non fosse tutto boria e esagerazioni.
Non le piacevano i dottori. Il suo istinto le diceva sempre che non c’era da fidarsi.

Nota:
questa ff è stata scritta con il prompt che Lori mi ha dato sul mio LJ: "Kurt/Sebastian - Camicia Blu - POV di Sebastian".
Il blu è scuro come il mare di notte, forse appena meno cupo e di certo non altrettanto freddo e angosciante. Anzi, in teoria ci sarebbe un che di rassicurante nella tonalità e nella semplicità della stoffa: cotone egiziano di buona fattura ma non eccelso. Niente che non si possa comprare in un qualunque grande magazzino.

Una scemenzuola scritta per Geilie su questo prompt che mi ha dato sul mio LJ:
Prompt: archeologia
Fandom: Doctor Who
Pairing: Eleven/River

Fino ad ora siete sempre riusciti a capirvi e ad andare d’accordo.
Ossia a ficcarvi in tutti i guai possibili e immaginabili, sempre uniti, sempre insieme, sempre in perenne corsa in e contro il tempo.

"Il dolore è rosso, come lo sfrecciare di linee incandescenti sullo schermo nero delle palpebre chiuse. Saetta da un nervo all’altro; atteso, ma non per questo meno feroce nell’azzannare i muscoli e spezzargli il fiato in gola". Due ore di ritardo hanno il loro prezzo rovente.

Si dice che la curiosità è donna.
Probabile, e se così è si chiama Hermione Granger e sta per ricevere una sonora punizione dal Professor Piton per aver come sempre suggerito a Neville.

La guerra è finita, Voldemort è caduto e Piton è sopravvissuto, ma vivere sul serio è un altro paio di maniche. Un'eredità particolare, un "gemello" inquietante, un regalo di Natale.

Sirius è tornato. Remus s'è perduto fra sorrisi e cioccolata. La marea non ha bisogno di alcun titolo per seguire il corso lunare.

Black aveva il volto arrossato dall’ira; le labbra piene - dischiuse in un atteggiamento davvero simile a quello di un grosso cane pronto a ringhiare - scoprivano denti ancora sorprendentemente sani e bianchi, nonostante la lunga permanenza ad Azkaban e la faticosa e debilitante latitanza.
Se non avesse avuto le guance scavate dalle privazioni, anche ora che tornava ad essere un po’ più in carne, e diverse rughe troppo profonde per la sua età a segnargli il viso, in quel momento avrebbe avuto esattamente l’aspetto di un’appetitosa e lucida mela rossa.
Era esattamente questo che Black aveva sempre ricordato a Severus ai tempi di scuola: la mela scarlatta di quella fiaba babbana; Biancaneve.
Rossa, perfetta, bellissima, al punto che chiunque al mondo avrebbe voluto assaggiarla, e, ciò nonostante, assolutamente letale.

Il racconto è slash (yaoi) e contiene scene di sesso esplicito, nonchè a volte un linguaggio che potrebbe non piacere a tutti. Siete avvisati.

Una fanwriter boccoluta, un lupo mannaro egocentrico e opportunista, un cane nero che salta nell'erba medica con espressione vacua, una lettera, un gufo e tanti auguri di buon compleanno.

Quale rapporto lega Albus Silente e Severus Piton? Qual è la vera natura di Silente: è solo un abile stratega, un condottiero che muove le sue pedine sulla scacchiera della guerra, o è anche un uomo, capace di paterno affetto? La vicenda dei diciassette anni trascorsi da Piton e Silente, fianco a fianco, raccontata dal punto di vista di chi, come il Preside, ha fiducia in Severus Piton.
Questo racconto ha vinto il primo premio al concorso "Piton e la Giustizia" del Sotterraneo di Piton