La cella è buia, fredda... Le pareti incrostate di umidità, salsedine e lacrime hanno il puzzo stantio di corpi e anime lasciati qui a marcire. Azkaban è cambiata molto dal mio ultimo soggiorno, i Dissennatori sono stati sostituiti dagli Auror; l'aria è meno gelida e questi nuovi carcerieri sono di certo meno opprimenti e mostruosi, ma mi ritrovo a rimpiangere quelle viscide creature e il loro malefico influsso... Essere costretta a rivivere i momenti più angoscianti e tremendi della mia vita mi sembra nulla in confronto alla sovverchiante lucidità a cui sono condannata ora. Finchè il velo della follia e del terrore aderiva stretto alla mia mente non vi era posto per quei ricordi felici che adesso si rincorrono crudelmente nel mio cervello, i rimpianti mi tormentano e la nostalgia mi attanaglia. Si potrebbe pensare che una Mangiamorte in disgrazia rimpianga il suo Padrone o il potere di cui disponeva oltre le alte e putride mura di quest'isola, oppure che si dolga delle scelte che l'hanno condotta qui ad un passo dal patibolo. Io invece mi ritrovo solo a rammaricarmi di un amore ormai perduto, un amore non ricambiato che ha gettato la mia già macchiata e sofferente anima...