Oggi in libreria, mentre mi aggiravo tra gli scaffali disperata per la differenza tra soldi nel mio portafoglio e quantità di libri che avrei voluto acquistare, mi è venuta in mente quest'idea.
Vi dico soltanto che è una storia vera, o meglio è come io sto affrontando questo disturbo tra alti e bassi. Perché so che se ne può uscire.

Ci sono serate, come questa del resto, in cui sono più malinconico del solito.
Odiami, gli ho sussurrato per salvarlo.

Correva, guardandosi a tratti indietro. L'aria, pungente nella temperatura invernale, le graffiava le scapole, laddove il tessuto era stato strappato nella sua fuga. Rallentò, dosando i passi in ampie falcate per riprendere fiato. Come erano riusciti a trovarla, stavolta?