No Redemption

Dicono che non si uccida per la gloria.
Gridano, Ozymandias.
Bisbigliano nel vento l’ipocrisia tipica dell’indifferenza, un’apatia che flaccida si aggrappa alla tua anima straziata.
Loro sono come bambini orfani di utopie e sogni, inseguono un eroismo ovvio, scontato e fanno della debolezza il loro marchio.
E tu non sei loro, Adrian. Tu sei Ozymandias.
Ed hai bruciato gli ideali, hai raccolto un coraggio sconosciuto ed intrepido hai agito. Hai compreso quanto la tua colpa fosse sana e quanto la loro inerzia fosse malata, macchiata e scusata da principi di cui ormai il mondo è derelitto.
E non cerchi alcun perdono.
Non lo vuoi, Ozymandias.
Tu non hai bisogno di quel male, di quell’alito fresco che potrebbe rendere il resto della tua esistenza meno cupo, di selezionare la memoria, di arrenderti ad una redenzione che lascerebbe alle spalle i tuoi peccati.
Essi sono come un tuono senza temporale, un boato che echeggia in quell’attimo di lucida follia, che rimbomba agonizzante nei mille anni a seguire.
Ci convivrai, Ozymandias.
E mentre allontani ogni sorta di rimpianto, ti sembra di avvertire un odore acre, un aroma di cuoio bagnato che rimanda i tuoi pensieri a quell’unico uomo che per primo aveva compreso ed espiato.
E sussurri. Il tuo volto è scuro e sfranto, un sogghigno di fredda autorità.
“E’ un peccato che tu non sia vissuto abbastanza, Blake. Abbastanza da poter ammirare la mia opera e disperare.”
Null’altro ti rimane.
Niente che non si perda nell’immensità del bianco circostante.