Gola

Si leccò le labbra, prima di tuffare nuovamente le dita nella pastella.

Kagome gli aveva chiaramente detto di non toccare, perché insicura del risultato. Poteva essere uscito del cibo, così come poteva essere uscito un collante sostanzialmente pericoloso.

O forse entrambi, chi poteva giudicare cosa realmente fosse quella roba?

“Shippo, cosa fai?”.

Si voltò, pietrificandosi, e le sue gote presero una tenue colorazione scarlatta, mentre nascondeva l’arma del misfatto dietro la schiena, sfregandola contro la veste per ripulire eventuali tracce dell’impasto.

“Ma nulla, Kagome. Stavo osservando”.

La vide guardarlo scettica, e si maledì per la sua sfacciataggine – non l’avrebbe passata liscia, era assodato. Quella sottospecie di nazista aveva uno sguardo a dir poco truce, e l’indice indicava un profondo solco nella pastella.

Ok, forse aveva un po’ esagerato.

Ma era colpa sua se quella stramaledettissima roba era così invitante?

No di certo. Era colpa di Kagome, così stramaledettissima propensa ad impegnarsi in dolci non comuni nell’epoca SenGoku – voleva forse avvalorare il cliché di ogni fumetto secondo cui ogni eroina che si rispetti è un genio nell’arte culinaria?

Alzò gli occhi verso di lei, cercando di sfiorare un suo qualsiasi punto debole con quella che soleva chiamare espressione-da-piccolo-kitsune-ferito. Come sempre, funzionò perfettamente.

Kagome gli sorrise, prendendo poi qualcosa da un barattolo – biscotti?

Lo stomaco di Shippo fece un capitombolo. Era incredulo. Da quanti secoli non ne vedeva?

“Li ho fatti ieri come tentativo. Non ne sono molto entusiasta, ma se vuoi puoi mangiarli”.

Con aria raggiante, il piccolo si lasciò cadere sul pavimento, il contenitore tra le dita – lo teneva così dolcemente…! Sembrava maneggiare un cristallo, o un qualcosa di altamente fragile, e non uno scatolo di biscotti.

Mah, era nel suo carattere l’amare i dolci, no?

E li avrebbe amati.

Infilò la manina nel barattolo, e ne trasse uno – era di un bel marroncino, sintomo che era cotto alla perfezione, e sembrava molto buono. Un rivolo di bava iniziò a scorrere lungo il mento del cucciolo.

Se lo rigirò ben bene tra le dita, quasi commosso – diavolo! Come aveva sopravvissuto sino a quel momento senza di loro?

“Che bello…”, biascicò, strofinandosi una manica del kimono sul musino, per asciugarlo. Quel biscotto era da incorniciare.

Dopo essere stato accuratamente digerito, ovvio.

Aprì piano le fauci, pregustando il momento. Sempre di più. La sua bocca lambiva il dolce sempre di più.

Una lacrima gli si formò all’angolo dell’occhio, e sospirò, affranto.

Era tutto troppo perfetto.

Dov’era quel dannato Inu-Yasha?

Solitamente, era lui ad arrivare baldanzoso e strappargli il suo tesoro. Dov’era finito?

Si girò intorno più e più volte, ma la stanza era vuota – non considerando Kagome, seduta in un angolo ad impastare. Presto ci sarebbero stati nuovi biscotti da elemosinare.

Sogghignò.

Dopo essersi accuratamente leccato le labbra, osservò il biscotto.

Era uno.

Ma lui li voleva tutti.

Voleva sentire la bocca piena, e le briciole scendergli in gola, pizzicandogliela. Voleva che quel sapore non svanisse. Voleva ogni singolo biscotto.

Sorrise, infilando nuovamente la mano nel barattolo e prendendone quanto più poteva, sforzandosi di non lasciare la presa. Vide distintamente una macchia rossa correre a rotta di collo verso l’abitazione, e imprecò mentalmente, mentre infilava i biscotti in bocca.

Erano suoi.

E non era di certo colpa sua se era goloso…

… no?

Lussuria

Donne.

Beh, lui le amava, le donne. Amava crogiolarsi tra quei corpi morbidi, e odorarle fino a non sentire null’altro che loro. Sì, le amava proprio.

Si grattò il capo, mentre sedeva in uno spiazzo.

Che. Noia.

Era tutto così noioso! Con i soliti vecchi samurai che raccontavano di improbabili combattimenti con lo youkai di turno, o dei contadini, stanchi dopo ore ed ore di lavoro. Li guardava quasi con sdegno, sollevando appena il capo dal palmo della mano destra.

Dov’era la maledizione?

Avevano davvero vinto?

Il consunto abito da monaco era ancora il suo capo preferito, e soleva indossarlo sempre, durante i suoi soggiorni in villaggi lontani.

Non gli piaceva quel posto.

Non c’erano donne.

Eppure, lui aveva così sperato in qualche fortuito incontro! Magari con una bella prostituta di passaggio, o con qualche giovane contadina. Immaginava la cruda passione dell’una e l’innocente candore verginale dell’altra, e il suo desiderio accresceva. La donna era davvero una creatura fantastica.

Sorrise, creando nella sua mente l’immagine incerta di una ragazza gemente, e chiuse le palpebre, nel tentativo di renderla più nitida possibile.

Mm?

Lei?

Sbatté più e più volte gli occhi, incredulo.

Sango?

Quando mai sua moglie era protagonista di simili pensieri? Lei era la sposa, la madre, la genitrice. Ma lui non era fedele – non propriamente, almeno.

No?

La fedeltà non era nel suo dna. Suo padre, e suo nonno, e ancor prima il suo bisnonno, erano amati. In ogni senso.

Ghignò, immaginando un harem di donne bellissime carezzarlo e baciarlo.

Le sua solite fantasie.

Si leccò le labbra con lussuria, mentre i suoi pensieri si spingevano pian piano sempre più in là, raggiungendo il clou dei suoi desideri.

Peccato che in quel villaggio non vi fosse una donna, fu costretto a constatare, quando le palpebre si dischiusero un minimo, e la luce del sole riprese a fluire tra le lunghe ciglia nere.

A quanto gli era stato riferito, le donne del villaggio erano divise tra la casa del signore, in cui la giovane principessa – la giovane e bella principessa – aveva appena partorito il suo primogenito, e i campi. Alcune vegliavano sull’anziana miko del villaggio, ormai giunta ad un passo dalla morte.

Rabbrividì.

La bellezza aveva vita breve.

Anche lui, un giorno o l’altro, sarebbe sfiorito. E, quel giorno, quale donna sarebbe mai caduta ai suoi piedi?

“Sango”.

Vide gli uomini voltarsi verso di lui, interrompendo i vari discorsi, e si grattò la nuca, imbarazzato. Aveva parlato ad alta voce.

“Chi è Sango?”.

Un uomo più anziano degli altri si era voltato in sua direzione.

Le iridi erano quasi bianche, sintomo della sua incapacità di vedere, e la bocca leggermente aperta. Marcate rughe gli coprivano il volto pallido, e le labbra erano completamente screpolate. Doveva essere stato molto bello, perché i lunghi capelli grigi e i tratti somatici gli conferivano una vaga aria di bellezza.

“Mia moglie”, fu l’imbarazzata risposta di Miroku – aveva preso ad agitarsi sulla panca, maledicendo Inu-Yasha. Perché quello sciocco hanyou aveva voluto andar lui a reclamare la ricompensa?

“Le mogli vanno sempre viste con riguardo”.

Annuì, pensoso, mentre il vecchio si apriva in un sorriso sdentato, alzando poi gli occhi al cielo.

“Sarà lei a restarti accanto quando tutti ti abbandoneranno”.

Miroku sorrise.

Sì, in effetti era così. Sango gli sarebbe rimasta sempre accanto.

Sentì un debole vociare – due giovani contadine discendevano il sentiero proveniente dalla residenza della principessa, ridacchiando tra loro.

Ghignò. Sango gli sarebbe sempre rimasta accanto, certo…

… Ma nulla gli vietava di conoscere altra gente.

Accidia

Accidia?

Gliene aveva parlato Kagome, tempo prima. Diceva che era un peccato.

L’essere pigro. Il lasciare tutto agli altri.

In effetti, lui ne soffriva.

Non che fosse totalmente disinteressato verso il prossimo, certo, ma preferiva… preservare il suo essere, ecco. Quindi evitare le battaglie, e persino i diverbi verbali.

Per questo, da un paio di giorni, cercava di evitare il signorino Inu-Yasha. Era un attaccabrighe.

“Diavolo, un demone!”.

“Dannazione, quei dannati non la smettono di infastidirci, anche se Naraku è morto”.

Impallidì.

Demoni?

Oh, no. Non di nuovo. Era già stato costretto a seguire quel gruppo di pazzi in troppe battaglie. No, non era possibile.

“Myoga, tu vieni con noi, vero?”.

Che ingenuo, Shippo.

Il cucciolo di volpe lo guardava con aria interessata, giocando con una delle sue stupidissime armi da kitsune. Se ci teneva tanto a darsi da fare, che ci andasse da solo.

Perché andare?

Lui amava leggere, e informarsi sulle invenzioni del ventunesimo secolo. Non gli interessava minimamente combattere. Era il suo signorino ad amare le lotte, non lui.

Lui aveva sempre mirato a vivere una vita tranquilla, in una piccola casa in campagna, rilassato. E, soprattutto, un’esistenza senza demoni.

Era così inutile combattere. Ed era stancante.

In fin dei conti, quei demoni sarebbero tornati. Non c’era giorno senza attacchi, no?

E allora perché combattere?

Era molto più appagante nascondersi nella foresta, e aspettare la fine della battaglia. Ecco, nascondersi era la sua specialità.

Era così appagante non farsi trovare dai nemici – e dagli amici. Era l’unico modo per salvarsi.

Per chi vuol vivere una vita tranquilla, non va bene il lottare.

Sbadigliò, coprendosi con una mano la piccola bocca, e strofinandosi gli occhi.

Era ancora notte!

“Myoga, vieni?”.

Il signorino Inu-Yasha lo guardava. Davvero credeva lui l’avrebbe seguito?

Stupido ragazzino.

“Dai, Myoga!”.

Anche la signorina Kagome?

Piantò gli occhi al suolo, saltandole sulla spalla. Solitamente, era lei quella più difesa, perché il signorino Inu-Yasha non avrebbe permesso a nessuno di sfiorarla.

Si sedette, cercando nelle ampie maniche del suo abito una pergamena, e la srotolò, lasciando la ragazza interdetta.

“Cos’è?”.

Sospirò – “È un testamento, signorina Kagome. Così, se mi porterete alla morte tutti sapranno cosa mi ha ucciso”.

Lei sembrava titubare. Se avesse insistito, forse gli avrebbe permesso di restare lì.

“Ma tanto, io morirò in un campo di battaglia, perché il mio padrone vuole così!”.

“Myoga…”.

Stava per aggiungere qualcosa, ma notò il signorino giungergli accanto, e fulminarlo. Si senti prelevare dalla sua sistemazione, e piazzare innanzi al volto di Inu-Yasha. Era infastidito.

“Non manipolare Kagome. Se non vuoi venire, non c’è problema”.

“Signorino…”, mormorò.

Avrebbe potuto riposare? Restare vivo?

Il signorino l’alzò ulteriormente, prima di lanciarlo nella stanza e uscire, seguito dai compagni.

Si era salvato.

Balzò in piedi, saltellando fino alla finestra. Si scorgevano chiare le sagome dei demoni giunti nei pressi del villaggio, e la scia di fuoco e fiamme che li seguiva.

“Oh”, borbottò, riponendo il rotolo e scendendo dalla precaria sistemazione.

Un buon odore di stufato permeava l’aria, e la stanza era piacevolmente riscaldata. Si sedette sulla piccola coperta lasciata in un canto, e vi si accoccolò.

Lui non era accidioso.

Era solo pigro.

Superbia

Nessuno.

Non c’era nessuno, su quella terra, lontanamente paragonabile a lui.

Non esisteva youkai che non invidiasse il suo sangue – puro. Così dannatamente puro! Era l’immagine della perfezione. Era ciò che tutti, indistintamente, volevano essere.

Eppure non era contento.

Continuando il suo incedere, si voltò.

Un branco di demoni si era inchinato, e l’osservavano con rispetto misto a terrore – sogghignò.

Terrore.

E rispetto.

Ogni demone doveva vergognarsi del proprio essere, ogni youkai doveva sentirsi inferiore.

Perché nessuno era così perfetto.

“Signor Sesshomaru, cosa vogliono quei demoni?”.

Serrò le labbra, valutando l’ipotesi di ucciderli. Erano troppo impuri, per stargli accanto. Il loro odore lo disgustava tremendamente, e i loro volti sporchi e maleodoranti lo rendevano sdegnoso.

Non era concepibile l’esistenza di esseri così impuri, non per lui.

“Signor Sesshomaru!”.

Anche Jaken non era degno di proseguire al suo seguito. L’avrebbe dovuto abbandonare tempo prima, quando ne aveva avuto la possibilità, ma era troppo impegnato a cercare Naraku, per sbarazzarsi di un inutile demone.

Ed ora non aveva tempo di ucciderlo.

Tanto valeva consentirgli di proseguire con lui il cammino, e poi lasciarlo nella boscaglia.

Perché tutti erano indegni di stare con lui.

“Sesshomaru-sama, è un onore, per noi, incontrarla…”.

Una yasha era uscita dalla folla, e gli si era avvicinata.

Indossava un consunto kimono rosso, e i lunghi capelli biondi era fermi in una debole coda di cavallo. Lo osservava, tentando di contenere la paura.

Dentro di sé, Sesshomaru rise. Sciocca donna: credeva di rabbonirlo con il suo bel faccino? O, magari, sperava di sedurlo?

In passato era già avvenuto – sciocchi demoni impuri che volevano mescolare il loro orrendo sangue con quello di un principe. Sognatori, sciocchi sognatori. Agognavano ad un destino irrealizzabile – lui? Con un demone di basso rango?

Storse il naso, e strinse con forza le labbra, nel tentativo di non lasciarsi sfuggire neppure una sillaba.

“Siamo una stirpe povera, e non abbiamo molto da offrile.

Ma, se ha bisogno di qualcosa, non si faccia problemi a dirmelo”.

“Sparite”.

Superiore.

Lui era superiore. Tremendamente superiore a quegli youkai inutili.

Non dovevano osare. Non dovevano rivolgergli la parola, perché non ne erano degni. Nessuno ne era degno.

Né suo fratello, né la sua discendenza mezzo sangue.

Neppure quei demoni che ora lo osservavano turbati.

Nessuno.

Si voltò, senza degnare la donna di uno sguardo, e riprese il suo cammino – solo i passi di Jaken, deboli mentre pestavano i ciottoli sul sentiero, lo accompagnavano nel suo incedere.

La sua figura era armoniosa.

Il suo volto bellissimo.

Il solo osservarlo doveva incutere terrore ai demoni. Perché, loro, non potevano neppure sperare di eguagliare una simile perfezione. Loro non potevano sperare in eredi altrettanto magnifici. Loro potevano solo odiarlo.

Perché la perfezione o la si ama, o la si detesta.

E lui non era fatto per essere amato…

“Sesshomaru-sama, quei demoni se le sono cercata!

Come hanno osato rivolgerle la parola così impunemente?”.

Si voltò un minimo, il necessario per osservare il viso orrendo di Jaken, i grandi occhi puntati verso il suolo, le mani strette a pugno.

Con il tempo, quel debole demone aveva capito come comportarsi. Aveva capito come servirlo.

Ma non era perfetto.

E, prima o poi, se ne sarebbe sbarazzato.

Lui mirava alla perfezione, no?

Avarizia

Alzò il palmo, trionfante.

La Shikon no Tama.

Perfettamente sferica.

Perfettamente sua.

Quella perfezione gli apparteneva.

Era solo, solo e unicamente sua.

Mosse la mano.

Le Sfera ondeggiò, rotolando un po’ sul palmo.

Nera.

Quel nero così intenso scatenava in lui reazioni contrastanti. Era come il caldo e il freddo, come il sole e la luna, come uno youkai e un ningen.

Diversi.

La Sfera tra le sue mani, e quella che, tempo addietro, era stata nelle mani di Kikyo, potevano dirsi uguali?

Poteva quel gioiello così nero, così sporco, così malvagio essere il medesimo di quello tra le mani delle defunta sacerdotessa? Quella Sfera rosea – solo pensare a quel colore lo costrinse a stringere la manca a pugno, mentre le destra tremava, e con essa la piccola Shikon – era la stessa?

Tutto.

Ora avrebbe potuto aspirare a tutto. Aspirare al potere. Alla forza. Alla vittoria.

Avrebbe potuto uccidere Inu-Yasha. Perché, ora, era lui il più forte.

Sì, avrebbe avuto tutto. Avrebbe strappato a quello sciocco hanyou tutto ciò che amava, e l’avrebbe fatto suo. Avrebbe ucciso quegli sciocchi che continuavano ad ostacolarlo esattamente come aveva fatto con Kikyo.

Un ghigno si dipinse sulle sue labbra rosse, mentre la manca si rilassava e scorreva tra i suoi capelli neri.

Avrebbe potuto uccidere tutti, con quel potere tra le mani.

Ma non avrebbe ucciso quella donna – la reincarnazione di Kikyo. Quella stolta così simile alla sacerdotessa la odiava. Odiava quel volto così simile a quello di Kikyo. E odiava sapere che lei amava Inu-Yasha.

Quello sciocco hanyou era amato.

Ma presto lo sarebbe stato anche lui.

Perché l’avrebbe avuta, quella donna. L’avrebbe avuta come non aveva potuto avere Kikyo, l’avrebbe strappata ad Inu-Yasha.

Sarebbe diventata sua.

Come tutto.

Tutto sarebbe stato suo.

Solo suo.

Mm?

Un solco.

La sfera non era intera?

Dov’era quella scheggia?

Perché quella superficie non era completa?

Mancava.

Mancava ancora un frammento. La Sfera non era completa.

La Shikon no Tama era inutile.

Crollò al suolo, inerme, mentre la Sfera scivolava dalla sua presa non più salda, e correva lungo il pavimento di legno, fino a ruzzolare contro la parete opposta.

Un duello.

Lo fronteggiava, con la sua eterna imperfezione.

Non era completa.

Sembrava schernirlo.

Un pugno.

La mano corse disperata contro il muro di legno dietro di lui.

Scheggie.

Osservò il palmo graffiato, l’enorme buco nella parete, il pavimento coperto di legno.

E la Sfera ancora innanzi a lui.

Dannazione.

Lo odiava, dunque?

Era odio, quello che la Shikon provava nei suoi confronti?

Perché non voleva essere sua?

Si opponeva. Il destino parteggiava per il suoi antagonisti, aveva stabilito fin dall’inizio una vittoria che non sarebbe mai stata sua.

Ma non si sarebbe arreso.

Il futuro non lo vedeva vincitore.

Ma lui voleva tutto.

Voleva che quell’hanyou perdesse tutti i suoi affetti.

Che quello youkai così irritante smettesse di sentirsi superiore.

Che quella sterminatrice perisse, e con lei quel dannato monaco.

E che quella mocciosa – quella dannata mocciosa, quella stupida donna – divenisse sua.

Voleva ottenere tutto.

Non gli importava del futuro.

Avrebbe vinto lo stesso.

La Shikon sarebbe divenuta sua. Come tutto.

Perché lui era Naraku.

E avrebbe vinto.

Ira

Chiuse gli occhi, tentando di contenersi. Una bomba ad orologeria sarebbe stata più rilassata, probabilmente.

Rabbia.

Sì. Era arrabbiato.

E molto.

Era furioso. Avrebbe volentieri preso quel lupaccio spelacchiato e l’avrebbe gettato in un crepaccio. Ma Kagome si sarebbe arrabbiata – e lui non voleva far arrabbiare Kagome, no?

“Kagome, come sempre sei bellissima”.

“Grazie, Koga, sei anche troppo galante”.

Certo. Lui era galante.

Perché lui non era un tipo rozzo e antipatico, no?

La presa su Tessaiga s’intensificò, e sentì qualcosa prudergli – le mani. Voleva dunque ucciderlo?

Mm… Eliminare Koga sarebbe stato un giochetto. E avrebbe scacciato quel lupastro dalle loro esistenze.

Tanto valeva tentare, no?

“Kagome, sicura di voler restare con questo botolo?”.

“Koga…”.

Inarcò un sopracciglio, ringhiando.

Botolo?

Lui non era un botolo.

Fece schioccare le dita, sentendo il desiderio di sfogare la sua rabbia contro qualcuno. Quello youkai era la vittima adatta per placare un po’ la sua rabbia.

Fece per alzarsi, carezzando Tessaiga – la katana lo capiva. E non vedeva l’ora di passare da ferraglia arrugginita a zanna.

Si morse il labbro inferiore per contenere quel desiderio di morte – eliminarlo sarebbe stato inutile.

Gli girava la testa al solo pensiero di uccidere.

Indietreggiò nuovamente sotto le fronde del Goshinboku, ripetendosi che era inutile ammazzarlo. Sarebbe solo servito a farsi odiare da tutti. E da Kagome.

Lui non voleva farsi odiare da Kagome, no?

Oppure, sì. Lui voleva che lei lo odiasse. Perché poi non sarebbe stato duro separarsene.

Perché quella mocciosa era irritante, e irritante era il modo in cui faceva scemare la sua rabbia – era la rabbia a renderlo simile ad un demone. Senza rabbia, lui era un umano.

E quella spada stretta tra le sue mani non era adatta, ad un uomo – era la spada di suo padre, del resto. Un’arma demoniaca.

“Kagome, guardalo, è un cagnolino inutile!

E ti ha spezzato il cuore mille volte!”.

Spezzare il cuore.

Che sciocco.

Koga era proprio stupido.

Faceva perno sempre sulle stesse motivazioni.

Non ti ama.

Ti ha sempre spezzato il cuore.

Ama Kikyo.

Sempre le stesse argomentazioni. E la rabbia saliva.

Avrebbe potuto dire di meglio, per screditarlo. Era fastidioso sentirgli dire sempre quello.

Guardò Tessaiga.

Sorrise.

Era un allenamento, uccidere.

Si alzò.

Avanzò.

“Non importa se mi spezza il cuore.

Io lo amo lo stesso”.

Lo amo lo stesso.

Si lasciò scivolare contro il tronco di un albero, ghignando.

Ecco l’ascendente che lei aveva su di lui.

Ogni desiderio di uccidere era passato, e la osservava intontita mentre si congedava da Koga.

Lo amo lo stesso.

Quella dannata ragazzina!

Era fastidiosa. Kagome era il suo più grande fastidio.

Per un peccatore come lui, un angelo come lei era irritante.

Con il suo eterno sorriso, con la sua aria dolce, con i suoi capelli neri, con i suoi grandi occhi nocciola… Era troppo angelica.

E forte.

Kagome era forte, la sua esatta antitesi.

Come avrebbe fatto, altrimenti, a resistere ogni volta che lui andava da Kikyo? E a trattarlo sempre con dolcezza?

Kagome era il suo più grande peccato. E al tempo stesso la sua più grande redenzione.

E pensare che una volta era l’ira…

Il suo peggior peccato.

Invidia

But my thoughts you can’t decode)

[Decode - Paramore]

Nulla la turbava.

Era di quelle persone pacate. Gentili.

Uno di quegli angeli che tutti osservano veneranti, quasi fossero immagini sacre.

La pelle pallida e i capelli neri le conferivano un’aria gentile, e gli occhi di un marcato nocciola sorridevano a chiunque li osservasse.

Ma tutti hanno un lato negativo.

Le labbra le si increspavano sempre in una smorfia gentile, quando qualcuno le parlava.

Ma non era felice.

Perché anche gli angeli hanno un lato negativo, e lei aveva imparato a conviverci.

Perché il suo animo era sporco. Nero.

Perché Inu-Yasha l’aveva inquinata.

Perché aveva desiderato la morte di un altro essere. E non era un bene.

Sentì Inu-Yasha entrare nella camera da letto.

E gli si portò davanti.

Anche quando stavano insieme, lo sentiva distante. Persino quando l’abbracciava, la baciava. Persino quando facevano l’amore, persino quando le sussurrava ti amo talmente tante volte che quasi ci credeva.

Leggeva nei suoi occhi tanti di quei sentimenti che s’illudeva che lui l’amasse almeno un po’. Anzi. Lui l’amava.

Ma non era abbastanza.

Lui amava lei, la desiderava. Ma amava anche l’altra.

Amava Kagome, la voleva al suo fianco, l’aveva sposata, non l’avrebbe mai abbandonata.

Ma aveva amato anche Kikyo.

Ed era quello a farla star male.

Quante volte, tempo addietro, aveva atteso il suo ritorno ore ed ore? Quante volte aveva odiato se stessa, perché troppo innamorata?

Quante volte aveva desiderato che l’altra sparisse?

Aveva perso il conto della sua invidia. Quel sentimento era ormai così parte del  suo io che non le creava più alcuna reazione.

Anche ora che lui la prendeva per la vita e la trascinava contro di sé.

Anche ora che lui le baciava il collo.

Anche ora che gli toglieva il vestito scarlatto con frustrazione.

Anche ora che gemeva, mentre lui la possedeva con forza.

Anche in quegli attimi, lei era invidiosa.

Strinse maggiormente i suoi lunghi capelli d’argento tra le dita, attirandolo a sé, con disperazione. Per sfogarsi.

Sapeva che lui non avrebbe mai compreso le sue paure. E il suo dolore.

Ma le bastava che fosse suo.

Era invidiosa. Era gelosa di Kikyo, l’aveva sempre odiata e l’avrebbe odiata sempre.

Perché Inu-Yasha l’aveva amata, un tempo, e lei non voleva perderlo. Lo osservò con aria rabbiosa, rivoltando le posizioni e spingendolo sotto di sé.

Aveva osato amare un’altra.

Gli morse la spalla, sentendolo sussultare.

Quella dannata Kikyo…! Non sarebbe mai dovuta nascere.

Se Kikyo non fosse mai esistita, Inu-Yasha avrebbe amato sempre e solo lei.

Era troppo invidiosa, forse?

Dopotutto, l’altra era definitivamente morta. E adesso Inu-Yasha era suo, giusto?

“Kagome”.

Lo osservò negli occhi, tirandosi su. Curiosa.

“Ti amo”.

Sentì un sorriso aprirsi sulle sue labbra, e si rese conto di stare piangendo. Che scema.

Lo baciò, piano, sentendo l’invidia scemare – per quella notte.

Perché sarebbe tornata.

E ancora. E ancora. E ancora.

Sarebbe tornata di certo, e lei avrebbe sopportato la sua presenza. Aveva la bocca sporca di peccato, e non se ne pentiva.

L’invidia era come la magia della strega della favole. Solo il bacio del principe azzurro, poteva eliminarla.

Ma sarebbe tornata.

Perché non c’è nulla di puro, a questo mondo.

Neppure lei.