America.
Era passato un po’ di tempo dall’ultima volta che aveva visitato il grande continente al di là dell’Oceano Atlantico, e ancora si domandava perché avesse voluto seguire il consiglio di quell’insopportabile di Fa e raggiungere quella città così diversa da come la ricordava.
New York non era più lo stesso posto di sessant’anni prima. Poco ma sicuro.
L’anziano si sistemò meglio la camicia, guardandosi attorno e domandandosi come avrebbe trovato la ragazza che, qualche mese prima, aveva colpito Fa con la sua dolcezza e bontà: gentile con una donna anziana che non conosceva, così la fanciulla era stata descritta dalla megera.
Ancora non sapeva come ma, se era destino, se quella ragazza era veramente colei che doveva avere quel Miraculous, lui l’avrebbe trovata.

Le scale scendevano verso in basso, inghiottite dal buio.
Inspirò profondamente, tenendo lo sguardo rivolto sull’ultimo gradino visibile e lasciando andare poi l’aria lentamente, mentre le mani serravano la presa sulla cinghia della borsa: rimase immobile, ascoltando i rumori che la circondavano e non curandosi delle persone che salivano e scendevano quelle stesse scale che lei stava fissando da un bel po’.
Poteva farcela.
Quel giorno ce l’avrebbe fatta.
Mosse il piede destro, posandolo sul primo gradino e rimando ferma lì, incapace di proseguire.
Il respiro accelerò, mentre cercava di muovere la gamba sinistra e scendere un nuovo gradino.
Non ce l’avrebbe fatta.
Strinse maggiormente la tracolla, scuotendo il capo e tornando velocemente indietro, senza controllare ciò che la circondava: sentì qualcosa contro la schiena, un piccolo scontro che le costò parte del suo equilibrio, costringendola a cercare solidità su entrambe le gambe; si voltò, notando l’anziano signore, che si era scontrato con lei, seduto per terra e con il braccio che si allungava per recuperare il bastone perduto: «Mi perdoni» mormorò, chinandosi e aiutando l’ometto, recuperando l’oggetto e passandoglielo: «Io…»
«Sembrava che avevi qualche problema, signorina» mormorò l’uomo, donandole un sorriso mentre lei lo aiutava a rialzarti: «Pensavo saresti scesa e quindi non ho fatto caso a…»
«Mi dispiace tantissimo» bisbigliò la ragazza, assicurandosi che l’anziano fosse saldo sulle sue gambe e portandosi poi una mano al viso, mandando indietro una ciocca di capelli biondi: «Io ho un po’ di problemi con la metropolitana» continuò, guardando le scale e scrollando poi le spalle: «Le chiedo ancora scusa.»
«Non ti preoccupare» mormorò l’uomo, voltandosi poi verso la strada, allarmato dalle sirene che, al massimo del loro volume, annunciarono il veloce passaggio delle auto della polizia locale: «Ma che cosa…?»
«Non è di qui, vero?» domandò la ragazza, vedendo il suo interlocutore negare con la testa: «E’ da un mese che abbiamo dei problemi qui a New York. Dicono siano attentati, ma non ci sono state rivendicazioni o niente. Solamente dei guerrieri neri che appaiono all’improvviso e attaccano.»
«Guerrieri neri?»
La ragazza annuì, osservando il punto in cui le volanti erano sparite: «Ormai è così da un mese. E non c’è nulla che si può fare per fermarli.»
L’anziano si voltò nella stessa direzione della ragazza, spostando poi l’attenzione su quest’ultima e fissandola con un sorriso deciso sulle labbra e la decisione, che l’aveva portato fino in America, ben salda nella sua mente: «Forse c’è bisogno di un eroe. O un’eroina.»
Sarah Davis si voltò a quelle parole, pronta a chiedere spiegazioni per quella strana affermazione, ma tutto ciò che trovò fu il nulla: dell’uomo con cui aveva scambiato poche parole, di quello strano anziano, non c’era nessuna traccia.
Si guardò attorno, volgendo il capo in ogni direzione, posando lo sguardo su chi la circondava: un secondo, il tempo per non riconoscere le fattezze di quell’anziano dalla stravagante camicia hawaiana e i tratti tipici degli orientali, prima di passare al successivo.
Niente.
Nulla.
Sparito.
Come poteva una persona scomparire così velocemente e in silenzio?
Sarah scosse il capo, lasciando andare un sospiro e poi riportando la sua totale attenzione alle scale della metropolitana: sicuramente le linee sarebbero state chiuse per l’attacco, quindi non aveva senso provare nuovamente a mettersi in gioco, a superare il suo terrore.
La prossima volta.
Avrebbe tentato la prossima volta.
Rimandando ancora, continuando a rimanere bloccata nella sua paura.
Forse un giorno sarebbe riuscita a scendere quelle scale, a superare quel blocco e a prendere la metropolitana come una persona comune.
Strinse la tracolla, lasciando andare un sospiro e voltandosi nella direzione ove erano andate le forze dell’ordine, scuotendo il capo e dirigendosi dalla parte opposta, conscia del lungo ritorno a casa che l’attendeva: New York sarebbe stata un po’ nel caos, almeno fino a quando gli attentatori avrebbero messo a ferro e fuoco la città.
Forse quell’anziano aveva ragione.
C’era bisogno di un eroe.

«Mi sono mosso troppo tardi» mormorò Fu, stringendo le dita sul piccolo cofanetto che teneva fra le mani e lo sguardo fisso sulla schiena della ragazza: non era stato complicato trovare la giovane che tanto aveva colpito Fa ed era stato semplice seguirla e studiare ciò che faceva.
Gentile e dolce, così l’aveva definita nella sua mente, due aggettivi che tanto gli ricordavano un’altra Portatrice.
Sarah Davis gli ricordava molto Abeja, la sua compagna ai tempi di Nanchino.
«Maestro, pensate che i guerrieri neri…» la voce di Wayzz lo riscosse dalle sue elucubrazioni, riportandolo alla realtà e alla minaccia che aveva scoperto essere lì a New York: guerrieri neri. Aveva già avuto a che fare con cose simili e sperava sarebbero rimasti in un passato lontano, dimenticati nella polvere del tempo.
Ma così non era stato.
«Dovevo immaginarlo» mormorò Fu, alzando la testa e addossandosi contro il muro, mentre i ricordi lo assalivano e gli riportavano alla mente cose che avrebbe dovuto dimenticare: «Sono stato ingenuo. Non avrei dovuto…»
«Maestro, era normale che…»
«Avrei dovuto stare più attento.»
Wayzz aprì la bocca, scuotendo poi il capino e abbassando lo sguardo sul piccolo scrigno che l’ometto teneva in mano: «Con questo, tutti i Miraculous avranno un possessore. Ma come potranno combattere lei?»
«Intanto, diamo a New York un’eroina che la protegga. Per lei…» Fu si fermò, inspirando profondamente e lasciando andare l’aria: «Ci penseremo poi.»

Lasciò cadere lo zaino vicino alla porta d’ingresso, ascoltando il rumore sordo dei libri che si riverberò per tutto l’appartamento vuoto: Sarah rimase immobile sul posto, aspettando che qualche altro suono accompagnasse quello che aveva provocato lei, ma nulla successe.
Fece un passo, avanzando nel piccolo corridoio che portava alla zona notte dell’appartamento e su cui si affacciavano le porte della cucina e del bagno: una casa minuscola, soprattutto se paragonata a quella in cui lei e sua madre vivevano prima.
Prima che la loro vita cambiasse.
Prima che lui le lasciasse.
Si fermò a pochi passi dalla porta della cucina, alzando la testa e socchiudendo gli occhi, inspirando profondamente e sentendo la gola stretta e pesante, il cuore che batteva e ogni pulsazione era una stillata: andava avanti, continuava una vita che aveva in parte costruito e che ancora doveva protendere verso il futuro, ma lui non c’era più.
Lui che le sorrideva, che l’accoglieva quando tornava da scuola e il turno al lavoro gli consentiva di arrivare prima di tutti.
Lui e i suoi finti occhiali da intellettuale.
Lui e i tentativi falliti come cuoco.
Lui e le risate, i continui incitamenti e la certezza che lei sarebbe diventata qualcosa.
Inspirò profondamente, ascoltando il suo sospiro tremulo nel silenzio della casa, e socchiuse gli occhi, iniziando mentalmente a elencare tutto ciò che avrebbe dovuto fare: doveva ritirare il bucato, poi finire la relazione per la professoressa di letteratura e…
Cos’altro c’era nella lista che aveva fatto quella mattina?
C’era anche qualcosa che riguardava Alex, ora che ci faceva caso.
Doveva accompagnarlo a prendersi un nuovo videogioco, se non ricordava male.
Si portò le dita al setto nasale, chiudendo gli occhi e respirando, mentre ripeteva la lista e muoveva le labbra senza emettere alcun suono, totalmente concentrata sul compito di memoria che non si accorse, in un primo momento, dei rumori che giungevano dall’esterno; fu solo quando un boato, attutito dalle finestre e dalle pareti della casa, le giunse alle orecchie che si riscosse.
Sobbalzò, voltandosi e fissando le finestre della cucina come se da un momento all’altro qualcosa sarebbe dovuto apparire.
Un nuovo colpo e lo scoppio di qualcosa, unito alle grida di persone, la riscosse e si fiondò al vetro, appiattendosi contro di questo e cercando di vedere la strada sottostante: tre figure nere risaltavano contro l’asfalto, figure ben note a chiunque vivesse a New York, muovendosi all’unisono e marciando decise, distruggendo tutto ciò che avevano a portata di mano.
Sarah indietreggiò, cozzando contro il tavolino e aggrappandosi a questo, mentre il respiro diventava accelerato e seguiva l’aumento dei battiti del cuore; si guardò attorno, aprendo e chiudendo le labbra, inghiottendo l’aria e non sapendo cosa fare: era al sicuro lì? Doveva uscire e andare il più lontano possibile?
Sua madre?
Era ancora all’ospedale oppure già sulla via di ritorno?
Alex?
Il resto della famiglia Simmons?
Cosa doveva fare? Chi doveva chiamare?
Sentì le gambe tremare e quasi cedette al peso del proprio corpo, stringendo maggiormente il legno del tavolo, usandolo come supporto.
Inspirò, lasciando andare subito l’aria, e strinse le labbra, facendo un passo e poi un secondo, lasciando andare la presa sul legno e correndo verso la camera, ipotizzando il percorso che avrebbero preso i tre guerrieri neri.
Entrò nella stanza, superando velocemente il caos di libri e coperte che c’era per terra e calamitandosi sulla finestra, avvicinandosi e osservando la strada sottostante, quasi come se tutto fosse a rallentatore: l’avanzata dei tre, l’auto che giungeva dalla parte opposta e che veniva scagliata lontano, abbattendosi contro un’abitazione poco distante.
Si portò le mani alla bocca, scuotendo il capo e facendo un passo indietro, sentendo le gambe cederle e ritrovandosi seduta per terra, lo sguardo sgranato e rivolto verso la finestra da cui, in quel momento, vedeva semplicemente il cielo terso e che tendeva a imbrunirsi, mentre i rumori della distruzione le giungevano alle orecchie, assieme a quello lontano delle sirene.
Le forze dell’ordine.
Qualcuno che poteva fermarli.
Inspirò lentamente, il respiro che tremava fra i denti, e lo sguardo si spostò sulla scrivania, quasi catturato da un piccolo cofanetto nero che stonava con la familiarità degli altri oggetti della camera; gattonò vicino, osservando da vicino quella novità che non aveva mai visto in vita sua: non era suo, non era di sua madre, non era di nessuno che abitasse lì.
Era estraneo.
Lo prese in mano, studiando il legno nero come la pece e il simbolo rosso che era stato intagliato sul coperchio, rigirandoselo fra le dita per studiarlo meglio e indugiando poi sul meccanismo di apertura, indecisa se aprire o meno: in fondo che male poteva fare aprire un piccolo cofanetto sconosciuto?
Inspirò profondamente, facendo scattare la chiusa e aprendo appena il coperchio, osservando a bocca aperta il pettinino dorato che era stato posato su un panno rosso all’interno, prima che qualcosa di luminoso non la prese alla sprovvista: lanciò il tutto, incurante di dove sarebbe caduto, e urlò.
La voce usciva dalla sua gola, le corde vocali le facevano male, mentre davanti ai suoi occhi uno strano essere dall’aspetto simile a un’ape si formava e apriva gli occhioni blu scuro, quasi fosse stato addormentato fino a quel momento: «Ciao!» esclamò l’essere, aprendo le zampette e facendo vibrare le ali.
Sarah rimase a bocca aperta, silenziosa per un minuto, prima di tornare a urlare nuovamente e indietreggiare mentre l’essere – l’ape? Poteva essere quella cosa un’ape – la fissava con una luce rassegnata nello sguardo: «Facciamo che aspetto che ti calmi, d’accordo?» le domandò, rimanendo ferma sul posto, incurante delle urla della ragazza e dei rumori che provenivano dall’esterno.
Sarah continuò a urlare, fino a quando non rimase senza voce, portandosi le mani alla gola e tossendo un poco: «Sei calma, adesso?»
«Chi sei? Anzi no, cosa sei? Che cosa?»
«Io sono Mikko e sono un kwami» dichiarò il piccolo essere, volteggiando su se stessa: «Sono uno spirito legato al gioiello che era all’interno del cofanetto che hai aperto, per la precisione è il Miraculous dell’Ape.»
«Cosa sei tu?»
«Una kwami.»
«Quindi tu sei un kwami» mormorò Sarah, annuendo con la testa e indietreggiando: «E cosa diavolo è un kwami?»
«Questo è complicato da spiegare e, se devo dirla tutta, nemmeno io so precisamente la risposta: uno spirito è la definizione che meglio si avvicina.»
«Sono impazzita» mormorò Sarah, portandosi le mani al volto e fissando la kwami attraverso le dita: «Stare troppo tempo con Alex mi ha fatto impazzire, perché questa è una cosa da Alex: spiriti, gioielli…» si fermò, allargando le braccia e negando con la testa: «Adesso mi dici che questo Miracolo mi farà diventare qualcosa, vero?»
«Miraculous» la corresse la kwami, annuendo con il capino giallo: «E sì, se indosserai il mio Miraculous e accetterai il ruolo che avrai nella storia, io ti donerò dei poteri.»
«Ecco, appunto. Una cosa da Alex.»
Mikko sorrise appena, voltandosi verso la finestra e fluttuando un poco più avanti, in modo da osservare ciò che stava succedendo nella strada: «Avrai bisogno del mio aiuto se vuoi fermare tutto questo» mormorò, mentre l’attenzione era rivolta ai tre guerrieri neri e alle forze dell’ordine che, inutilmente, stavano cercando di fermarli.
«Fermare questo? Io non voglio farlo.»
«Sei stata scelta.»
«Scelta per cosa? Io sono semplicemente…» Sarah si fermò, scuotendo la testa aprendo le braccia e lasciandole cadere lungo ai fianchi: «Sarah.»
«Sei qualcosa di più, perché sei stata scelta dal Gran Guardiano, colui che custodisce i Miraculous in tempo di pace e li dona a coloro che vengono prescelti in tempi bui» Mikko si fermò, voltandosi verso la strada e scuotendo il capino: «E questo è sicuramente un tempo buio, Sarah.»
«Io non…»
«Sei stata scelta, Sarah.»
«Io non voglio essere scelta.»
«Sarah, questo è qualcosa che solamente tu puoi fare» mormorò Mikko, fluttuando verso di lei: «Sei l’unica che può indossare il pettinino e usare i miei poteri. Solo tu puoi fare la differenza, Sarah.»
La ragazza fissò lo strano spirito, avvicinandosi alla scrivania e osservando il cofanetto che aveva gettato: il pettinino era fuoriuscito e toccava con le punte il legno chiaro del tavolo: «Mio padre diceva sempre che siamo venuti al mondo con uno scopo» bisbigliò, allungando timidamente la mano e carezzando il monile: «Che ognuno di noi fa la differenza. Anche minima, ma la fa. Basta una piccola azione e puoi cambiare il mondo…»
«E’ un uomo saggio.»
«E’ morto» bisbigliò la ragazza, chinando la testa e stringendo le dita attorno al pettinino: «Un incidente nella metropolitana: poteva salvarsi ma una donna era rimasta intrappolata e lui…»
«Lui ha fatto la differenza.»
Sarah annuì, socchiudendo gli occhi e sentendo una lacrima formarsi e scivolare lungo la guancia: si portò una mano al volto, carezzandola e asciugandola: «Lui avrebbe subito accettato tutto questo» bisbigliò, portandosi al volto il pettinino e studiandolo, osservando la figura dell’ape che lo decorava, e annuendo: «Lui non avrebbe pensato, l’avrebbe fatto e basta.»
Si fermò, studiando il monile e annuendo con la testa.
Annuendo al ricordo di lui, annuendo a tutto ciò che aveva fatto e a quello che lei stava per fare.
Sarebbe stato fiero della decisione che aveva preso?
Sarebbe stato fiero di lei?
Sì. Lo sapeva.
Il suo cuore lo sapeva.
«Che cosa devo fare?»
«Cosa?»
Sarah si voltò, mostrando il pettinino allo spirito e sorridendole appena: «Hai detto che sono l’unica che può usarlo, no? Che cosa devo fare?»
Mikko sorrise, annuendo con la testa e volando verso di lei: «Devi indossarlo e poi dire ‘Mikko, trasformami’» dichiarò, seguendola mentre la ragazza si avvicinava allo specchio, rimanendo in silenzio, mentre l’altra si legava i capelli biondi in una coda e sistemava il pettinino, in modo da tenere il tutto fermo.
Sarah osservò il proprio riflesso, annuendo alla se stessa che ricambiava lo sguardo, decisa per la prima volta dopo molto tempo, pronta a fare la differenza che tanto aveva segnato la vita del padre: «Mikko, trasformami.»
 

Si lasciò cadere sul letto, rimbalzando appena e affondando il viso contro il cuscino: una gamba penzolava fuori dal materasso, mentre l’altra era piegata in modo da non disturbare i pupazzi che abitavano lì, soprattutto perché non aveva voglia di sistemarli dopo, quando si sarebbe alzata.
Un sospiro le sfuggì mentre voltava la testa e osservava la propria scrivania, girandosi poi nel letto e puntando lo sguardo verso il soffitto, mentre intrecciava le mani all’altezza dell’addome: era stato il suo primo giorno al collége Naverre ed era stato…
Era stato…
Il giorno peggiore della sua vita.
E quello più stancante.
Non solo aveva scoperto che Noemie, sua croce dai tempi del primo anno di elementari, aveva scelto la sua stessa scuola ma la signorina aveva ben pensato di cominciare il suo anno di tormento fin dall’inizio, avvisando tutta la classe che lei era pericolosa perché stata akumatizzata.
Come se non lo fosse stato anche mezza Parigi ma, ovviamente, a Noemie questo particolare non interessava.
Fortunatamente il resto della classe – a parte l’entourage della ragazzina – non aveva dato più di tanto peso alla questione: alla fine quasi tutti conoscevano qualcuno che era stato akumatizzato.
Eppure le parole di Noemie avevano colpito e mentre la sentiva parlare, Manon aveva nuovamente avvertito quella sensazione di colpa che, di tanto in tanto, si faceva prepotente in lei.
Si allungò oltre il bordo del materasso, afferrando lo zaino che aveva abbandonato lì vicino, e armeggiò con la zip finché non l’apri e tirò fuori ciò che le dava forza e, contemporaneamente, gliela toglieva.
Lo sguardo indugiò sulla bacchetta da fata che sua madre le aveva comprato tanto tempo prima e che aveva ospitato l’akuma che l’aveva fatta diventare La Marionettiste: fece scivolare lo sguardo sulla stella, che adornava la punta del bastone rosa e che aveva perso un po’ di colore col tempo.
Aveva sbagliato quando, da piccola, aveva lasciato che le emozioni la sopraffacessero, la soffocassero, e permettessero a Papillon di usarla come una pedina. E per cosa poi? Per delle bambole.
Aveva lasciato che un’akuma la trasformasse per delle bambole.
Sospirò, mentre si voltava nel letto e agitava un poco la bacchetta, osservando la punta della stella e ricordando appena di quando era stata La Marionettiste: tutto era avvolto nella nebbia, come se fosse stato un sogno, eppure dentro di sé poteva ancora avvertire la sensazione che aveva avuto.
Il potere mentre agitava la bacchetta e dava vita alla bambola di Lady Wi-fi.
La sensazione di superiorità mentre si rendeva conto di essere riuscita a mettere Ladybug e Chat Noir nell’angolo.
La sconfitta quando tutto era si era concluso e il potere di Papillon l’abbondonava.
Alle volte sentiva dentro di sé il bisogno di avere nuovamente quel potere, di permettere agli altri di fare ciò lei voleva e dominarli, rendendosi poi conto dei propri pensieri e accogliendo, quasi come se fosse una punizione, quel senso di colpa che si calamitava nella pancia: in quei momenti non riusciva a mangiare e, molto spesso, sua madre si era preoccupata per quel suo comportamento.
Una volta l’aveva sentita anche parlare al telefono con il padre e, ascoltando la conversazione, aveva compreso che si stava consultando per portarla da uno psicologo.
Manon si era domandata cosa avrebbe potuto dire e, quando il momento era giunto – perché, nonostante avesse ripreso a mangiare e si fosse sforzata di non pensare a La Marionettiste, sua madre si era intestardita –, si era trovata davanti una donna che, con calma, le aveva fatto comprendere l’umanità delle sue emozioni: non aveva fatto niente di più e niente di meno che comportarsi come tante altre persone a quel mondo.
Nessuno era al sicuro con Papillon, poiché la rabbia era un sentimento umano.
Ciò che era importante era non farsi dominare da essa.
Manon aveva ascoltato quei concetti, assorbito le parole che la psicologa gli diceva, e poi aveva iniziato a lavorare su di sé e sui suoi sentimenti: la rabbia, il senso di colpa che l’accompagna per ogni pensiero che faceva e riguardava il suo essere Marionettiste, era stato vagliato, studiato e alla fine era giunta a un compromesso con se stessa.
Era ancora lontana dall’essere completamente libera e dubitava di poterlo essere mai ma, intanto, servivano giornate come quella – servivano persone come Noemie – per farla tornare a pensare, rispetto a quando tutto ciò era dominante nella sua mente.
L’ultima volta che aveva visto la psicologa – che si era raccomandata di chiamarla se mai avesse avuto bisogno di parlare – l’aveva lasciata con uno sbuffo sul naso e il sorriso di chi era orgoglioso: andrà tutto bene, erano state le tre parole che le aveva detto riguardo al nuovo ciclo di studi che stava per iniziare, e sebbene l’inizio non fosse stato dei migliori, Manon voleva crederci.
Non voleva lasciare che tutto la divorasse nuovamente: non la rabbia, non il senso di colpa.
Sarebbe andato tutto bene.

Si lasciò cadere sul letto, affondando il viso nel cuscino e inspirando il proprio odore mentre chiudeva gli occhi, sentendo il bisogno di staccarsi da tutto e tutti.
Non voleva muoversi.
Non voleva pensare.
Non voleva fare.
Voleva semplicemente stare lì, in stand-by, essere immobile come gli NPC dei videogiochi mentre attendevano l’arrivo del giocatore di turno.
Lasciò andare un sospiro, rigirandosi nel letto con gli occhi sempre chiusi, ascoltando i rumori al di là del proprio involucro protettivo: sua madre stava armeggiando da qualche parte della casa, i suoni delle sue faccende che arrivavano attutiti al suo orecchio, e uniti alla voce forte e baritonale del padre.
Le parole che diceva, sulla falsariga di quelle che lo avevano accolto non appena tornato a casa, erano mitigate dalle risposte più pacate della moglie.
Un figlio sbagliato.
Una vergogna.
Quegli epiteti erano i migliori con cui si rivolgeva a lui e, di solito, accompagnati dal bisogno di vederlo morto e dal rinnegare la propria paternità.
Le parole del genitore gli scivolavano, ferendolo e lasciando tracce che nessuno vedeva.
Non il genitore che le aveva causate, non quello che passivamente ascoltava, blandendo semplicemente l’altro.
Non gli amici, che vedevano solo il personaggio che si era creato, il ragazzo gentile e con il sorriso perenne in volto.
Era uno sbaglio, un qualcosa si sarebbe dovuto cancellare non appena accorti.
Sarebbe stato facile, no? Un colpo di gomma e via. L’errore non ci sarebbe più stato.
Non sarebbe stato una vergogna per la famiglia.
Non sarebbe stato quel figlio che non doveva esistere, quel figlio rinnegato.
Per cosa poi?
Jérèmie se l’era sempre domandato e non aveva mai saputo darsi una risposta: per molto tempo aveva pensato che fosse per il fatto che non era come gli altri, aveva compreso molto presto che non aveva gusti simili ai suoi amici del calcetto, che il suo interesse non si focalizzava su un qualche ragazzina ma su…
Beh, altro.
Aveva creduto che fosse questo il motivo per cui il padre non l’accettava, per cui era così ostile nei suoi confronti.
Provare a rinnegare la propria natura sarebbe stata la soluzione migliore, forse stato il modo per farsi accettare da suo padre. Ma il prezzo che avrebbe pagato quale sarebbe stato?
Quanto avrebbe dovuto mentire per non ricevere quel rifiuto dal genitore?
Non si sarebbe sentito sbagliato lo stesso?
Non avrebbe sentito il peso delle menzogne, mentre la sua vita scivolava, una bugia dietro l’altra?
Aveva appena tredici anni, eppure in quei momenti si sentiva molto più vecchio della sua età.
Sbagliato sempre e comunque.
 

Lei era a pochi passi di distanza, lo sguardo rivolto verso di lui che implorava aiuto, la bocca che si muoveva e sussurrava il suo nome ma nessun suono giungeva alle sue orecchie, mentre sentiva addosso le catene che lo trattenevano: non poteva raggiungerla, non poteva salvarla.
Poteva semplicemente osservare e rimanere impotente.
Debole e inutile.
Thomas si svegliò con il respiro ansante, ritrovandosi a osservare il soffitto immerso nel buio notturno mentre il corpo era ancora in balia delle sensazioni che aveva provato: il cuore batteva nel petto, le gambe tremavano e la sua mente sembrava non riuscire a staccarsi dal sogno che aveva appena fatto.
No, non sogno.
Ricordo era il termine più corretto, perché ciò che aveva appena rivissuto era l’illusione che l’emissario di Qionqgi gli aveva propinato durante l’ultimo scontro; chiudendo gli occhi poteva rivedere Place d’Italie immersa nella sua caotica tranquillità e la sensazione che tutto andava per il meglio, fino a quando non l’aveva vista al centro della piccola area verde che fungeva da fulcro della rotatoria.
Lei era lì, in balia di quei soldati neri che aveva visto quel giorno al centro commerciale con la madre, la prima volta che aveva avuto un incontro ravvicinato con gli altri: Manon era in mano loro e, sebbene sapesse benissimo che gli uomini di Maus erano stati sconfitti, non aveva potuto far altro che rimanere impalato e completamente succube della paura.
Voleva salvarla ma il suo corpo non riusciva a muoversi.
Voleva aiutarla ma era…era…
Debole. Troppo debole.
Lasciò andare l’aria, tirando a sedere sul letto e passandosi le mani sul volto, cercando di scacciare gli ultimi strascichi del sogno mentre un sorriso lieve gli piegò le labbra quando sentì Nooroo borbottare qualcosa nel sonno: non era sicuro di cosa aveva detto ma era certo di aver captato parole come ‘Stark’ e ‘sfiga’.
Rimase a fissare il punto dove aveva posizionato la cesta in cui il kwami dormiva, continuando a tenere il sorriso appena accennato in volto: Nooro era fiducioso e credeva in lui, due cose che non comprendeva del piccolo folletto.
Non era forte.
Non aveva l’esperienza degli altri.
Non era neanche la vera scelta del maestro, dato che lui aveva optato per sua sorella, sbagliando però camera nel momento di lasciare il Miraculous.
Non era nulla, se non un ragazzino patetico e debole che, anche quella volta, non era riuscito a far niente.
Sbuffò, lasciandosi cadere sul letto e fissando nuovamente il soffitto della propria camera, stringendo appena il lenzuolo fra le dita e cercando di bloccare, per quanto possibile, i pensieri senza successo: troppa la tentazione di mettersi a paragone con gli altri, di venire sconfitto dal confronto.
Non aveva l’esperienza di Adrien, l’estro creativo nel combattimento di Rafael o la prestanza fisica di Wei.
Non era neppure intelligente quanto Alex.
Non aveva l’educazione militare di Felix o la saggezza di Fu.
Non aveva la sicurezza di Gabriel.
Non era come nessun’altro degli uomini del gruppo.
Non aveva nulla, se non la sua debolezza.
Come poteva definirsi eroe di Parigi? Come poteva combattere e pensare di proteggere qualcuno? Di proteggere lei?
Con quale mezzo? Con quale forza?
L’ultimo scontro con Qionqgi aveva riportato a galla tutto questo, mettendolo davanti a ciò che sapeva benissimo ma preferiva ignorare: avrebbe dovuto lasciare il Miraculous, riconsegnarlo al maestro non appena appreso tutto ma l’idea di essere un supereroe lo aveva tentato, lusingato e non era stato capace di rinunciare, di consegnare il Miraculous e fare finta che non fosse successo niente.
Un altro sinonimo della sua debolezza.
Si girò nel letto, aggrottando lo sguardo quando vide il led del proprio cellulare lampeggiare: allungò la mano e recuperò l’apparecchio dal comodino, osservando l’anteprima di un messaggio e poi l’orario. Perché Manon gli scriveva a quell’ora?
Si sistemò meglio sotto le coperte, aprendo il testo e sorridendo quando si accorse, fin dalle prime righe, cosa l’amica gli aveva mandato: aveva concluso una fanfiction su una delle sue coppie preferite di un anime che stava seguendo e aveva sentito il bisogno di condividere con lui il tutto.
Ridacchiò, mentre leggeva il commento spassionato della ragazzina e sentendo finalmente le spire del sogno lasciarlo libero: niente catene che lo trattenevano, niente pensieri che lo angosciavano e gli sbattevano in faccia la reale situazione.
Avrebbe continuato il giorno successivo, ripreso dove il messaggio di Manon lo aveva interrotto.
Adesso voleva semplicemente lasciarsi contagiare dalla passione e dalle emozioni che la ragazzina gli aveva scritto.
 

Marinette si portò il cucchiaio alle labbra, assaggiando la zuppa che aveva preso e cercando di ignorare lo sguardo che sentiva addosso: non era tanto facile, considerando che Alya sembrava aver deciso di non mangiare assolutamente nulla per poter fissarla intensamente e ininterrottamente.
Chiuse le labbra attorno alla posata, assaporando il liquido dal sapore di verdure e addentando il pezzetto di patata, alzando la testa e trovando la più completa attenzione dell’amica: «Che c’è?» mugugnò con il cucchiaio fra le labbra, e notando Alya perdere un po’ dell’eccitante attesa che aveva in volto, curvando le labbra verso il basso e abbassando un poco le palpebre; Marinette si mosse a disagio, storcendo la bocca quando sentì una lieve fitta propagarsi dal basso ventre.
«Come che c’è?» Alya allargò le braccia, alzando gli occhi al cielo e scuotendo il capo, facendo ondeggiare i capelli mossi: «Insomma, hai fatto sesso per la prima volta con Adrien! Mi aspettavo…»
«Alya!»
«Cosa?»
Marinette la fissò a bocca aperta, guardandosi attorno e sentendo il volto andare a fuoco quando si accorse che i più vicini avevano sentito ciò che l’amica aveva appena detto: in vero, si stava stupendo che non tutta la sala della mensa avesse ascoltato, dato che Alya non aveva per nulla moderato il tono di voce: «Parla a voce bassa» bofonchiò, chinando la testa e nascondendosi per quanto poteva con i capelli.
«Oh. Scusa» Marinette alzò la testa, notando come il pentimento non fosse per nulla palese sul volto dell’amica: «Allora? Com’è stato?»
Come era stato?
Se lo era chiesta più e più volte, dopo che se n’era andata da casa di Adrien, il corpo leggermente indolenzito e la domanda era tornata prepotente quando era stata in camera sua, da sola, venendo poi spazzata via quando Chat Noir era balzato dalla finestra: «Intenso» mormorò, passandosi la lingua sulle labbra e piegandole appena in un sorriso: «Dolce. Da Adrien, direi.»
«Da Adrien?» Alya scandì le due parole, poggiando la testa contro il pugno chiuso e fissando la ragazza: «Lui è stato…»
«Gentile, dolce, premuroso» bisbigliò Marinette, buttando fuori le parole come se fossero una sola: «Io…»
«Avete usato delle precauzioni, vero? Non ho pensato a dirti qualcosa e…» Alya si fermò, scuotendo nuovamente la testa e incrociando le braccia al petto: «Ti avviso, non voglio diventare zia così presto! Ho una vita da vivere e anche tu.»
«Co-co-cosa?»
«Presumendo che tu non prenda la pillola, il tuo principe azzurro si è infilato un preservativo, vero?»
«Alya!»
«Oh, andiamo! Voglio essere sicura che non ci sono futuri Agreste in arrivo. Per ora. Più avanti li voglio, però.»
«L-l’ha messo» Marinette si fece vento con la mano, sentendo il volto completamente in fiamme e facendo scivolare lo sguardo attorno a sé, cercando un pretesto per sfuggire a tutto ciò: uno qualunque sarebbe andato bene, le bastava solo una via di fuga.
«Ok. E adesso le domande interessanti.»
Doveva assolutamente fuggire.
Non poteva rimanere così.
«Com’è messo Adrien?»
«Alya!»
«Senti, ho sempre avuto un po’ di problemi a farmi un’idea su Adrien» spiegò Alya, ridacchiando e muovendo le mani: «Un po’ perché è brutto fissare intensamente il pacco del ragazzo della mia migliore amica, e poi perché ho sempre avuto problemi a decidere: è ben messo e quindi è veramente la perfezione assoluta che sembra, oppure ce l’ha piccolo e quindi distrugge tutta l’immagine di ragazzo perfetto che ha con questo difetto? Che poi nulla da dire, l’importante è come lo usa.»
«Voglio morire.»
«Non morire e rispondi.»
«Non lo so» Marinette squittì le parole, ancorando le dita sul bordo del tavolo e stringendolo, facendo diventare le nocche bianche: «T-ti sembra che abbia avuto altri…altri…»
«Facciamo così: ti è sembrato bilanciato oppure era come se fosse più piccolo rispetto al corpo?»
«Perché non si aprono delle voragini quando servono?»
«Oppure era più grosso e sproporzionato rispetto a tutto?»
«Alya, basta!»
«Tu rispondi.
«Proparzato…cioè no, poprazioto…no, volevo dire proporzionato.»
«Mh. Interessante. E’ nella norma» Alya annuì con la bocca, storcendo le labbra e tamburellando le dita sul tavolo: «Continua a rasentare la perfezione quel ragazzo. Ma ce l’ha un difetto? Non so, una voglia enorme sul sederino da urlo che si trova? Sì, perdonami, ho fissato il didietro del tuo ragazzo. Ah, un’altra cosa!»
«Non rispondo più a nulla.»
«Dai, sono curiosa.»
«No, tu sei perfida.»
«E’ venuto subito o no?»
«Su-subito?»
«Ti racconto: la prima volta con Nino lui è venuto subito e poi dopo si è accorto che io…beh, non avevo raggiunto il punteggio massimo, quella cosa chiamata or…»
«Ho capito! Ho capito!»
«Ecco. Se hai capito, rispondi: Adrien è…»
«Prima io.»
«Prima tu cosa?»
«Alya!»
«Sai, è frustrante riuscire a tirarti fuori qualche informazione» Alya bofonchiò, inclinando la testa e studiandola in volto, sorridendo alle guance paonazze dell’amica: «Ha pensato prima a te?» domandò, osservando Marinette annuire con la testa e usare tutto il vigore che aveva: «Sono contenta» commentò, incrociando le braccia sul tavolo e posando il mento su di queste, fissando l’altra: «Sono veramente contenta che tu e Adrien stiate insieme e che lui sia così con te. Siete assolutamente perfetti e vorrei…» si fermò, piegando le labbra in un sorriso divertito alla vista delle due persone che si stavano avvicinando: «Ah, ma perché Nino non impara dal suo amico? Non chiedo tanto, un pochino.»
«Bro, essere tuo amico è praticamente essere sempre in competizione con il tuo essere perfetto» bofonchiò Nino, posando il vassoio con il suo pranzo davanti al posto vuoto vicino ad Alya e fissando l’altro sistemarsi davanti a lui: «Cavolo, se lo avessi saputo col cavolo che ti avrei rivolto parola il primo giorno.»
«Che cosa mi sono perso?»
«Nulla, nulla. Anzi, devo farti i miei complimenti, campione!» dichiarò Alya, ghignando non appena osservò le guance del ragazzo imporporarsi leggermente e passare lo sguardo da lei alla ragazza al suo fianco: «Dritto alla meta, eh?»
«Alya!»
 

Un passo non era qualcosa di complicato da fare: era un movimento a cui si era abituati fin dai primi anni di vita, uno dei primi rudimenti che l'essere umano imparava, eppure mai come allora gli era sembrato così difficile farne uno.
I piedi non si spostavano, rimanevano ancorati al suolo, mentre aumentava la presa sul bastone che teneva nella mano sinistra e avvertiva il legno graffiargli la pelle del palmo.
Era un passo difficile, importante però, perché da quello sarebbe determinato tutto il corso della storia.
Se chiudeva gli occhi, poteva vedere la storia scorrere davanti a lui: partivano da un unico punto, diramandosi ogni qualvolta era presente una scelta e dando vita a un grande albero, fatto di scelte fatte e non fatte.
Aveva dato un nome a quell'albero, chiamando Yggdrasill, un nome che aveva pescato in uno delle tante diramazioni che aveva visto: un nome importante che, in una mitologia, avrebbe indicato l'albero del mondo che sorreggeva i mondi.
Un giorno avrebbe voluto apprendere di più su questa storia.
Certo, doveva solo attendere che il popolo da cui era nata nascesse e fiorisse.
Era ancora immobile, sulla soglia del tempio, tergiversando: Gyrro era partito molto tempo prima, quando ancora lui era un infante e non sarebbe più tornato.
Lo sapeva.
Lo aveva visto.
Sarebbe morto non molto lontano da dove si trovava lui adesso, compiendo il suo dovere e iniziando quel passaggio fra i Guardiani, scegliendo il suo successore: così cominciava quella linea, quel ramo, che avrebbe portato di Guardiano in Guardiano, fino a quando il mondo avrebbe avuto bisogno di loro e dei Portatori. Lo aveva iniziato lui, indicando a Gyrro quale era il suo compito e osservandolo andare via da Nêdong e incominciare la missione per la quale era nato: tanti Portatori sarebbero stati scelti da Gyrro e dagli eredi del suo ruolo, tanti giovani guerrieri avrebbero donato la propria vita per una causa più grande.
Alcuni li avrebbe incontrati, intrecciando la sua vita alla loro.
Una l'avrebbe amata e il dolore per la sua perdita, lo avrebbe portato lontano.
La sua vita si snocciolava davanti ai suoi piedi, pezzo dopo pezzo, poteva vedere ogni cosa, ogni scelta che avrebbe fatto e che l'avrebbe condotto verso un determinato percorso - un determinato ramo - in modo da permettere a coloro che sarebbero nati, in un futuro lontano, di combattere contro qualcosa che proveniva dal passato.
Una pedina di se stesso, questo sarebbe stato.
Ma era giusto?
Era davvero così superiore da potersi permettere di giocare con le vite altrui? Di giocare con il futuro e il passato?
Chi era lui, se non un giovane uomo con un potere più grande di lui?
Chi gli dava il potere e la saggezza di determinare quale scelte andavano fatte e quali no?
Il risultato finale a cui portava il percorso?
Ma era veramente quello giusto? Era veramente la cosa giusta da fare?
Era una domanda che si faceva adesso, in quel momento, ma che si sarebbe riproposto anche in futuro e allora avrebbe vacillato, distolto il passo dal cammino che si era prefissato, e avrebbe visto il nemico prendere il sopravvento, avvertendo già il sangue di quei Portatori macchiare le sue mani.
Sapeva già che avrebbe sbagliato e allora perché farlo?
Perché non rimanere lì a Nêdong, fare finta di niente e lasciare che la storia seguisse il suo cammino, senza alcuna interferenza.
Non doveva fare molto, non doveva fare altro che un passo indietro.
Se rimaneva a Nêdong, non sarebbe mai andato a Shangri-la e mai avrebbe incontrato la piccola principessa di quel regno abbandonato, non avrebbe mai accolto la vita eterna che l'antica Lemuria gli avrebbe donato, non avrebbe mai incontrato lei e non l'avrebbe mai amata, né sarebbe stato ricambiato: forse qualcuno si sarebbe salvato, ma altri sarebbero morti perché non ci sarebbe stato il suo intervento.
Felix Norton sarebbe morto, senza il suo intervento.
L'illusione che avrebbe creato in quel futuro lontano, sarebbe avvenuta veramente.
E poi…
Poi il gruppo di Portatori che avrebbe combattuto contro la forza di Routo sarebbe stato sopraffatto e la visione di quella città in fiamme sarebbe divenuta realtà.
Sacrificare pochi per il bene di molti, per il proprio bene? Poteva fare ciò?
Poteva veramente fare quel passo in avanti, sapendo che alcuni sarebbero morti per causa sua, ma ciò avrebbe permesso ad altri di salvare quel mondo?
Inspirò, rilassando le spalle e chiudendo gli occhi al mondo, liberando la mente da ogni pensiero, da tutte le immagini del futuro che affollavano la sua mente: esistevano solo lui e quel passo che doveva compiere.
Indietro o avanti non aveva importanza, andava fatto.
Rimase immobile, ascoltando i pochi rumori del tempio e della valle, sentendo sulla pelle la luce del sole che poco o nulla riscaldava, mentre il flebile vento mattutino muoveva la sua tunica: sorrise, alzando il piede e muovendo quel passo che tanto lo aveva fatto dannare, tanto lo aveva messo in bilico.
Poggiò il piede, superando con solo le dita la porta di Nêdong e iniziando così quel viaggio che lo avrebbe condotto lontano sia nel tempo che nello spazio: «Qui inizia il mio viaggio…» mormorò, facendo un secondo passo e poi un terzo, allontanandosi piano piano dal tempio e buttandosi nel percorso che aveva scelto: «Possano i Sette vegliare sempre su di me e su tutti coloro che verranno. Possano i Sette fermare la sete di potere della mia famiglia» si fermò, sorridendo appena e continuando a camminare, un passo dopo l'altro, sempre in avanti: «Possano i Sette perdonarmi per le scelte che farò, per le vite che sacrificherò e per ogni errore che compirò, perché io voglio che questo mondo giunga a quel giorno lontano, che vedo così raramente, in cui il potere dei Miraculous non servirà mai più. Non chiedo altro, non chiedo nient'altro.»
 

«E dopo?»
«Dopo…» si fermò, inspirando profondamente, sapendo benissimo che avrebbe avuto bisogno di aria per dar voce al suo piano in una volta sola: «Lo invito a bere qualcosa, un succo di frutta dopo il servizio fotografico; poi ci sposiamo e vivremo felici in una casa super bella. Avremo un bambino. No, tre. E un cane o un gatto. No, niente gatti. Un criceto. Adoro i criceti.»
Marinette si fermò, lasciandosi andare alla fantasia e poi voltandosi verso l'amica che, con la mano poggiata sul fianco e l'altra allungata verso di lei, teneva la bocca aperta dalla quale usciva l'inquietante trillo della sveglia.
Come mai Alya non aveva la sua voce e, invece, faceva uscire dalle labbra quello strano suono? Era quasi come…
Mugugnò, allungando una e sbattendola contro il comodino, sentendo il rumore di qualcosa che cadeva e rotolava da qualche parte: neanche un tentato omicidio aveva zittito quell'affare infernale.
«Amore, non fare a pugni con la sveglia» bofonchiò la voce maschile e dalla cadenza assonnata dietro di lei, mentre una mano la stringeva per i fianchi e le impediva di raggiungere quell'apparecchio.
«Ti prego, fammela zittire» mormorò Marinette, cercando di liberarsi dalla stretta del marito, giusto il tempo per finire del tutto la sveglia.
«Plagg…»
«Non è che Plagg è la soluzione a tutto.»
«Stai zitto e guadagnati il tuo camembert» Marinette non parlò e né fiato, ascoltando uno sbuffo infastidito levarsi da una parte della stanza e poi, una manciata di minuti dopo, il silenzio regnò di nuovo sovrano nella camera da letto: «Visto?» le domandò Adrien, tirandola contro di sé e sospirandole contro la nuca.
La ragazza sorrise, voltandosi nella stretta del marito e trovandosi a osservare il volto di Adrien: c'era poco o nulla del ragazzino che aveva conosciuto parecchi anni prima, i lineamenti non erano più infantili ma avevano sempre quella perfezione assoluta di bellezza.
Almeno secondo i suoi canoni.
I capelli erano spettinati e gli coprivano la fronte, mentre le palpebre erano chiuse sugli occhi verde smeraldo; sorrise, allungando un dito e sfiorandogli le labbra leggermente dischiuse e quasi aspettandosi che lui serrasse la presa attorno al suo polpastrello: «Buon San Valentino, mon chatton» gli bisbigliò, stringendosi più a lui e strofinando il naso contro il collo.
Adrien sorrise, aprendo finalmente gli occhi e fissandola, girando appena il volto e posandole un bacio sulla fronte: «Buon anniversario, my lady.»
 

Tikki ridacchiò, osservando la ragazza che dormiva profondamente e biascicava qualche parola nel sonno, una mano abbandonata sull'addome, l'altra mollemente poggiata sul cuscino, le gambe messe in modo che formassero la forma di un quattro: Marinette era così bambina quando dormiva e questo la faceva ridere. Era così diversa dalla ragazza che aveva conosciuto e che stava crescendo, evolvendo sotto il suo sguardo.
Alcune volte le veniva da paragonarla a chi c'era stata prima di lei, per poi darsi della stupida da sola e ricordandosi che ogni Portatrice era speciale a modo suo.
Il suo sguardo vagò al libro di storia, abbandonato sulla scrivania al piano inferiore e quasi fu tentata di andare a sfogliare nuovamente quelle pagine, come faceva molto spesso quando Marinette non la vedeva: non c'erano cenni delle giovani che avevano indossato il suo Miraculous, nessun segno della loro esistenza su quel pianeta.
Alcune erano passate alla storia come leggende, personaggi mitologici creati da qualche novella o cantastorie.
Altre non avevano neanche raggiunto quel lusso, abbandonate completamente nell'oblio.
Eppure lei sapeva, lei era a conoscenza che ognuna di loro aveva vissuto, che tutte loro avevano fatto in modo che il mondo fosse quello che era adesso.
Ognuna aveva dato il suo contributo, combattendo e soffrendo perché a questo portava anche l'obbligo e l'onore di essere un Portatore: una vita fatta di segreti, di combattimenti e di sofferenze.
La piccola kwami volò dabbasso, fluttuando sopra il tomo e osservandone la copertina: ricordava ancora la fine di alcune di loro, testimone dei loro ultimi momenti ed esse non erano state molto più grandi di Marinette.
Erano state donne e guerriere, vittime del loro tempo e martiri.
Avevano combattuto e fatto in modo che il male, il nemico, non vincesse o non fosse una vittoria totale.
Avevano sacrificato tanto eppure nessuno dava loro il merito che dovevano avere.
Come alla ragazza che dormiva di sopra: oh, certo. Parigi era grata ai due eroi e i cittadini facevano anche in modo di esprimere questo loro sentimento, ma anche con altre era stato così. Aveva già vissuto tutto ciò ed era certa che anche Marinette, un giorno, sarebbe scivolata fuori dalla storia, dimenticata o relegata a una figura immaginaria.
Un mito.
Una leggenda.
Questo erano quelle ragazze, quelle Portatrici che combattevano per un bene superiore e lei era stata al fianco di ognuna, orgogliosa delle sue compagne, anche quando queste sbagliavano e cadevano, anche quando cedevano e non si rialzavano. Aveva voluto bene ad ognuna di loro, custodendo nel suo piccolo cuore di kwami il loro ricordo: unica testimone delle loro vite, unica a ricordarsi di quelle fanciulle, anche adesso che nessuno ricordava la loro esistenza.
Ma lei sì.
Lei sapeva che, nella storia, loro c'erano state e avevano fatto la differenza.