"Adesso vi ho capito" disse lei, come se si svegliasse da un lungo sonno profondo.
"Ah sì?" le chiese il marito, la coppa rossa di vino sollevata a mezz'aria, il tono noncurante.
"Sì." disse lei, spandendo intorno uno sguardo languido, "Vi piace farvi chiamare Architetti, ma in Verità non costruite nulla. Non potete. Distruggete. Distruggete l'Uomo, ne corrompete la Natura, calpestate la Civiltà, vi ci pulite sopra le suole delle scarpe." Il volto le era cambiato, non esisteva più la sua dolcezza infusa di candida innocenza, ma piuttosto un'alterigia che non aveva a che fare con nulla di umano.
Suo marito sorrise, ed anche lui aveva qualche cosa di inumano, l'amarezza della smorfia delle labbra sottili come una lama. Tra le dita roteava la coppa, il vino si mesceva ai riflessi delle candele, tutto ruotava in un'apparente indifferenza, come indifferente ruotava la Galassia intorno a loro.
Lei lo guardò, le palpebre pesanti ed un sorriso sfrontato: "Ma tu stai tranquillo. Non ti lascio. Sono rimasta con te sino a questo punto, perché dovrei andarmene?"
Per la prima volta il serpente sobbilante nella fucina di pensieri di suo marito non aveva saputo che cosa dire.

“Maška – Sangue di Miele e Belladonna”
Russia tra il regno dell’ ultimo Czar' e la Rivoluzione.
Maška, un nome da bambina cucito addosso ad un bambino. Un bambino nato in uno specchio, l'uogo d'esilio dello spirito, dove si è innamorato. Così pensa la madre che lo chiama Maška, “mare di sofferenza”.
Il padre lo chiama Maška, “figlia desiderata”, perché è un figlio col viso della donna che ama.
Lo zio lo chiama Maška, “ribelle”, come colei che lo ha dato al mondo.
La storia di una famiglia, di sangue che si intreccia in trame sordide, di una madre ed un figlio che non hanno mai saputo come amarsi.
“…E’ questo che ti spaventa di lui. Ti guarderà sempre senza quella stima di figlio, con lui non potrai fingerti la bianca fata che illudi gli altri di essere. Avrà sempre la cognizione di quanto profondamente degenere e crudele sai essere, ti carpirà ogni cosa ogni volta che l’umore darà una forma al tuo viso, ai tuoi sguardi alle tue parole…spiata, mai più libera, senza nemmeno più la grazia della condiscendenza alle menzogne. E lui prenderà il tuo posto…”>

"E quindi cosa, ci sono persone che possono avere il rpivilegio di essere riscattate dall'imbroglio del giusto e del sbagliato in virtù di un merito che è deciso a monte, di una predestinazione, mentre altre in virtù di un'abiezione sempre decisa a monte, devono continuare a pascolare nel limitato recinto delle opposizioni?" chi tace, acconsente. Mi lascio andare sulla sedia, ad un tratto mi mancano le forze, drenate via dall'insistenza con cui quel sampiterno sorriso trionfale che ha sul volto soggioga tutta la mia stupita attenzione: "Credo che questa sia proprio una gran bella manipolazione, Doktor." mormoro. "Una lenta eutanasia per chi finisce col crederci."