L’appuntamento si era rivelato essere un enorme fiasco.
«Mi ha fatto pagare il conto, capite?!» pianse Avarizia, sconvolta.
Cercammo di consolarla, ognuna a modo nostro, ma era tutto inutile.
Ira si inalberò.
«L’ho sempre detto, io! Gli uomini vanno picchiati, senza pietà, da buoni farabutti quali sono!»
A quelle parole, Satana si incupì alquanto.
«Come, scusa?»
La casa tremò.
«Ma no!» cercai di risolvere «Ira stava scherzando… e poi tu non sei un uomo, cioè…»
Sprofondammo tra le fiamme, urlando.
Il divano rimase miracolosamente nel salotto, con Pigrizia distesa sopra, senza fare la benché minima piega.
«Che vi dicevo?» urlò, dall’orlo del precipizio «Tutto il romanticismo che serve è nelle soap-opera!»