Il gelo dell’inverno, 
si confonde col freddo 
del tuo cuore. 

Il dolore lo avvolge 
lame sottili lo trafiggono. 
Sanguina di disperazione. 

Grida d’aiuto non sentite. 
Sogni fatti a pezzi dalla vita; 
la notte sembra fatta per morire.
[...]

Un gesto folle, è lui la disperazione;
[...]

Silvana Stremitz- Un gesto folle

Il medico giunse dopo poco e Gertrude, prendendolo fra le sue forti braccia, lo sollevò e lo portarono nella sua camera da letto, facendolo sdraiare. Lo lasciò alle cure del medico e lei aspettò fuori con Giacomo. Si lasciò cadere sulla poltroncina nell’anticamera, prendendosi il viso fra le mani. Giacomo rifletté sull’assurdità della vita. Lui, nientepopodimeno che lui avrebbe dovuto consolare una fanciulla apparentemente indistruttibile dalla vita.  Non poteva e non voleva non farlo. Dopotutto in quell’istante era sola al mondo, non aveva che lui, e lui ci sarebbe stato per lei, sempre. “Non può morire… non può morire” Mormorò per poi scoppiare nuovamente in lacrime. Era così che funzionava per le persone forti. Ogni volta che il muro veniva distrutto si scoppiava e poi, lentamente, quello stesso muro si sarebbe ricostruito. “Non morirà!” Esclamò improvvisamente Giacomo, intimamente convinto che la sorte, per quanto crudele, dovesse avere dei limiti.

Giacomo la guardò negli occhi quasi volesse giungere alla meravigliosa visione della sua anima. La immaginò pure come il più splendido dei cristalli, anche se irrimediabilmente frantumata. “Non… avete ucciso vostra madre, non avete scelto voi questa vita. Come potete imputarvi tale colpa?”  Le afferrò una mano tremante. “Mia madre ha avuto un parto terribile per mettermi al mondo e si è vendicata al più che ha potuto con me. Non è colpa vostra, credetemi.” Lei lo guardò per tutto il tempo con gli occhi ancora lucidi, lasciando che le stringesse la mano. Infine quando ebbe finito di parlare rispose dopo qualche secondo di silenzio “Chissà che mi abbia perdonato, ce l’aveva tanto con me per la storia di ieri mattina, nella carrozza…” “Non avreste mai assalito un innocente, ne sono certo. I vostri occhi rilucono della preziosa luce dell’onestà. Avete commesso un errore, ma non certo per indisporre vostro padre. Sono certo che…” Le strinse ancor di più la mano “Voi non avreste voluto far del male a nessuno, tanto meno a vostro padre. Avete attaccato per non essere attaccata, ucciso per non essere uccisa, ma non trovate alcun godimento nel farlo. Ciò fa di voi una persona degna, vostro padre dovrebbe essere fiero di voi, credetemi” Le sussurrò con tono rassicurante. Gertrude cercò si sorridergli dolcemente, più tranquilla. “Siete un uomo come pochi, Eccellenza. Restate sempre così” E si asciugò le lacrime per poi bussare alla porta. Il dottore, lo stesso che lo aveva medicato aprì loro la porta. Giacomo vide colui che l’aveva invitato strappandolo al dolore che Bologna gli aveva mortalmente inflitto coricato sul letto, inerme, oramai incapace di ascoltare qualsiasi suo componimento. Si odiò ferocemente per questo, per la reazione inconsulta provocata dai suoi stessi versi e cercò disperatamente di non pensarci, di non pensare al potere deleterio di quel pensiero fisso. Vide Gertrude pallida come la morte. Si chiese come si potesse essere, anche solo per un istante, crudeli con lei. “Dottore..." Cominciò fissando il padre, che era sdraiato sul grande letto con la schiena appena sollevata poggiato sui grandi cuscini e le coperte che lo coprivano fin sotto il petto. "dDottore, come sta?" E mentre quello iniziava a parlare quasi farfugliando, lo interruppe. "Senza se e senza ma, senza giri di parole, siate diretto e spiccato” "Ha avuto un duro colpo al cuore, viscontessina, sono portato a pensare che vostro padre abbia avuto un infarto cardiaco. Ditemi, soffriva forse di attacchi di ira?” "Sì, dottore." disse mentre la sua voce s'incrinava appena.vivrà? "Ditemi che vivrà, vi prego"