Castiel sta per infierire un altro colpo, la mano tesa sopra la testa, lo sguardo vacuo.
Dean non ha idea di cosa stia succedendo, ma ha capito che insultarlo e provocarlo non sta avendo effetto.
Pensa a Sammy, là fuori. Non vuole che debba entrare a trovare il suo cadavere steso lì a terra, ucciso dal loro migliore amico per un pezzo di pietra.
Cerca di farsi forza, mollare l’ancora dell’orgoglio e tirare fuori un pezzo di cuore. Per lui. Per Sammy. Per Cas.
“Cas, lo so che sei là dentro…”, Dean riesce a rantolare un respiro, troppe cose rotte in troppo poco tempo. “Lo so che riesci a sentirmi…”
L’angelo si ferma. Non lo colpisce più, ma non lascia nemmeno la presa sul suo polso, né la lama che tiene puntata su di lui.
“Cas… sono io."
Più a fondo, Winchester. Devi scavare più a fondo.
"Siamo una famiglia."
Più a fondo.
"Abbiamo bisogno di te. Io…”
Ti amo.
Vorrebbe dirglielo. Dovrebbe dirglielo.
Ma gli esce solo sangue, dalla gola. Lo ingoia, insieme alle parole che non ha mai detto a nessuno.
“Ho bisogno di te.”

Castiel batte le palpebre.
Non è più in Paradiso, è finalmente riuscito a riprendere possesso del suo corpo, lontano da Naomi.
Dean è in ginocchio di fronte a lui, imbrattato di sangue; la peggior visione dell’universo.
Molla la lama, incredulo, ancora scombussolato.
Raccoglie la tavoletta da terra, e in un lampo di luce bianca è tutto più chiaro. Lucido.
Dean è accasciato ai suoi piedi, dolorante.
Dolorante.
Certo, Castiel può fare qualcosa a riguardo.
Allunga la mano, e vederlo che si ritrae, spaventato, fa male in posti che Castiel non sapeva di avere.
La sua Grazia si stacca fluida dal palmo della mano, e cura il cacciatore in un quello che per lui è un nanosecondo.
“Mi dispiace così tanto, Dean.”
L’ennesima volta che gli chiede scusa, l’ennesima volta dopo che lo ha ferito. Prega – sì, lui, l’angelo – prega solo che Dean continui a perdonarlo, come lui continua a perdonare Dean.
Castiel lo aiuta a rimettersi in piedi, ancora un po’ curvo sotto il senso di colpa, accentuato dall’espressione confusa di Dean. “Cosa diavolo è successo?”
E Castiel prova a spiegare, a far capire qualcosa che riesce a malapena a comprendere lui stesso.
“Quindi Naomi ti teneva sotto il suo controllo da quando ti ha tirato fuori dal Purgatorio?”
“Sì.”
Nient’altro da aggiungere, nessuna scusa da dare. La colpa è di Naomi, eppure Castiel ricorda la sensazione di potere e invincibilità nel picchiarlo, il sentore che fosse la cosa giusta da fare.
Non è tanto l’atto in sé, quanto il piacere che provava mentre lo faceva, a chiudergli in una morsa il petto.
“Che cosa ha rotto la connessione?”
Tu.
Vorrebbe dirglielo. Dovrebbe dirglielo.
Ma ha la gola troppo stretta, il petto contratto, sintomi umani che sente improvvisamente tutti suoi.
Distoglie lo sguardo.
“Non lo so.”