Scritta per l'event del gruppo FB We are out for prompts, su prompt di Himawari: Merthur, Zombie!AU. Uno dei due viene ferito, e non si capisce se è stato morso oppure è una ferita normale.
 
“Merlin, ti ho già detto che non è un morso.”
La notte stava lasciando il posto all’alba, e i morti viventi terrorizzavano ancora il regno di Camelot.
Tranne trenta di essi, le cui membra bruciavano allegramente in una pira allestita per l’occasione da Arthur e dal suo fido tuttofare.
Si erano imbattuti nel gruppetto la notte precedente, di ritorno dalla caccia (gli approvvigionamenti di selvaggina erano diventati sempre più rari, dalla comparsa del morbo), e tra una parata e un affondo (e un incantesimo mormorato a mezza voce per evitare che Camelot perdesse il suo principe) il tempo era volato, come sempre.
Una normale nottata, almeno fino a che Merlin non si era accorto della macchia sugli abiti di Arthur.
“Vi dico che devo controllare.” Merlin cercò di mascherare il panico trincerandosi dietro l’esasperazione. “Sono le vostre regole, dopotutto.”
“E’ solo una macchia, nemmeno un graffio, devo essere caduto su un cadavere ancora in buono stato…”
“Il sangue dei morti viventi è nero, non rosso.”
“Insomma, Merlin!” Sbottò il principe. “Credi davvero che uno di questi esseri possa avermi morso a…”
I due si guardarono.
“Generalmente, puntano al cervello.” Affermò cautamente Merlin, mentre una serie di battute si affacciava alla sua mente, pronte per quando il pericolo fosse stato scongiurato.
Come se lo avesse capito, Arthur lo fissò cupo. “Non provare nemmeno a pensare a quello a cui stai pensando.”
“Non sto pensando a niente.”
“Continua così.”
“Devo controllare.” Merlin tornò alla carica. “Non sarete in imbarazzo…”
“Imbarazzo?” Le guance di Arthur assunsero una tinta più rosea. “Quando tutto questo sarà finito, ti aspetta la gogna.”
“Come volete, ma fatemi controllare quella ferita.” Merlin tossicchiò. “Dovreste, ehm…”
“Ho capito, ho capito.” Arthur si girò. “Guai a te se lo racconterai in giro. Allora, ti sembra un morso?”
“Sembra solo un graffio. Forse siete caduto su una pietra.”
“Che cosa ti avevo detto?”
“Aspettate, forse…”
“Cosa?” Il tono di Arthur salì di qualche ottava.
“Niente, mi era sembrata l’impronta di un incisivo, ma era solo la luce.”
“Merlin, appena arriviamo al castello ti farò spalare letame.” Arthur si tirò su i calzoni e se li legò con forza, prima di salire a cavallo, con cautela.
“Agli ordini, maestà.” Merlin lo seguì. Il sollievo si mutò presto in ilarità.
“Se sentirò questa storia in giro, sei un uomo morto.”
“Certo, maestà.”
“Parlo sul serio, Merlin.”
“Non preoccupatevi: chi mai crederebbe che il principe di Camelot abbia rischiato di farsi mordere proprio sul…”
“Stai zitto!”